По ту сторону реальности. Том 2 - [108]

– А у нас… школы не было.

Смотрю на него, тощего, патлатого, шнобель в пол-лица, ты из какой глуши вообще… в каком захолустье коров пас, у-у-у, Зорька, куда поперла, убью.

– Ну, тем более… подучишься. Тебе, может, на профориентацию сходить, посмотреть… что тебе подходит.

– Что… подходит?

– Ну… не твое это, создавать миры, видишь же, не твое.

– К-как?

– Так.

Да не смотри ты на меня так, я сам сейчас заплачу… сам вот так же губы кусал, когда в архитектурном сказали, ну вы бы себя в чем другом попробовали… еще и не так сидел, еще на крыше высотки сидел, думал, как просто, один шаг, и все, тогда еще не знал, что не буду строить дома, но буду строить миры.

– А я это… однажды посуду не вымыл, а там плесень… а потом бактерии.

Киваю.

– А потом водоросли полезли… и лес зеленый… и ящеры там ходили.

Снова киваю.

– Ну, может, тебе это… зоологом пойти работать.

– А я давно… миры создаю… не знаю, правильно, нет.

– Конечно, неправильно. Я бы на твоем месте вообще бы все эти миры сжег, какие ты там настряпал.

– Вы так думаете, Учитель?

– Уверен… да брось ты, молодой парень, все еще впереди… Один вот так все мыкался-мыкался, потом свое дело открыл, сейчас на порше ездит.

Улыбается. Только бы руки на себя не поднял, знаю я эту молодежь… уборщиком его, что ли, оставить. Гос-споди, помилуй, чтобы тут завтра одни руины были.

– Давно мирами балуешься?

– Да… уже не помню, сколько лет… миллиардов сорок.

Ослышался я, что ли.

– Спасибо вам… всего вам… хорошего… а я думал… у людей поучиться… как это они миры делают… а то делаю… не знаю, правильно, нет.

Смотрю, как он собирает свой нехитрый скарб, столб огненный, столб облачный, неопалимую купину, шапчонка у него больно хиленькая, холодно же, а-а, это не шапчонка, терновый венец.

Бросаюсь к окну, с ума я сошел, что ли, так и есть, нате вам, седлает ослика, похлопывает его по бокам, пошел, пошел.

Что-то обрывается внутри, дерево, дерево, где это несчастное дерево, если его еще не выкинули. Бегу к колбе, натыкаюсь на высохшие ветви, ищу хоть один листик, хоть одно сморщенное яблочко. Ничего, ничего нет. Иду – по свалке, которая месяц назад была лабораторией, хрустят под ногами осколки вселенных, обломки миров.

– Насилу прибили.

– А?

Смотрю на охранника, вытирает окровавленную биту, толкает ногой что-то бесформенное, клочки шерсти, пучки перьев, рога.

– Это… кремировать?

– Да пошел ты.

Бегу – в никуда, по коридорам, в отдел кадров, уже знаю, что ничего не найду, черт возьми, должно же хоть что-то остаться, адрес, телефон, сотовый, домашний, дикий, и-эн-эн, паспорт, серия, номер, выдан кем, когда… да никем и никогда.

– Здесь нельзя. – тявкает кадровичка, смотрю на нее так, что чуть не лезет под стол.

Листаю документы, рассыпаются объемные папки, летят страницы, впопыхах сбиваю чей-то монитор. Выискиваю номер, его, не его, не знаю, жму на клавиши.

Короткие гудки.

Ну же.

Может, еще не поздно.

Сказал же ему.

Я бы на твоем месте вообще бы все эти миры сжег, какие ты там настряпал…

2012 г.

Ирина Шумина

г. Екатеринбург

«Твой пристальный взгляд, густая копна волос…»

Твой пристальный взгляд, густая копна волос,

И запах духов слегка отдаёт ванилью.

Пути нет назад. Сомнения под откос.

Я сказку твою попробую сделать былью.

Минуты летят. Похоже, прошёл наркоз,

А шрамы спины покрылись золой и пылью.

Рубеж новый взят. Я сердцем к тебе прирос.

Хотя, может, зря себе я отрезал крылья…

«Мечты свои нанизал на нить когда-то Великий Маг…»

Мечты свои нанизал на нить когда-то Великий Маг.

Просили люди повременить, не делать последний шаг.

А он решился, и бисер грёз рассыпался по Земле.

Бродяга-ветер его разнёс. Досталось тебе и мне.

Мечты чертили узором дней иллюзию для души.

А мы не знали, что делать с ней. Девиз наш был —

Жить спеши! Мы хлеб делили напополам и радовались грозе,

Не веря хлёстким чужим словам и каждой скупой слезе.

Стирала явь дни и ночи в пыль, в графитовый порошок.

Мы сказку снов превращали в быль, ввергая знакомых в шок.

Тьма молча где-то в углах ждала, пылилась на чердаках.

А мы, приладив к спине крыла любви, совершали взмах!

И наш полёт длился ровно миг в масштабах Вселенной всей.

И каждый цели своей достиг, звездой яркой вспыхнув в ней.

Возможно, это самообман – душа спит в одной из грёз,

Где Маг уходит в густой туман, одетый в свой плащ из звёзд.

«Ему с этой бездной отчаянья…»

Ему с этой бездной отчаянья

вовеки, казалось, не справиться.

И дни бесконечного плаванья

съедала бездушная матрица.

Рассветы сменялись закатами.

Он в сердце искал вдохновение.

А время рекой с перекатами

на скалы влекло по течению.

Пытался держать равновесие

и вовремя крены выравнивать,

Но липла туманом депрессия,

и не с кем себя было сравнивать.

Все те, кто был рядом, оставили.

Свои лодки были у каждого.

Вслед плывшие, быстро отстали и

молились раз в год за пропавшего.

И он, заблудившись во времени,

в пространственной ориентации,

Гнал прочь птиц, несущих сомнения

тех многих, сошедших с дистанции.

Он выплыл, он выгреб, он справился.

Гладь водная странника встретила.

«Что дальше?» – зов в небо отправился.

Безмолвием небо ответило…

«Несвоевременно, возможно, а может, в срок…»

Несвоевременно, возможно, а может, в срок