Потаенные ландшафты разума - [9]

Я кив­нул ему, оди­но­че­ст­во бы­ло зна­ко­мо и мне...

- Да... Hа мою до­лю ос­та­ва­лось со­всем не­мно­го ра­бо­ты, ла­ки­ров­ка, так это мож­но на­звать, но при­шло вре­мя, и я не­вы­но­си­мо стал тя­го­тить­ся сво­им су­ще­ст­во­ва­ни­ем... Это бы­ло со­рок лет на­зад, и то­гда я снял с се­бя на вре­мя эту но­шу и, най­дя са­мый уют­ный, са­мый жиз­не­ра­до­ст­ный уго­лок, а им ока­за­лась твоя трас­са, стал про­сто че­ло­ве­ком.

Тут и не­да­ле­кий че­ло­век до­га­дал­ся бы, к че­му он кло­нит. Я во­про­си­тель­но ука­зал на се­бя:

- И вы хо­ти­те в оче­ред­ной раз пе­ре­дать эс­та­фе­ту? Hет, - я мед­лен­но дви­нул­ся прочь, - "спа­си­бо за ока­зан­ное до­ве­рие", как го­во­рят у нас Там, - нерв­но ус­мех­нув­шись, до­ба­вил я, - но ме­ня во­все не прель­ща­ет воз­мож­ность веч­но по­ве­ле­вать. Я, сла­ва мо­ему моз­гу, до­га­ды­ва­юсь, по­чем фунт ли­ха... Жить сре­ди ма­рио­не­ток!? Сре­ди ку­кол? По­хо­же, мне это и так пред­сто­ит ис­пы­тать! - крик­нул я ему уже на бе­гу, хоть По­ве­ли­тель и не пы­тал­ся за мной по­сле­до­вать.

Ко­гда, взле­тев на оче­ред­ной ярус, я ог­ля­нул­ся на­зад, то в гус­том мра­ке раз­гля­дел вни­зу ма­лень­кую фи­гур­ку, стоя­щую с без­воль­но опу­щен­ны­ми ру­ка­ми и по­ну­рой го­ло­вой. "Все­ли в се­бя Во­лю и Энер­гию, - по­со­ве­то­вал я ему мыс­лен­но, - пусть хоть они дви­жут то­бой. Хоть все это и не­при­ят­но, но, по­хо­же, это­го не из­бе­жать. Ес­ли толь­ко по­зво­лит те­бе это твоя выс­шая мо­раль, мне ведь не по­зво­ля­ет влить в се­бя фан­та­зию и знать, что она идет не из­нут­ри, а от креп­ко за­ме­шан­но­го и вы­пи­то­го зе­лья".

Сту­пень­ки так и ле­те­ли под мои­ми но­га­ми, мне вдруг ста­ло и ве­се­ло, и страш­но, и лег­ко, и горь­ко. Стран­ное ли­ко­ва­ние тес­ни­лось у ме­ня в гру­ди, как ес­ли бы я спе­шил на пер­вое сви­да­ние, или вы­рвал­ся на сво­бо­ду, или соз­дал не­что та­кое... ну про­сто не­во­об­ра­зи­мое. "Все вы­ше, и вы­ше, и вы­ше...", - пры­га­ло у ме­ня в моз­гу, сту­ча­ло и рва­лось на­ру­жу, но ули­цы бы­ли ти­хи и пус­тын­ны, спя­щие ули­цы, да и сам я не­до­люб­ли­ваю гор­ло­па­нов...

Hа по­след­ний ярус я взби­рал­ся ша­гом. Hоги гу­де­ли, как ко­гда-то, по­сле ин­сти­тут­ско­го крос­са, да что там, я сам весь гу­дел, как ко­ло­кол, и это, по­хо­жее на зуд, ощу­ще­ние за­вла­де­ло те­лом и не хо­те­ло от­пус­кать его, не хо­те­ло вер­нуть­ся на свое ло­же, со­ткан­ное из Hичто.

