Почему я ненавижу фанфики - [90]

— Придётся подождать, — мягко улыбнулся Лёша, завязывая на затылке узелок банданы. — Но ты ведь хотел?

— Да, — отозвался Никита, провожая его заинтересованным взглядом.

Гараж был большим. Не монстроподобным, конечно, но места хватало на простаивание четырёх машин, плюс пятая ремонтировалась над ямой. Стены были изрисованы причудливыми граффити, всюду царил торжественный мужской бардак «нет лучше места этой штуке, чем тут», хотя, пожалуй, стенды со всякого рода инструментами и автомелочёвкой — ключами, прокладками, свечами, пребывали в имитационном порядке.

Дементьев работал автомехаником. Как он сам сказал, мастером по подвескам, хотя Никита подозревал, что он принижает свои навыки — мотоциклы, что гоночный, что повседневный выглядели ухоженными, каждый миллиметр был тщательно обработан, с заботой, трепетно и аккуратно.

Это было даже веселее, чем Никита себе представлял — вот почему он без труда справился с дверью, вот почему добрался за считанные минуты. Он привык выезжать по первому зову клиента в любое время дня и ночи, словно какой-то супергерой с ключом, и для него такое поведение стало нормой жизни.

Ну, а какие проблемы могут возникнуть с хлипким дверным замком… который, кстати ему же пришлось поменять на новый.

Никита бродил на периферии происходящего, стараясь не мешать Лёше и мужчине, которого буксировали в мастерскую вместе с его хондой. Неподалёку круги нарезал ещё один работник мастерской, очевидно, тот, кто сообщил о поломке и выяснил её причину. Из краткого рассказа Дементьева Никита узнал, что его зовут Олег. И что Олег — «по шинам и вообще-то главный, но не волнуйся, он никогда не был против гостей в гараже. У нас там что-то вроде проходного двора».

И внезапно, внезапно, будто по какой-то причуде мира, Лёша преобразился. Никита долго размышлял о том, что же делает его таким… «не отсюда», но здесь, в мастерской, в футболке, бандане, перчатках и промасленных джинсах он, наконец, обрёл своё место. Его чуткая сторона, скрывшись на время, обнажила обычного спокойного мастера — парня, который разбирается в подвесках и без труда в одиночку орудует домкратом. Парня, который ищет поломку так, будто впадает в глубокую медитацию, сам себе наговаривая что-то вроде «и где же ты у нас поцарапалась…», и больше ничем не напоминает чудовище из сказок и былин.

Никита так заинтересованно следил за его работой, что спустя полчаса с левого фланга к нему подкрался Олег.

— Готовит себе помощника? — весело поинтересовался он, сложив руки на груди.

— А? — не понял Никита.

— Обучает тебя, стало быть? Ремонту?

У Олега были интересные черты лица. Запоминающиеся, хотя и не гармоничные — нос с горбинкой, глаза какие-то орлиные, распахнутые, и голос громкий, будто усиленный устройством.

— Нет, я… просто друг, мне стало интересно, чем он занимается, — размыто объяснил Никита. Не говорить же, что Лёша теперь бдит за ним с таким усердием, что даже в магазин не отпускает одного.

С момента выхода из больницы прошла неделя. И вроде бы, его опека должна была поутихнуть, учитывая, что Никита вел себя покладисто — пил лекарства по утрам, согласился съехаться на время, не злился и даже, подумать только, не язвил. Но нет. Лёша пока не давал ни спуску, ни нагрузки. И ещё он так и не дал никаких объяснений по поводу, какого вообще хрена.

Но Никита был не из тех, кого интересует адекватность бытия. Только бы не чувствовать вечную усталость и одиночество.

— Не грузи его, — спокойный умиротворяющий голос Лёши вмешался в диалог, и Никита отвлёкся. — Пружины надо заменить. На складе что-то осталось?

Далее последовал разговор, в котором Зацепин не понял ни слова. Он просто наслаждался — тут, в гараже, царило какое-то особое умиротворение. Ничего похожего на офисы, деканаты, официальное грузилово. Свои правила и жизнь.

— Ну вот, ты увидел, — сказал Лёша на улице, отобрав незажжённую сигарету и выбросив её в урну. — Что-то понял?

— Понял, откуда у тебя внимательность, — улыбнулся Никита, пряча нос в шарф. — Ты в людях тоже поломки ищешь?

— В людях их всегда слишком много, — хмыкнул Лёша. — Да и чинить бессмысленно…

Впрочем, он даже не пытался. Говорил — сломаю. И не шутил.

По-другому назвать это было трудно, да и названия были не нужны.

— Отпусти меня… — шипел Никита, давясь слезами в сильных, жёстких руках, не дающих отстраниться.

— Нет, — Лёша сидел за его спиной, удерживал тонкие запястья и терпеливо ждал. — Лепи.

Играла музыка. Старый, искажённый артефактами джаз. В комнате витал сигаретный дым. Дементьев разговаривал полухрипами — безжалостно и точно воссоздавая атмосферу.

Окуная в неё снова и снова, не давая опомниться, заставляя захлебываться.

— Мне страшно!

Никита вырывался, извивался змеёй, хныкал, скулил. Всё бесполезно — Лёша дожидался, пока иссякали силы, а затем снова и снова заставлял его опускать руки вниз и целовал в висок.

Между ног лежал удручающий ком красной глины. И перепачкано было всё: одежда, руки, пол и лица.

— Я знаю. Знаю, но я здесь, рядом с тобой и никуда не денусь.

— Я всегда один, — бормотал Никита, жмурясь, когда его пальцы натыкались на гладкую, мягкую массу. — Против себя я всегда один!