Под прикрытием - [14]

– Хоть бы Васенька жив остался! Ведь, такой хорошенький мальчик был – братик мой младшенький.

Я резко открыл глаза.

«Это был всего лишь сон… Опять этот сон… Всю жизнь лишь этот сон…».

Где-то совсем рядом приглушённо – как через подушку, бубнили голоса: два незнакомых женских и один басовитый мужской – который кажется был мне знаком.

ГДЕ Я?!

Слегка душновато и темновато… Прямо надо мной невысокий, видимо – беленный известью по глиняной штукатурке потолок, весь в небольших, потемневших от времени трещинах.

С трудом ворочаю головой: два слишком небольших для жилого помещения окна, полузавёрнутые тяжёлые шторы – подвешенные на резных массивных карнизах. Деревянные переплёты окон – без всяких признаков форточек, крашенные уже изрядно пожелтевшими белилами. «Крохотные», по сравнению с теми – к которым я привык, слегка зеленоватые стёкла, пропускающие какой-то «пасмурный свет»…

Интересно, вечереет или светает?

Я возлежал на довольно широкой металлической кровати, с литыми завитушками на спинках (даже, в музеях или в исторических фильмах – такой древней старины не видел!), просто утопая в пуховой перине, накрытый толстым и тёплым лоскутным одеялом.

На прикроватной тумбочке рядом с граненым стаканом – наполовину наполненным водой, громко и размеренно тикал круглый пузатый будильник, показывающий семь часов – то ли утра, то ли – вечера.

На стенах… Гобелены или, как это называется? Кружева, чуть ли не на каждом предмете обстановке, пузатый комод – хрен знает каких годов, хрен знает какого века. Стол у стены с двумя «венскими» стульями и стоящей на нём керосиновой лампой с зелёным абажуром… Крытый чёрным лаком платяной шкаф – видать помнящий ещё «наезды» опричников Ивана Грозного на казанских татаро-монгол… Одиночные и групповые чёрно-белые, с желтоватым оттенком семейные фотографии на стене…

Вдруг, как яркая вспышка – апрель 1922 года!

НЕУЖЕЛИ?!

Значит, мне не пригрезилось – я действительно «попал» в прошлое!

Сон же, что мне только-только действительно приснился, был совсем другим – мне снилась моя покойная… Извиняюсь: это «там» она – покойная, моя бабушка Наталья Григорьевна. «Здесь» же, она ещё в коротеньком сарафанчике и с косичками из-под платочка по двору бегает – знать не зная и ведать не ведая, что где-то в очень далёкой от неё Ульяновке – бревном на поповской постели валяется её родной внук.

Я снова прикрыл глаза и вновь погрузился в какую-то полудрёму-полуявь…

* * *

Дед то мой, Егор Максимович, был мужиком суровым и молчаливым – два слова лишних не вытянешь… Из воспоминаний своего детства, он лишь поведал мне, как его родной отец оглоблей чуть до смерти не забил – когда на сеновале курящим самосад поймал. Еле отлежался: уже попа позвали было – причащать да отпевать апосля как представится…

Да пронесло – оклемался!

Но, с тех пор мой дед был «туговат» на ухо и прихрамывал на левую ногу.

«Сам пойми – а подожги я случайно тот сеновал? – объяснял он этот «странный» с современной педагогической точки зрения, поступок моего прадеда, – сгорело бы всё хозяйство дотла и, хоть по миру с протянутой рукой иди!».

Разговорившись, он рассказал как его отец – мой прадед Максим Прокопьевич, приехал в Сибирь в «столыпине» в тысяча девятьсот седьмом, с несколькими сэкономленными во время «службы» рублями в кармане, как он лет пять батрачил-горбатился на местных богатеев-кержаков…. Как чуть-чуть поднявшись – срубив избу-«пятистенку» и купив первую лошадь, он женился на моей прабабушке – за которую дали «богатое» приданное… Сундук домотканых холстов и корову!

Как пришедшая в семнадцатом году Советская Власть распределила землю «по справедливости», как прадед воевал за неё против Колчака с «берданкой» и, как уже – против Советской власти с трофейной «Арисакой». Как, наконец, от мужика отстали с продразвёрсткой и, он – впервые за много веков, почувствовал себя свободным.

И, то: рассказ был не просто так – поболтать дедушку прибило, а по делу! Когда я нашёл за нашими огородами початую пачку «Беломора» – оставленную там бухавшими «на природе» городскими мужиками и, сам – в первый раз «побаловался». Надо сказать, краткий рассказ деда меня весьма впечатлил – больше попыток закурить, я не предпринимал до самой…

До «того» самого!

* * *

Интересно, а что произошло в моём времени, когда «перенеся»? Я исчез и, про меня писали во всех печатных и электронных СМИ – как про группу Дятлова? Или, просто умер и, моя «бабушка» поплакала вдоволь на моих похоронах и, теперь будет регулярно посещать мою одинокую могилку на кладбище – пока сама там, рядом со мной не «уляжется»? А может, «там» всё осталось по-прежнему – а здесь очутились лишь «клоны» меня и предметов?

ИДИОТ!!!

Это же всё будущем – а будущее ещё не произошло и, произойдёт ещё очень не скоро!

А, всё же? Раз я «оттуда», значит, оно уже существует – оно есть!

Блин, лучше не думать на эту тему: во-первых – бес толку, а во-вторых – опасно для рассудка и душевного здоровья.

* * *

Бабушка же моя, рассказывала всё более подробно и эмоционально, из её рассказов я почерпнул большинство наших семейных преданий и передал дальше «по наследству» – детям и, хотел было передать внукам – да не успел…