Поэтический форум. Том 2 - [5]

Белый свет

Недоверчиво прищурилась

Я от собственных идей:

Чур, меня! Мне вдруг почудилось

Племя странное людей.

Там потомок взглядом пращура —

Половецкого князька,

Веки запахнул как плащ – пора:

Две бойницы вполглазка.

Истерия душ в мистерии,

В страхах вычурности поз,

В тёмных щёлочках – неверие:

Узкоглаз великоросс.

Не чураясь чар поветрия,

Ветер выбился из сил:

В чашку Петри эндометрия

Споры жизни привносил.

Белый свет! В глазницы падая,

Озаряй, но не слепи:

Пусть живёт высокоградая

Русь – в распахнутой степи.

Род веду теперь от аза я,

В зеркалах – иконостас,

Чудь глядится белоглазая

Из глубин раскосых глаз.

Яна Бердникова

Навстречу солнцу

Промчатся дни, промчится год,

Протрутся ноги и земля...

И каждый, кто в пути, найдёт

Не факт что счастье, но себя.

Босыми стопами по льду

И головой ныряя в снег,

Вперёд за счастьем я пойду.

Сюрприз! Я тоже человек.

Навстречу солнцу побегу

По освещённой стороне.

Перед собою я в долгу,

А перед прочими – вдвойне.

Не подарок

Я не подарок, и нет на мне красочной ленточки.

Нету сережек, и прочих безделиц за тысячу.

Сердце моё почему-то как тонкая веточка…

Ножиком ржавым на ней чей-то опус был высечен.

Я не прекрасна. Ни правильная, ни неверная...

Не принимаю в подачку монеты на паперти.

В принципе... я не особенно обыкновенная

Тем, что свободна, а совестью всё-таки заперта.

Над рекою

Я застыла. А волны протяжные

Ударяют сильней и безжалостней.

Заморозят зимой меня заживо

За сомненья, за робость, за слабости.

Я останусь скульптурою белою,

Ледяною фигурой невзрачною.

На одно лишь надеюсь и верую:

Что для всех буду столь же прозрачною.

Что прочтут в моем сердце прохожие

Всю меня, словно сборник поэзии.

Я должна была быть осторожнее,

А сама лишь мечтала, да грезила.

Я не верила чувству тревожному,

Я бросала решенья, как дротики.

И жила из пустого в порожнее

Над рекою на низеньком мостике.

Задыхаюсь

Задыхаюсь. Я увлеклась.

Не заметила грязь на теле.

И на облаке кратких фраз

След остался отнюдь не белый.

Слово вырвалось, грянул гром...

Вот бы вымолвить всё обратно!

Ведь кислотным в душе дождем

Не отмыть в отношеньях пятна.

Если смотришь на жизнь любя —

Чёрный цвет виден нежно синим...

Мне теперь лишь до слёз обидно,

Что ошиблась насчет тебя.

Альмира Биккулова

Любовь матери Перевод с башкирского Николая Михина

Любовь материнская – солнца лучи.

Без них – словно тьма бытиё.

Нужны нам, чтоб мир был и светел, и чист,

Духовные силы её.

Творишь, созидающей жизнью влеком,

С рожденья начавшийся ты,

Впитав с материнским в себя молоком

Всю силу земной красоты.

Чем опыт богаче, тем время быстрей,

Всё ближе к конечной черте…

Как мир, без границ лишь любовь матерей

В нетленной своей красоте.

Родной язык Перевод с башкирского Николая Михина

Для каждого Родина только одна —

Единственная, словно мать.

Род – корень: родная, природа, родня,

Народ, урожай и рожать…

Нет, чудо-язык, состоящий из слов,

Не зря человечеству дан:

Духовная сила всех в мире родов,

Бесценный Всевышнего дар.

Чтоб было друг друга легко понимать,

Из слов зарождается речь.

И надо язык свой, как Родину-мать,

Лелеять, любить и беречь.

Людмила Бокшицкая

* * *

Замирают лес и поле,

Замолкает шёпот трав.

Осень мечется на воле,

Красит головы дубрав.

Заливает мир дождями,

Ночью слышен ветра вой,

И холодными сетями

Мы опутаны с тобой.

Звёзды прячутся со страхом

За лохмотья облаков.

Осыпает листьев прахом

Осень след твоих шагов.

Плен осенний слаще мёда,

Тише, тише пульс в груди.

Для чего теперь свобода?

Оглянись, не уходи!

* * *

Три нежных жёлтых лепестка

На стол упали с вазой рядом.

Рисунка линия тонка,

Но лишь букет окинешь взглядом,

В глаза бросается изъян —

Момент начала увяданья.

Ещё ты от букета пьян,

Но есть оскомина свиданья.

* * *

В пустыни превращаются поля,

В глухие и ненужные угодья.

Уже давно не вспахана земля

И некому в руках держать поводья.

И не чернеет ровной полосой

Краюха луга. Дальше за холмами

Лежит годами сотканный покой,

Наследство дедов, брошенное нами.

* * *

Сколько припомню имён...

Нет всех – зови не зови.

Тянется тоненький лён

В звёздные сети любви.

Трав ароматный дурман,

Сена сухого скирда.

Жизнь – как великий обман…

Золота блеск? Нет, – слюда.

В звуках причудливых фраз

В пропасть летят времена.

В ночь повторяю не раз

Близких людей имена.

* * *

Как заунывный метроном

Осенний дождь стучит по раме.

А, может, создали мы сами

Безумный холод за окном.

И, низко ветки опустив,

Стоят озябшие рябины.

Мы виноваты иль невинны

За этот стынущий мотив?

Анатолий Бондаренко

Я приду к тебе с январём

Я приду к тебе с январём,

Мне всегда не хватало лета.

И тогда в окошке твоём

Будет свет гореть до рассвета.

Я приду к тебе с январём.

И совсем, совсем без опаски

Постучусь в окно снегирём, —

Ты не бойся людской огласки.

Я приду к тебе с январём.

В этом добрая есть примета.

Постучусь в окно снегирём,

Мне всегда не хватало лета.

Затопленный храм

Расширяли озеро Белое,

Деревеньку сносили.

Деды – бороды белые —

О пощаде просили.

Избы медленно падают,

Став простыми дровами.

Поглощает их впадина

С родниками, холмами.

Расширяли озеро. Бедную

Деревеньку сносили…

Только церковь над бездною

Смотрит в небо России.

Виктор Бондаренко

Уход сентября

Уходит сентябрь, октябрю уступая просторы,

Оставив в наследство ненастье лихое своё.

В дождливом тумане леса, и равнины, и горы —