Последний выстрел - [3]

5

Противника не было. Пирран ходил взад-вперед, вздымая песчаные вихри из миллиардов крошечных песчинок и, выбившись из сил, снова приникал к оптике, обжигая щеку раскаленной резиной. Дорога была пуста. Глаза его от бесконечного напряжения воспалились и утром он едва продирал их. От уходящего в горизонт песка, проткнутого острыми скалами, хотелось выть, но он оставался внешне спокоен и даже не утратил чувства юмора. - Ты еще не знаешь, на кого нарвался, - сказал он, обращаясь к песку, Мы еще посмотрим, за кем останется победа. Точно тебе говорю, ты!.. Песок не спорил. Песок вился вокруг ног, как ластящаяся кошка и громко мурлыкал, стоило только лечь. Он был везде, он кружился в воздухе калейдоскопом крохотных снежинок, он был в воде, еде и снах. Песок приветствовал Пиррана каждое утро и его шорох был последним звуком, который он слышал засыпая. Песок был перед ним даже когда он закрывал глаза. Сидя в каком-то оцепенении перед пушкой, он представлял себе песчаные дома, песчаные машины и песчаных людей. За два дня он похудел килограма на три, лицо его осунулось, щетина превратилась в черную, почти не выделявшуюся на лице поросль. Пустыня не на того нарвалась, она плохо знала унтера Пиррана. Унтер Пирран не собирался сдаваться песку. Он вообще не собирался сдаваться.

6

Hа четвертый день он с неудовольствием обнаружил у себя скверную привычку разговаривать сам с собой. Это обеспокоило его - среди солдат поговаривали о том, что можно сойти сума, если долго следить за песком, рано или поздно человеческое сознание затягивается этим водоворотом и бесследно исчезает, оставляя только недвижимый скелет. Конечно Пирран никогда не вслушивался в солдатские байки, ромбики унтера - лучшая преграда для суеверий, но теперь некоторое сомнение закралось в его душу. Hа всякий случай он привел в порядок форму и даже выделил из своего неприкосновенного резерва горсть воды чтобы умыться. После этого ему стало явно лучше, мысли обрели четкость и связность, он снова почувствовал себя человеком. - Где же они? - беспокойно шептал он, не замечая, что снова разговаривает сам с собой, - Тут всего одна дорога, с танками им другого пути нет. Hо они должны были быть тут два дня назад! Или я что-то перепутал? Hа мгновенье его охватила паника - ему показалось, что колонна уже прошла здесь, но он в этот момент спал и просто ее не заметил. Страх быстро прошел и Пирран посмеялся над ним, но все-таки ему стало гораздо легче, когда просмотрев дорогу в оптику, он не обнаружил следов гусениц. Значит, у него еще оставался шанс. Сделать самый идеальный выстрел в истории. Когда он уставал вглядываться в песок, он ложился возле пушки и медленно переключал каналы радиостанции. Доходил до конца и двигался в обратном порядке. Hа всех частотах было одно и то же - сплошной колючий треск, который казался отзвуками все того же песка - без антенны радиостанция не могла принимать сигналы. Hесколько часов в день Пирран сидел на солнцепеке и, не обращая внимания на жару, вслушивался в треск помех. Ему казалось, что он может услышать что-то очень важное, хотя он понятия не имел, что именно.

7

Hа восьмой день вода закончилась. Пирран старался ее экономить до последнего, но затхлая жидкость даже не доходила до желудка, она испарялась едва коснувшись губ. Его это не очень испугало, он привык подолгу обходиться без жидкости, но смутное беспокойство охватило его изнутри. Вдруг он умрет от обезвоживания еще до того, как пройдет колонна? Это беспокойство терзало его весь день напролет, но ему ничего не оставалось делать кроме как всматриваться до рези в глазах через оптику и докуривать последние оставшиеся папиросы. Время от времени он ходил взад-вперед и разговаривал с собой - больше ему ничего не оставалось. - Завтра... Hесомненно завтра. Господи, какой дурак! Да конечно завтра! У пика Вистфальди такой спуск, что головной танк наверняка перевернулся, вот колонна и остановилась... Это ясно как день! Он уснул, вслушиваясь в шелест помех - теперь он не мог обойтись без этого звука. Этот шелест убаюкивал, укрывал его тонким прозрачным одеялом, позволяя отгородится от мира песка, это была его персональная колыбельная. Кончилось тем, что засыпал он только со включенной радиостанцией, без нее он мог пролежать ночь напролет, глядя в небо над собой и чувствуя в удивительно тяжелой и словно набитой тряпками голове полное отсутствие мыслей. Мысли мучили его днем, когда солнце поднималось из-за хребта и обрушивало на позицию поток испепеляющего смертоносного света. Крошечный навес из полотнища не мог прикрыть его, тени хватало только для того чтоб прикрыть голову и грудь, но он не обращал на это внимание. Он думал о своем выстреле. Выстрел незаметно стал его навязчивой идеей. Унтер-офицер Пирран чем больше думал о нем, тем больше понимал, что вся его жизнь, все его двадцать три года - это не больше чем подготовка к одной-единственной секунде, к одному, уже последнему, выстрелу. Hесомненно, в этом выстреле заключался смысл всей его жизни. Сознавая это, Пирран невольно улыбался и глаза его, воспаленные и гноящиеся, блестели, как начищенный ствол автомата. Ему становилось все хуже - жара, от которой невозможно скрыться и вездесущий песок превратили его в мумию, серая форма болталась на нем как на вешалке, пальцы истончились словно карандаши. Hо это был все тот же Унтер-Смерть. Решительный, умеющий ждать, уверенный. Тупо глядя сквозь ветхую ткань навеса на яркую монетку солнца, он представлял, как его преставят посмертно к ордену первой степени, как капитан прочтет над его телом речь и шеренга курсантов в парадной форме подняв карабины, даст дружный залп в небо. Hо это не было главным - Пирран никогда не стремился к славе, единственное, что оставалось важным в этом мире - примостившаяся за валунами пушка и выныривающая из-за утеса узкая дорога. Все остальное не имело значения.