Пленники зимы - [9]

– Только ему молоко не нужно, – торопится Николай, чтобы я не брякнул лишнего. – Он его здесь сливает.

– Куда сливает? – интересуется Светлана.

– Какая разница? – встревает парень. – На землю.

– Молоко на землю? В снег?

Я благодарен ей за это негодование.

– А что такого? Это моё молоко, куда хочу, туда сливаю.

Я смотрю на них, и мне опять выть хочется. И присутствие Светланы не помогает.

– Да брось ты, – напирает Николай. – Ну, куда мы в метель попрёмся? И чем дальше, тем хуже. Сливаем, и вся недолга. Расскажи кому, что покупателя прямо на трассе в метель нашли – не поверят. И тебе работа. За буксировку – отдельная плата. Ещё две сотни, я сторговался.

Парень с готовностью протягивает пять сотен долларов. Кошмарный сон! Я беру деньги. Не всё ли равно? Плевать! Откидываю крышку бардачка, достаю свой кошелёк и аккуратно складываю купюры.

– Ага, – суетится Николай, запихивая под полушубок шарф. – Я сейчас, я мигом…

Он уходит в метель, а я сдаю назад и выруливаю на обочину, стараясь подальше отъехать от трассы. Ещё не хватало здесь, в низине на повороте молочный каток сделать.

– Давай, Светка, – распоряжается парень. – Собирай вещички, поедешь со мной.

– Что-то не хочется, – презрительно отвечает Светлана.

Но парень не теряет надежды договориться:

– Ты контролируешь ситуацию?

– Ежемесячно, – отвечает она и не трогается с места.

Я улыбаюсь немудрёной двусмысленности её ответа и решительно вклиниваюсь в разгорающийся скандал:

– Пусть здесь остаётся.

Парень, обалдевший оттого, что немой заговорил, поперхнулся и застыл, замер, на меня смотрит.

– Тем более, что буксировка транспортных средств с пассажирами запрещена.

– Так не тебе же с милицией разговаривать…

– Это важно? – я смотрю сквозь него. – Это важно, с кем она поедет? Как тебя зовут?

– Игорь.

– Вот что, Игорь. Твоя машина смотрит в сторону Одессы. Сейчас я тебя объеду, и развернусь. Николай набросит карабин, куда скажешь. Выключай свет, только габариты и аварийка. Если что не так: посигналишь фарами. Всё понятно?

– А она не убежит? – он смотрит на Светлану. – Мне голову открутят.

Я чувствую фальшь. Я уверен – он знает, что бежать она не собирается. И что голову ему никто крутить не станет.

В кабину поднимается Николай.

– Всё! – торжествующе заявляет он. – Чисто!

– Николай, давай буксирный трос на двух карабинах, в третьем запаснике…

– Э, нет! – он хитро прищуривается.

Когда-то этот придурковато-фермерский прищур вызывал умиление. Прошли, ох! давно прошли те времена.

– Что ещё?

– Теперь бы со мной расчётец.

– Сколько там твоих?

– Пятьдесят баксов, – он даже жмурится от удовольствия.

– По какому курсу? – вынимаю из кошелька калькулятор.

– Э, нет, – он опять щурится. – Баксы, баксы давай! Долляры!

– Где же я тебе возьму пятьдесят долларов? – Мне непонятна его хитрость, в чём тут дело? – Ты же сам видел, он сотнями рассчитывался. Возьми из кассы, у тебя же осталась гривня…

Смотрю на Игоря. Отворачивается с ухмылочкой, глаза прячет. "Веселись, юноша"… всё понятно. Но проверить не помешает.

– Сотню разобьёшь?

– Мелочи не держим, – злорадно басит он в сторону.

Так и есть. Сговорились! Это что же сотню отдавать? Потому что сдачи нет? И обратно ведь не выколотишь…

– Николай, брось дурить, – я делаю ещё одну попытку, – возьми гривню, какая разница? Всё равно менять…

– Баксы, доралы давай! – твёрдо стоит он на своём.

В его глазах – алчность. Он знает, сколько мне заплатил Игорь. Знает себестоимость моего соевого молока. Полагает, что может претендовать на эти деньги. И брать за горло…

– То есть тебе позарез нужна половина стольника баксов? – уточняю хладнокровно, со значением.

– Точно, – лицо порозовело, ну, котяра! – Половина!

– Ты получаешь свою половину и успокаиваешься? Для твоего душевного равновесия больше ничего не нужно?

– Не нужно, не нужно! – он энергично кивает головой.

– Хорошо! – я беру из кошелька стодолларовую банкноту и рву её пополам. – Вот тебе твоя половина…

Они в ужасе смотрят на мои руки.

Свершилось неслыханное.

Пятьдесят лет назад так, наверное, смотрели на разорванный комсомольский билет.

Ещё раньше – на расколотое распятие. Земля дрогнула, небо обрушилось. Святыня сегодняшнего бытия, опора жизни, горизонты завтрашнего счастья порваны руками простого смертного. Новые времена – новые боги. Со своим Зевсом – Франклином во главе зелёного пантеона.

– Парни, да что это с вами? Это лишь кусок тряпки!

– Ты – псих! – визжит Николай. Чувствую, он готов броситься на меня. – Зачем?

Он хочет сказать что-то ещё, хочет что-то добавить, но не может, не хватает воздуха, он задыхается.

– Зачем? – осуждающе подхватывает Игорь. – Это же сто долларов!

– Это мои сто долларов, – отвечаю, но запала уже нет. Скучно. – Что хочу, то с ними и делаю…

III

Рассвело. Снегопад кончился. Или Максим выехал из циклона. Белая, заснеженная дорога на горизонте сливалась с неприветливым небом. Всё серо, хмуро, плоско…

Солнца не было, стало быть, не было и не могло быть тени. Потому-то и дорога была такая же хмурая и неприветливая, как и небо над ней, над их машиной, над их головами.

– Хорошо у тебя, – сказала Светлана. – Тепло. Уютно.

– Так оставайся.