Мне пред­сто­ял еще один со­всем ма­лень­кий барь­ер - нуж­но бы­ло объ­яс­нить­ся с Лю­си, и то, ес­ли она не спит. Об этом я по­ду­мал под­тя­ги­ва­ясь с ок­на пер­во­го эта­жа на бал­кон вто­ро­го, ти­хо влез... Ок­но бы­ло по-преж­не­му от­кры­то, Лю­си спа­ла, то ли улы­ба­ясь во сне, то ли это бы­ло при­хо­тью лун­но­го лу­ча, па­даю­ще­го на ее ли­цо из бо­ко­во­го ок­на. Hаверное она ме­ня жда­ла и, гля­дя в рас­пах­ну­тое ок­но на звез­ды, меч­та­ла о чем-ни­будь сво­ем, да так и за­сну­ла, по­хо­жая на ро­зу, уто­пая в кру­же­вах сво­ей пыш­ной ноч­ной ру­баш­ки и вы­ши­той ог­ром­ной по­душ­ки. То­го, кто не в со­стоя­нии пред­ста­вить се­бе это, от­сы­лаю к Бер­дс­ли.

Итак, ос­та­ва­лось взять кни­гу и ...но кни­ги-то ни­где и не бы­ло. Я поч­ти бе­гом обо­шел ком­на­ту, за­гля­нул да­же под кро­вать. Мысль за­би­лась в го­ло­ве, как му­ха о стек­ло, но от­гад­ка бы­ла про­ста и она бы­ст­ро яви­лась ко мне. Я за­су­нул ру­ку под по­душ­ку и ос­то­рож­но, что­бы не раз­бу­дить ту, что спа­ла, вы­та­щил от­ту­да свой фо­ли­ант. Жен­щи­ны лю­бо­пыт­ны... но об этом в дру­гой раз. Пе­ре­ход не дол­жен был со­ста­вить осо­бо­го тру­да. Я по­смот­рел на мою спя­щую Лю­си, пред­ста­вив, ка­кой вид при­об­ре­тет эта но­вая кар­ти­на, встал чуть ле­вее, что­бы бу­ду­щее изо­бра­же­ние ста­ло сим­мет­рич­ным, сжал в ру­ке кни­гу, за­крыл гла­за, и нуж­ные стро­ки са­ми яви­лись пе­ре­до мной.

"Тя­же­лые бор­до­во-ко­рич­не­вые ков­ры, брон­зо­вые львы на руч­ках две­рей, хру­сталь­ная люс­т­ра, крес­ла в зо­ло­те резь­бы, по­ли­ро­ван­ный узор­ча­тый пар­кет, книж­ный шкаф, сквозь пыль­ные стек­ла ко­то­ро­го вид­ны ко­реш­ки ста­рин­ных книг..."

Строч­ки дрог­ну­ли, рас­плы­ва­ясь, за­пры­га­ли, но вот уже сно­ва за­спе­ши­ли на свои мес­та. Я от­крыл гла­за. В за­ле бы­ло тем­но. Я сто­ял по­се­ре­ди­не, все еще креп­ко сжи­мая фо­ли­ант, и ни­как не мог прий­ти в се­бя, со­брать ска­чу­щие мыс­ли, ма­ши­наль­но пе­ре­во­дя взор с од­но­го пред­ме­та на дру­гой.

Изящ­ные крес­ла в зо­ло­те резь­бы, по­ли­ро­ван­ный узор­ча­тый пар­кет, тя­же­лые бор­до­во-ко­рич­не­вые ков­ры, брон­зо­вые львы на руч­ках две­рей, книж­ный шкаф, сквозь пыль­ные стек­ла ко­то­ро­го...

Hаваждение спа­ло вдруг, так же, как и поя­ви­лось. Я по­ско­рее по­до­шел к книж­но­му шка­фу, и по­ста­вил кни­гу на ме­сто, и по­спе­шил за­крыть за ней двер­цу, ко­то­рая от бы­ст­ро­го дви­же­ния гром­ко скрип­ну­ла, так гром­ко, что я да­же вздрог­нул от не­ожи­дан­но­сти, и тут же вздрог­нул еще, на этот раз от го­ло­са.

- Мы те­бя по­всю­ду ищем, до­ро­гой, - на этот раз вол­не­ние в ее го­ло­се бы­ло уже са­мым на­ту­раль­ным. - Сколь­ко мож­но...