— Курт Бакер? — заглянул он в медкарту. — Как себя чувствуете?
— Как человек, который совсем не понимает, как оказался в больнице.
— Вас нашли без сознания на полу в гостинной. Вам повезло, молодой человек, ещё бы немного, кровоизлияние в мозг и всё, отбегались бы.
— Насколько всё плохо?
— Жить будете, но в ближайшую пару недель лучше не напрягаться.
Он скосил глаза на мои руки. Если я пролежал в коме не пару недель, то там разбитые костяшки. Да и синяки на лице выдавали меня. Две недели без драк в Низинах. Это будет сложнее, чем доктор может себе представить.
— Постараюсь беречь себя.
— Это в ваших же интересах… — сказал он задумчиво, а потом посмотрел на медсестру.
Та молча вышла, а я почувствовал себя крайне неуютно.
— Давно это с тобой случилось?
— О чем вы?
Лежал я в отдельной палате. Эта деталь не сразу бросилась в глаза, а сейчас, оставшись с этим человеком наедине, я почувствовал себя вдвойне неуютно.
— О твоих способностях. Не пытайся врать. Я уже знаю правду.
Я знал, что есть такие же, как я. Это сложно не заметить. Слишком много следов, которые буквально кричат, что мир напичкан повелителями разума. Их не встретишь на каждому углу. Не в спальных районах, по крайней мере. Но за три года, что я с этим живу…
— Это случилось три года назад, — озвучил доктор.
Я напрягся, понимания, что мои мысли сейчас читают.
— Сочувствую. Обычно силы пробуждаются после сильнейшего эмоционального потрясения…
Перед глазами встало тело, висящее на веревке.
— Ага… понимаю.
«Чувству такта врачей не учат?» — подумал я громко. На это врач улыбнулся.
— Даг Мерсен? — прочитал я на его бейджике.
Мы обменялись взглядами, прощупывая друг друга. Только сейчас я сообразил, что вокруг этого человека не витают эмоции и мысли. Он как пустое место. Будь я чуть внимательнее, то сразу бы это заметил. Таких же, как я, хоть и хватало в мире, но они не встречались мне каждый день. А каждый раз проверять — тратить силы, с чем я старался экономно обращаться.
— У тебя есть наставник?
— Вы же не думаете, что я отвечу на этот вопрос?
Он пытался уловить то, о чём я подумаю. А я пытался создать многомерную мысль, замешанную на противоречиях и сомнениях. Я знаю, что ты знаешь, что я знаю. Теперь гадай, насколько далеко это простирается и не хочу ли я скрыть наставника.
— Я не желаю тебе зла. Нечего опасаться, — сказал он мягким голосом, общаясь как с пугливым животным. — В любом случае твои способности — лишь любопытная перспектива. Сейчас нам надо обсудить твоё здоровье.
— Что с ним?
— Здесь, — постучал он пальцем по медицинской карте. — Записан ложный диагноз. Переутомление и небольшое сотрясение. На самом же деле причина в другом.
— В чем? — послушно спросил я, когда он замолчал и эта пауза слишком затянулась.
Во время разговора я выстраивал защиты внутри разума, думал о посторонних вещах. Как чешется нога, как хочется пить и сходить в туалет.
— Ты перенапрягся. Твоя личность разрушается. Я не просто так спросил про учителя. Такие, как мы, появляются регулярно в мире. Часто они гибнут, не успев освоиться. Не далее как год назад… — задумался он или сделал вид, что задумался, попутно заглянув в мед карту, — в вашем районе полиция нашла дом, полный трупов. Слышал эту историю?
— Вы о мистере Тимати?
— Да, о нём. Трагичная история. Он потерял ноги в автомобильной аварии. Проснулись способности. Он целыми днями сидел дома. Подавленный и сломленный, вместо того, чтобы исцелять душевные травмы, он дал им взять верх. Как итог, его жена и дочь вырезали себе глаза кухонным ножом. Следом он сделал то же самое. Наверное, пытался добраться до мозга, — Даг постучал себя пальцем по голове.
— Откуда вы знаете, что всё было именно так?
— Потому что люди не склонны устраивать групповые самоубийства.
Я об этой истории совсем другое слышал. Что они отравились газом. Тихая, безобидная смерть, которая слегка взбодрила квартал Гранд Морисонт. Ничего удивительного в том, что всё могло быть совсем иначе. Как уже говорил, есть два мира. Реальный и иллюзорный.
— Поучительная история.
— Именно, — кивнул Даг. — Так что… Если вдруг у тебя ещё нет учителя…
Он достал из кармана визитку и протянул мне.
— Спасибо.
Визитку я взял.
28 сентября. Вторник
Отец выглядел как уставший от жизни человек. В сером плаще и костюме, на стареньком седане, с пустым, безжизненным взглядом. Седина появилась у него три года назад — и в этом ничего удивительного.
— Ты как? — спросил он, когда я сел в машину.
Хотел сам добраться, но этот Даг Мерсен настоял на том, чтобы я дождался отца. Иначе меня не хотели выписывать. Обойти бюрократическую систему, когда там правит другой повелитель разума, — нет, я не такой дурак, чтобы пытаться.
— Жив. Долго в больнице пробыл?
— Три дня. — ответил отец.
— Случилось чего?
— Всё в порядке. Не волнуйся.
Отец завёл мотор и тронул с места. Дальше ехали молча. Я так часто внедрял ему мысль не беспокоиться обо мне, что… Этот пустой разговор был тяжелым ударом, но я сам виноват. Лучше так, чем наблюдать за тем, как он медленно разлагается.
Иногда я думал, имею ли права влезать в чужие головы, решать за людей. Пусть это ситуации, когда избавляю их от страданий, но если ли у меня на это право? Я не знал. Просто делал то, что могу.
