Послесловия - [16]
Мы не прощались, мы тогда не знали,
Что это был последний «Снежный поезд».
***
В круговороте дней – «как белка в колесе».
Страницы памяти, и не хочу – листаю.
Дни прошлые невольно вспоминаю,
Счастливые, несчастливые, все.
Оставленные мной любимые места,
Берёзки в парке «Дружба», «Погулянка»…
Жива ль ещё моя заветная полянка?
Где мне малиновка, у бузины-куста,
Как пуговками, глазками сверкала,
И пела, от гнезда пытаясь отвести.
А я сидела, не ушла, прости
Меня, малиновка. Ты трели повторяла,
Пока чета сорок не объявилась,
Зелёно-чёрный хвост во всей красе.
Среди черёмух, в утренней росе,
Там песня соловьиная дробилась.
Пушистых снегирей я вспоминаю,
Бесчисленных скворцов гуляющую стаю
В снегу. И словно слышу вновь сейчас:
Сорокопута «вопиющий» глас.
Дорожка вниз – дупло и мухоловка,
Тритонов, ящерок весёлая сноровка…
А по весне - ковёр из анемон,
И брошками цветными медуница,
И посвист зябликов летит со всех сторон…
Лазоревка – не частая синица.
И призрачно, как будто давний сон,
Намёком образы перед глазами…
И каждый тон, и каждый обертон,
О маме иссушёнными губами.
***
Капель… капель… Солнечный свет стекает с сосулек в летящих каплях…
А ещё вчера лёгкая метель искрила его в октаэдрах и пентаклях…
Леди Муза каблучками стучит по уже очистившемуся тротуару…
И сердце стаккато мечтой, в зенит, навстречу солнечному пожару.
Тучи срываются дождём, ошалевшими водами после долгой стужи,
И проносящиеся машины обрушивают фонтанами бесконечные лужи…
Небо очищается, маня взор пронзительной солнечной синевой…
И лопаются почки, выстреливая к свету ещё клейкой молодой листвой.
Кружевами зелени наполняется графика, набирающих цвет, стволов.
И расцветает земля бесконечными красками и формами листвы и цветов.
Ты такая неожиданно красивая, а я и не заметил, когда ты успела так повзрослеть.
Тебе так к лицу это строгое платьице, только прошу: не надо ни о чём сожалеть.
Ты говоришь, что я изменился, что первая нежность весны и жаркое лето
Потерялись бесследно бесконечными осенними буднями где-то.
Не грусти любимая, наша весна не прошла, и пусть в ней, порой, не до снов,
Но сердце моё стучит вслед капелям и перестуку твоих танцующих каблучков…
***
Весенний лес заполонили воды,
Они кругом, куда не кинешь взгляд.
Прогресс. Но мы зависим от погоды,
Как миллионы лет тому назад.
Маняще так сверкают отражения,
И вверх и вниз – стволы и небеса,
И облаков скользящие движения -
Жестокая и дивная краса.
Жаль высказать так много не умеем,
Оттенки чувств… пустой словесный бред…
Мы этим миром сладко так болеем,
Хотя ему до нас и дела нет.
***
Листва уже давно опала,
Но в ярких солнечных лучах,
Сквозь зимней стужи опахала,
Ещё растут грибы в лесах.
Жизнь затаилась лишь на время.
Земли свершится оборот,
И в почву брошенное семя
Всенепременно прорастёт.
***
Хорошо весной родиться, когда льдинки слёзки льют,
Когда солнечные брызги, словно праздничный салют!
Хорошо родиться летом, когда буйствует трава,
И от солнечных рассветов чуть кружится голова!
Хорошо родиться в осень, кода фрукты на столе,
Буйный ветер листья носит, разметая по земле!
Хорошо зимой родиться, когда падают снега,
И искрится как жар-птица белоснежная пурга!
Что там с нами не случится – всё равно нам повезло:
Просто здорово родиться, вероятности назло!
***
Предрассветный туман нас с тобой прошлой радостью свяжет.
Это всё не обман – белоснежная зимняя пряжа,
Где-то там, в вышине, в мире нам недоступном и странном,
Сеть плетёт в тишине, опускаясь чуть зримым туманом.
Что ж, давай помолчим, мы так много уже говорили,
Сотней разных причин и тропиночек узких ходили,
В закрома, кто что мог, мы старались для жизни отправить,
Жаль вот только, что впрок трепетания чувств не оставить.
Мир цветной уже скоро обернётся безмолвием белым,
Семена все и споры росточком потянутся смелым,
А всё то, что цветёт, напитавшись последним туманом,
Навсегда пропадёт в этом мире морозном и странном.
***
Все коты кричат в ночной тишине:
Просыпайтесь, спать не время сейчас,
В небе Ангелы поют о весне,
Эй, засоня, не проспи Божий Глас!
Но ты смотришь телевизор допоздна,
Рано утром покидаешь порог,
Всё равно тебе зима ли, весна…
И от этого мой Путь – одинок.
Для Души весна – когда для двоих,
И не важно: сколько пройдено дат.
Ветер боли пролетел и затих,
Осыпает лепестки грусти сад.
***
Весна, сквозь солнечные зайчики,
Всем рассылает свой привет,
Цветут красавцы одуванчики,
Как мини солнышки в ответ,
И, словно золотые локусы,
Как цвет небесной глубины,
Подснежник, пролески да крокусы
– пажи и рыцари Весны.
