За столиком парижского бистро сидели четверо мужчин. Из маленьких чашечек пили кофе по-турецки, кушали пирожные. На всех были современные деловые костюмы. Вели неторопливую тихую беседу. В отличие от других посетителей, не курили.
– Что у нас с бессмертием? – спросил Стратег.
– Испытания завершены, результаты отличные, – доложил Профессор. – Можно внедрять.
– Лично сам отберёшь людей типа «три А». Таких больше сотни не наберётся. И смотри мне, с утечкой информации не прошиби, высшая степень секретности, отвечаешь головой.
– Есть.
Стратег отхлебнул глоток, ножом отрезал кусочек пирожного, подцепил на вилку.
– Сколько килограммов героина конфисковали?
– Триста, – доложил Торговец.
– Сдай им ещё полтонны. А то цена падает. Отлежится, потом пустим в оборот.
– Есть.
Стратег проглотил кусочек пирожного, с удовольствием пожевал и добавил:
– Сделай так, чтобы подумали на колумбийцев.
– Есть.
Стратег отпил ещё кофе, сказал, обращаясь к Военному:
– С Каддафи поступишь вот как. Вывози его в Либерию. Пусть он там побудет годик-другой. Он нам ещё пригодится. А натовцам труп двойника подсунешь. Только снова не прошляпь, как с Хуссейном. Кстати, много мы на этом конфликте заработали?
– Миллиард четыреста.
– На доллары купишь золото в слитках и – в Форт Нокс. А Обаме премию мира дашь.
– Ещё одну?
– Ну да. За этот год.
– Есть.
Стратег вытащил из внутреннего кармана пиджака красный мобильный телефон. Приказал:
– Вы кушайте, кушайте. Я отойду, мне позвонить надо. Вернусь, поговорим поподробнее.
Проходящая мимо парочка пожилых французов обратила внимание на четверых степенных мужчин, сидящих за столиком бистро.
– Наверное, преподаватели университета, – предположила дама.
– Нет, дорогая. Это работники банка, – уверенно заявил её спутник.
Старшие вели младших, а младшие несли своих любимых кукол, роботов, плюшевых мишек. Хотя им ясно сказали, ничего брать не надо. Самые маленькие, ну совсем малыши, тянули грузовички на верёвочках, грохочущие на всю улицу. А кое-кто из тех, что постарше, прихватили даже роликовые коньки. Очень многие мальчишки (да и некоторые девчонки тоже) были вооружены игрушечными пистолетами, а то и автоматами. Со стороны казалось, что вроде как старшие братья и сёстры ведут в детский сад своих младших братьев и сестёр. На самом деле среди них почти не было братьев и сестёр, и ни в какой детский сад они не шли.
Улица, по которой двигалась процессия, ничем примечательным не выделялась. Те же дырявые и вонючие мусорные баки, каких полно на любых других улицах России, те же неказистые на вид, потемневшие от частых дождей фасады многоэтажных домов, те же бездомные собаки и кошки, вечно голодными глазами жадно смотрящие на прохожих, та же грязь и ямы на асфальте. Улица была, как улица. Вот только одна странность отличала её от остальных. Несмотря на то, что детей была целая уйма, и несмотря на то, что был разгар летнего выходного дня, на улице не было ни одного взрослого.
Дети, повинуясь некоему скрытому мотиву, целенаправленно шествовали к какой-то им известной намеченной цели. А взрослые впервые не участвовали в этом. Не пытались помешать, остановить, заставить вернуться. И только одна старуха, явно не в своём уме, высунулась из подъезда и, потрясая клюкой, каркнула: «Будьте вы прокляты!» Но тут же получила в нос алюминиевой шпилькой из рогатки, взвизгнула и, утирая крючковатой пятернёй кровавые сопли, скрылась, как будто и не было её никогда. А дети всё также продолжали движение, дурачась, посмеиваясь, поругиваясь, почёсываясь, поёживаясь от страха. Перед неизвестным, но таким заманчивым будущим. И тёплый июльский ветер катал по улице пустые пластиковые бутылки…