Полдень, XXI век, 2011 № 12 - [19]

Я позвонил в дверь. Никто не открыл. Прислонил ухо к щели – оттуда слышалась музыка. Тогда я просто упер палец в кнопку и не отпускал.

Костя открыл через пару минут.

– Привет, – выдохнул я, – слушай, со мной что-то…

– Не ожидал, – развеселился Костя неожиданно, – ты что, успел выпрыгнуть из окна и забежать на пятый этаж? А кто звонил в дверь? Бамбл, ты сегодня просто в ударе.

– Кость, это я звонил в дверь! Из какого окна, ты о чем?

– Ну да, ага. И текилу мы с тобой последние два часа не пили, – сказал Костя, – это у меня на кухне сидит твой клон или злобный брат-близнец, ага?

– Он там?

– Нет, ты здесь.

– Мать твою, да послушай меня! Творится какая-то небывальщина…

– Стой, мы сейчас твоего злобного близнеца позовем, – сказал Костя сквозь смех, – эй, злобный Бамбл, выходи на бой с богатырем!

Я замолчал.

– Иду, иду, зачем в жопу-то орать, – раздался голос с кухни.

Надо было видеть Костино лицо. Челюсть отвисла, в глазах– страх. Он пялился то на меня, то на свой захламленный коридор, где раздавались шаркающие шаги. Есть, знаете ли, у меня такая беда – шаркаю.

В коридоре появился до боли знакомый широкоплечий блондин в моем свитере.

– Костян, это кто? – спросил блондин недоуменно.

– Говорит, что это он – Бамбл Уорд, – сказал Костя неожиданно спокойно. – Слушайте, парни, да вы меня разыгрываете, да? Кто из вас актер и где тут камеры, а? Не, ну актер явно ты, – он больно ткнул пальцем мне в плечо, – я бы не смог два часа пить текилу с подделкой.

– Я не актер, – сказал я тихо.

Господи. Самый близкий друг путает меня с клоном.

– А кто ты тогда?

– Я Бамбл Уорд!

– Нет, дружище, это я Бамбл Уорд, – сказал блондин уверенно. Как-то прямо на меня не похоже.

– Да, парень, это он Бамбл Уорд, я его знаю со школы, – сказал Костя угрожающе, – вопрос в том, кто такой ты, почему загримирован под Бамбла и что тебе здесь нужно.

– Костя, – сказал я умоляюще, – ну это же я! Поверь, это какая-то чертовщина! Я видел этого парня в моей квартире, он жрал мой сыр и пил мой кофе!

Зачем наврал про сыр – не знаю. Сыр блондин не жрал. Зато вышло весьма жалобно. И правдоподобно.

– Так, – сказал Костя, – или сейчас кто-то падает на колени и признается мне во всех грехах, или я спускаю тебя с лестницы.

Я психанул снова. Странно, что я так долго держался спокойно.

– Да Костя, чтоб все сдохли, это я! Это я твой друг! Посмотри на меня, посмотри! – заорал я истошно. И схватил его за грудки.

Делать этого было нельзя. В детстве Костю часто били из-за маленького роста. Он злился, его снова били. Били, а он продолжал злиться. Он всегда пытался отбиваться, но выходило не очень.

Так что с детства у Кости остался рефлекс. Схватили за грудки – ударь лбом в нос, коленом в яйца и убеги, а если противник согнулся – останься и добей. Костя – милейший парень.

Ну и долбанул меня лбом в нос, только искры полетели. На удивление не больно – однако мне и этого хватило, давненько я не получал в лицо от лучшего друга. Я попытался ответить.

Когда мы очухались, клон уже скрылся, очевидно, шокированный происходящим побольше нашего.

Костя успокоился. И я тут же выложил ему все как на духу – от измены Лоры и до близнеца в моей квартире. Такая у меня реакция на стресс. Сознание – тонкая штука, его Машина отлавливает только на стадиях безумия, а вот психовать – сколько угодно. Хотя бы я не псих, уже это радует.

– Старик, извини, что так врезал. Сам понимаешь, я был в шоке малость. Хотя заподозрил неладное сразу. Это был ты, но какой-то другой. Веселее. Остроумнее, уж извини. Шутки отпускал такие, что я валялся, ты так в жизни не шутил. Думаю, молодец, завел парень бабу – и изменился совсем. Какая-то энергия шла, так сразу и не сформулируешь. И знаешь, пил прямо без остановки. С толком, с привычкой. Извиняй, короче.

– Понимаю. Я тоже не в себе, как ты мог заметить.

– В общем, немедленно иди к себе на работу, к профессору или кто там у вас главный. Расскажи все как есть.

И вот я сижу около проходной Центрального управления мультиверса. Печальный охранник смотрит новости. Мой шеф уже там, в телевизоре, на сей раз в повторе. Усталый, грязный, нервы на пределе. Жду профессора Кевинса.

27 июня, вечер, ближе к ночи

Профессор Кевине вышел из проходной, попрощался с охранником.

Остановился, порылся в карманах.

Внутри что-то отпустило. Сейчас Кевине все объяснит. Все образуется. Все встанет на свои места.

Нет, ничего больше не встанет на свои места. Мир рушится к чертям. Мир летит куда-то, где не должен быть.

Кевине достал зажигалку и сигарету. Сигарету. Кевине достал сигарету.

Профессор никогда не курил. Более того, большинству людей курение купируется еще в подростковом возрасте. Курение – недостаток, и это достаточно логично. В Полисе курит одна десятая процента всех жителей, только по медицинским показаниям.

Это не мой Кевине. Медленно немеют руки. Мне становится страшно.

Седой пришелец с сигаретой видит меня и машет рукой.

– Бамбл, сынок, иди сюда! – весело кричит псевдопрофесор.

Я отшатываюсь, падаю. По-идиотски ползу на заднице спиной вперед, упираясь руками.

– Уорд, да что с тобой? – сердито кричит пришелец.

Я вскакиваю и бегу. Быстро бегу из этого страшного места. А вслед мне глядит ошарашенный Кевине и печальный охранник.