Повод для встречи - [3]
Шрифт
Интервал
Что — родина?
Ни голосом, ни взглядом
не выстенать. Как истина, мертва
любая боль, достигшая вершины.
Язык души невнятен.
А слова —
убогая попытка естества
утешиться догадкою родства,
доколь само оно непостижимо…
* * *
Разве родина в чем виновата?
Это ж мы порадели о ней!
Это мы шли войной брат на брата,
оторвавшись от отчих корней.
Это мы — аж морозом по коже! —
по костям выбирались из тьмы.
Это мы возносили ничтожеств,
и на совесть охотились — мы.
Это мы, заигравшись весами
правосудия, духом темны,
сами свой приговор подписали.
За отечеством нету вины.
* * *
Ни в природе, ни в сердце нет лада,
измельчало твое житие.
Безнадежные поиски правды
затуманили сущность ее.
Вот и кружишься в вечном тумане:
то — в смирение, то — в мятежи…
Что тебе в этом самообмане,
в этих перемещеньях души?
Как тебе в этой хмари осенней —
не ослеп, не оглох, не продрог?
Больно ль маяться тем, что посеял?
Сладко ль плакать над тем, что сберег?..
А из древних окладов России,
неизбывную скорбь затая,
словно мать на заблудшего сына,
смотрит чистая совесть твоя.
* * *
Питие — веселие России,
черный отдых помраченных душ.
Родина. С небес твоих бессильных
дождики смертельные идут.
Чахлые березы да рябины
в их потеках мутных, как в крови…
Сколько ж боли, гнева и обиды
за высоким заревом любви!
За рекой — заброшенные хаты,
за вином — кулачные бои…
Родина! Безвинно виноваты
отроки острожные твои.
Может, все и было бы иначе
в нашей общей горестной судьбе,
только слишком уж неоднозначны
серп и молот на твоем гербе.
* * *
Как прочие, вставала спозаранку.
Работала на совесть, не на страх.
Не за небесной манною, за манкой
говела в вековых очередях.
В автобусах к сопутствующим жалась —
тянулась к человечьему теплу.
В глазах, в слезах, в поступках отражалась
вся родина — в непротивленьи злу.
Под гулы кораблей, летящих к звездам,
с толпой тянулась в "винный" угловой.
Кто тут последний? — спрашивала в воздух.
А думалось: есть кто-нибудь живой?
* * *
Утром да по снегу — вольно звуку,
с хрустом рвется в небо каждый шаг.
А по праву и по леву руку
славные сограждане спешат.
Гении, дельцы, мастеровые,
верные холопы, бунтари…
Издали смотреть — ну, как живые!
Ведал же Господь, кого творил.
Изваял же вдумчивые лица,
проявил божественную стать…
Только мукой не с кем поделиться,
благодати некому отдать.
* * *
Столько раз из полымя да в пекло!
Чудны и чудны наши дела.
Если допустить, что все ослепли,
я-то где же, зрячая, была?
Щи варила, колыбель качала,
птицей в клетке содержала стих.
И не солгала — так промолчала —
выживала, Господи, прости.
Я "ура!" кричала на параде,
сор не выносила из избы…
Стыдно поэтических тетрадей.
Стыдно прозаической судьбы.
Стыдно боли полуоткровенной,
осторожности сторожевой,
стыдно жизни, стыдно смерти,
веры
стыдно — до сих пор еще живой…
* * *
Ни о чем не расскажут деревья —
вся-то быль порастает быльем.
И затянет туман недоверья
откровенное слово твое.
Так и быть, привыкай к непогоде.
Кроме памяти — что нам грозит?
Дотлевает сорняк в огороде —
дым отечества в сердце сквозит.
Так и быть, пожинай, что посеял…
Слишком много наломано дров.
Я не знаю, в любви ли спасенье,
но без горечи — что за любовь?
У костра этой истины древней
дымом наших трагедий дышу…
Ни о чем не расскажут деревья.
А людей ни о чем не спрошу.
* * *
Салюты гремели. Посевы горели.
Тянулись к добру. Изощрялись во зле.
Меняли понятья о средствах и цели…
За миг обитанья людей на Земле
к чему не привыкнешь?
А все-таки грустно,
что так одинока людская душа,
что истины мнимы, и тщетно искусство,
и жизнь, трижды клятая, так хороша.
* * *
Загорится недобрым нездешним огнем
в колее ледяная звезда.
Мы и вправду не тем добирались путем —
все дороги ведут никуда.
Видишь, даль на закате слилась с высотой
и повеяло дымом утрат.
Самой звонкой монетой плати за постой —
мы задержимся здесь до утра.
Мы еще покуражимся, долю, как хлеб,
замесив на слезах и крови.
Видишь, припятским снегом струится к земле
прах угрюмой сыновней любви…
* * *
Вот последние стаи пройдут высоко
Над иссякшей рекой, над иссохшей дубравой,
и запросится сердце на вечный покой —
я сыта этой — с лоском — холопской тоской,
этой былью и болью великой державы.
Ни надежды такой, чтобы ум приручить,
ни такого тепла, чтоб душе обогреться…
Говоришь, это ветры тоскуют в ночи?
Это, милый, мое надрывается сердце.
Я зеленую воду попью из реки.
Я обрывки молитв в полумертвую озимь
надышу…
Но свистят по Руси сквозняки —
слов не слышно.
А эхо далеко относит…
* * *
Вот и жизнь, как лодка, уплыла
по теченью.
Над водой пустою
пребывай спокойна и светла.
Я и впрямь любви твоей не стою.
Что тебе от моего огня,
кроме раздражающего дыма?
За полуистлевшую гордыню
одиночества —
прости меня.
За слепые пропасти ночей,
за бездарность дней, крадущих силы…
Истина моя, моих очей
свет, моя беда, моя Россия
стылая,
не хмурь свое чело.
Что тебе до жалких откровений
грешницы?
Прости мое прозренье!
Господи. Не вижу ничего…
* * *
Вновь ветер на задворье мечется,
тряпье застиранное рвет,
и жизнь, скупая, как процентщица,
нулями удлиняет счет.
Опять снегами перечеркнуты
земля и небо за окном,
и поздним светом привлеченное,
ненастье просится в мой дом.
Но ни тепла, ни хлеба в тереме,
положенного за труды.
А воробьи висят на дереве,