***
Открыта года новая страница.
Недавно старому он подводил итог,
А нынче в Бытие стремится воплотиться,
И новой Жизни обозначить срок.
Выстреливает в небо колосками,
Метёлками, корзинками цветов,
И переливом пенья птиц над облаками,
Вновь строящими для потомства кров.
Всё обновляется, летит, кружит и вьётся,
Стремится, льётся, красками сверкает…
И сердце в унисон с природой громко бьётся!
И ярким мотыльком Душа витает!
***
Ветер по клавишам веток прошёлся чуть влажной рукой,
Тучи на землю обрушил живою рекой,
Высушил зеркало луж…
Кончилось таинство стуж,
Жизнь из-под снега раскрылась цветущей травой.
Здравствуй, Мой Милый, на память ложатся снега,
В Книгу Прозы «Случайные мысли» включены новые, а также исправленные и отредактированные автором прозаические произведения предыдущих сборников.Собрать эту книгу, меня подвигло желание: исправить ошибки и опечатки, закравшиеся в опубликованные тексты, хотя не могу дать гарантии, что не добавляю новых…
Данный сборник является логическим продолжением книги «Послесловия» – стихи, иронические стихи – сечка, проза и фразы вразброс, а кроме того включает стихи, навеянные строчками других авторов.
Уважаемые читатели! Представляю Вашему вниманию очередной сборник рифмованных и прозаических произведений. Здесь, как и в предыдущих моих книгах, собраны рассказы и заметки, короткие замечания, стихи для взрослых и детей. Добавлены две небольшие рубрики: «В словарик иностранца» и «5.7.5». 99% вошедших текстов написаны в период: июль 2014 – июнь 2015. Хочется верить, что и они найдут своего неравнодушного читателя.
Предисловием к этой книге могло бы служить небольшое стихотворениеВсе раздала. И те, что колки,Словно судьбы тропа шальная.От мыслей – лишь одни осколки.Их, память раня, собирая,Вновь наполняю букв звучаньем,Других проблем, иных миров…И только мне напоминаньем,Почти растаявших следов…Сборник включает стихи, серьёзные и не очень, в том числе для детей и навеянные строчками других авторов, прозу, а также размышления, пробы автора в шарадах и переводах, и шутки.
Может ли обычная командировка в провинциальный город перевернуть жизнь человека из мегаполиса? Именно так произошло с героем повести Михаила Сегала Дмитрием, который уже давно живет в Москве, работает на руководящей должности в международной компании и тщательно оберегает личные границы. Но за внешне благополучной и предсказуемой жизнью сквозит холодок кафкианского абсурда, от которого Дмитрий пытается защититься повседневными ритуалами и образом солидного человека. Неожиданное знакомство с молодой девушкой, дочерью бывшего однокурсника вовлекает его в опасное пространство чувств, к которым он не был готов.
В небольшом городке на севере России цепочка из незначительных, вроде бы, событий приводит к планетарной катастрофе. От авторов бестселлера "Красный бубен".
Какова природа удовольствия? Стоит ли поддаваться страсти? Грешно ли наслаждаться пороком, и что есть добро, если все захватывающие и увлекательные вещи проходят по разряду зла? В исповеди «О моем падении» (1939) Марсель Жуандо размышлял о любви, которую общество считает предосудительной. Тогда он называл себя «грешником», но вскоре его взгляд на то, что приносит наслаждение, изменился. «Для меня зачастую нет разницы между людьми и деревьями. Нежнее, чем к фруктам, свисающим с ветвей, я отношусь лишь к тем, что раскачиваются над моим Желанием».
«Песчаный берег за Торресалинасом с многочисленными лодками, вытащенными на сушу, служил местом сборища для всего хуторского люда. Растянувшиеся на животе ребятишки играли в карты под тенью судов. Старики покуривали глиняные трубки привезенные из Алжира, и разговаривали о рыбной ловле или о чудных путешествиях, предпринимавшихся в прежние времена в Гибралтар или на берег Африки прежде, чем дьяволу взбрело в голову изобрести то, что называется табачною таможнею…
Отчаянное желание бывшего солдата из Уэльса Риза Гравенора найти сына, пропавшего в водовороте Второй мировой, приводит его во Францию. Париж лежит в руинах, кругом кровь, замешанная на страданиях тысяч людей. Вряд ли сын сумел выжить в этом аду… Но надежда вспыхивает с новой силой, когда помощь в поисках Ризу предлагает находчивая и храбрая Шарлотта. Захватывающая военная история о мужественных, сильных духом людях, готовых отдать жизнь во имя высоких идеалов и безграничной любви.
Герои романа выросли в провинции. Сегодня они — москвичи, утвердившиеся в многослойной жизни столицы. Дружбу их питает не только память о речке детства, об аллеях старинного городского сада в те времена, когда носили они брюки-клеш и парусиновые туфли обновляли зубной пастой, когда нервно готовились к конкурсам в московские вузы. Те конкурсы давно позади, сейчас друзья проходят изо дня в день гораздо более трудный конкурс. Напряженная деловая жизнь Москвы с ее индустриальной организацией труда, с ее духовными ценностями постоянно испытывает профессиональную ответственность героев, их гражданственность, которая невозможна без развитой человечности.