Победное отчаянье. Собрание сочинений - [11]

Беспечный трутень средь безумных пчел…

Насытился, откланялся, ушел.

<1944>

Кошка

Вот мы снова встретились,

Встреча роковая…

В шубе и в берете вы

Ждете у трамвая.

Спрашиваете новости,

Хвалите погоду,

Оживает снова всё,

Как тогда – в те годы…

Как сдержать рычанье мне?

Как держаться смело?..

Полное отчаянье…

Что я буду делать?

Ах, опять мяукаю,

Ах, опять безвластен

Я над этой мукою

И над этой страстью.

Мне любви бы крошечку –

Весь бы страх растаял…

Но ведь вы, как кошечка,

Замкнутая, простая,

Уж в трамвай заходите,

И кондуктор свищет.

И опять – как в годы те -

Я торчу, как нищий…

<1944>

Достоевский

До боли, до смертной тоски

Мне призраки эти близки…

Вот Гоголь. Он вышел на Невский

Проспект, и мелькала шинель,

И нос птицеклювый синел,

А дальше и сам Достоевский

С портрета Перова, точь-в-точь…

Россия – то вьюга и ночь,

То светоч, и счастье, и феникс,

И вдруг, это всё замутив,

Назойливый лезет мотив:

Что бедность, что трудно-с, без денег-с…

Не верю я в призраки, – нет!

Но в этот стремительный бред,

Скрепленный всегда словоерсом,

Я верю… Он был и он есть,

Не там, не в России, так здесь,

Я сам этим бредом истерзан…

Ведь это, пропив вицмундир,

Весь мир низвергает, весь мир

Всё тот же, его , Мармеладов

(Мне кажется, я с ним знаком)…

И – пусть это всё далеко

От нынешнего Ленинграда! –

Но здесь до щемящей тоски

Мне призраки эти близки!..

<1944>

Россия

Ярмо тяготело. Рабы бунтовали.

Витала над Пушкиным тень Бенкендорфа…

Россия! Советской ты стала б едва ли,

Когда б не пробилась – травою из торфа,

Пожаром из искры… Былое так близко,

Так явственно нам в эти годы нашествий…

Недаром изглодан в чахотке Белинский,

Недаром в Сибири зачах Чернышевский!

Недаром герои твои темнолицы,

С прищуром, с усмешкой – то мудрой, то детской…

Из этой усмешки, из этих традиций

И соткано слово: советский , советский !..

Что может быть этого света прекрасней,

Тобою, Россия, зажженного света?

Она не исчезнет, она не угаснет,

Она не померкнет – преемственность эта!

<1944>

Дом

Нравится мне этот дом

с садом, с прудом,

в шесть комнат (из них

четыре больших)…

Светел, уютен,

чист, но не для меня.

Ведь я беспутен –

пьяница, размазня…

Чтобы в этом доме

хоть час пробыть,

мало бродить в истоме, –

надо его купить .

А я – бездельник –

вечно хожу без денег…

У этого дома

хозяин – гном,

старик незнакомый…

Вот и шляюсь я под окном

пó два пó три

битых часа

и гном с досадою смотрит,

откуда взялся́

бездомный бродяга, –

зло смотрит, искоса,

так бы взял и высказал:

«мой, мол, дом и бумага

в исправности купчая, –

дескать, голубчик, –

самое лучшее –

уйди, не торчи под окном…»

И дом,

где бы встречались

я и мои друзья,

за меня опечалясь,

будто шепчет: «дружок, нельзя…

хотя и хороший знакомый ты

и бездомная птица ты…»

У этого дома комнаты –

все, кроме одной, пусты !..

<1944>

Зеркало

Знаю:

в эту ночь

печально,

молча, ты

пристально глядишься

в бездну зеркала.

Где твой смех бывалый,

колокольчатый?..

Всё-то потускнело,

всё померкло!

Сжаты плотно губы –

одиночество.

Вот мелькнет улыбка –

невеселая.

Всё не так,

не так,

не так,

как хочется!

Руки какие-то вялые,

тяжелые…

А ведь было время

предпохмельное.

Были вместе мы

до жизни жадные.

Сквозь разлуку

тридевятьземельную

шлю тебе мой шепот:

ненаглядная !..

Ты не думай:

«он там с кем-то радуется»,

нет, я тоже, тоже

в одиночестве,

ночью та же боль

ко мне подкрадывается:

всё не так,

не так,

не так,

как хочется…

Это я

в себе

тебя

разглядываю.

Не письмо пишу,

костер раскладываю.

Вспыхнет ли костер?

Взовьется ль на небо?

Встретимся ли мы

с тобой

когда-нибудь?

<1944>

Поэт

Я – поэт… Мне тяжко званье это.

Чем я оправдаю хилый труд?..

И клянешь, клянешь удел поэта,

И вопросы злые душу жгут.

Так и сдохну? Так без счастья сгину?

Так сгорю на медленном огне?..

Прочь стихи! Сегодня я прикину,

Сколько, сколько это стоит мне.

В день штук сорок папирос едучих,

Не считая всех ночей без сна,

Да небес больных в тяжелых тучах –

Так, что и не скажешь, что – весна.

И за эти дни, за эти ночи,

За надсад груди и взора муть

Все меня бранят: «чего он хочет?

Для чего такой неверный путь?»

Я согласен. Я вполне согласен,

Что нельзя так жить, себя казня…

Мир прекрасен, божий свет прекрасен, –

Всё прекрасно, но не для меня!..

<1944>

«Я денно и нощно молился суровому богу…»

Я денно и нощно молился суровому богу,

Чтоб он мою страсть мне простил или сам погасил ее.

Я долго не знал, на какую мне выйти дорогу…

Томленье. Бессилие…

Но как-то я понял, что каждый усталый и слабый

(И я в том числе) обращается к богу и ластится

И молит умильно: «О господи, дай мне хотя бы

Полпорции счастьица!..»

Да, так – что скрывать? – я молился надменному богу,

Когда его имя писал еще с буквой заглавною…

И только годам к тридцати вышел я на дорогу –

Широкую, славную –

Не к счастью, а к знанью, вперед устремляя со страстью

Глаза ненасытной души, неизменно бессонные…

Я думаю, это и есть настоящее счастье

И радость весомая!..

1945

«Человек умрет. Его забудут…»

Человек умрет. Его забудут

Даже те, кто были с ним на «ты»,

Даже если в год два раза будут

На могилку класть цветы…

Но иной умерший, добрый, сильный,

Что внушал нам, злым и слабым, стыд,

Одолеет холод замогильный,

Непременно отомстит!

Отомстит нам жизнью в жвачке и в зевоте.

В суете и в сутолоке дня

Он нам скажет:

«Так-то вы живете!

Так-то помните меня!..»