Песок. Повесть длиною в одну ночь - [4]

Два

Остров моргнул единственным прожектором, освещающим пристань, увидев и узнав. Порывом ветра взъерошил мне волосы, заскрипел ветками деревьев в нетерпении.

Я решительно пошел к мосту, — руки в карманах, в зубах сигарета, недельная небритость. Не люблю бриться.

В будке около шлагбаума хищной птицей сидел охранник. Только что он на моих глазах пропустил на пешеходный мост громыхающую на весь город блатняком вишневую «девятку». «Девятка», блатняк. Я поморщился, - ну просто тебе привет из девяностых.

Плохо.

Не знаю почему. Просто плохо.

Перила моста увешаны закрытыми замками. Это традиция, - молодожены защелкивают замок на перилах в день свадьбы, считается, что это символизирует крепость семейного союза. Мой друг, который уже третий год не может развестись, все грозится прийти на мост и спилить все эти замки «болгаркой» к чертям собачьим. Я, наверное, схожу с ним, если он все-таки соберется.

Когда я проходил мимо, охранник посмотрел на меня, но промолчал и не стал останавливать. Мне, если честно, вообще неведомо, должен ли он останавливать праздно шатающихся бородатых идиотов. У нас свободная страна, - а если кто-то пытается ограничить твою свободу, то дай денег. У меня вот в кармане лежит «сотня» одной купюрой.

Которую я не отдал бы все равно, даже вздумай охранник меня остановить.

Я облокотился на перила посередине моста и посмотрел вниз. Черная вода под мостом испугала, - я на всякий случай перестал наваливаться на перила всем весом. Там, под мостом, есть еще один мостик, технический. Туда со стороны острова тоже можно залезть без проблем. Раньше мы, когда были подростками, убегали туда пить пиво и курить.

У нас свободная страна. Никого не волнует, пьют ли подростки.

Все пьют.

Я закурил. В пачке осталось всего пять штук, а купить поблизости было негде, тем более ночью. Возвращаться не хотелось, я знал, что если сейчас уйду, то поеду домой, где лягу спать и проснусь завтра в своем сером и монотонном существовании. «С Днем Рождения!» - скажут мне; именно так, со строчных букв. Счастья, здоровья, - скажут мне. И я весь год буду здоров и счастлив.

Но то, что ждет меня сегодня на острове, я потеряю навсегда.

Ты ребенок, - говорили мне в двадцать два. Куда тебе еще и пацана, ты не вытянешь, ты сам еще ребенок, а он бродяга и бандит. Тебе не потянуть, говорили мне. Те же, кто пожелает мне завтра счастья и здоровья.

Наверное, они меня жалеют.

А я больше года не ходил к Димке.

Меня накрыла волна стыда и отвращения к себе.

Налетел порыв ветра. Вырвал сигарету из замерзших пальцев.

— Спасибо, начальник, — я посмотрел на остров.

***

Подчиненный прибыл.

***

Ночь терзала меня своей призрачной тишиной и рваными ранами на своем теле, сквозь которые струился свет, — то, что называют звездами. Да нет, не было никаких звезд, в Днепропетровске зимой звезд никогда не видно, только тяжелые тучи. Просто я творческая, мать его, личность. Поэт. Правда? — спросил я у острова.

На острове темно. Фонарей нет почти нигде, только Храм освещается со всех сторон. Сходить туда когда-нибудь, что ли? Может, там помочь хоть кто-то в силах? Ведь все вроде есть в жизни — работа, деньги, квартира, друзьями не обделен, не голодаю. Живу, в общем, не каждому так повезло. А Димки вот нет. И мира в душе нет.

Молчит остров, не отзывается.

Благослови, батюшка, — я смотрел на храм. Но теплее на душе не стало. Только тошно как-то.

Я достал зубами сигарету, наклонился к зажигалке. Потом переложил зажигалку в левую руку, правой перекрестился.

Вздохнул.

Димка, вот спрашивал ты, почему тяжело вот здесь, внутри. Хочется душе ввысь подняться, хочется землю обнять, приласкать, пожалеть, благодарными слезами залиться за то, что терпит нас, любит, несмотря ни на что. А не выходит, не дают грехи, не пускают в небо.

Выходит, прав ты был.

Храм стоял на берегу, отражая белизной стен свет от направленных на него фонарей. Я покачал головой — Монастырский остров большой, но почти не освещен, только служебный свет вырывает из власти мрака аттракционы неподалеку. То ли руки не доходят, то ли до мозгов у некоторых деятелей, отвечающих за обустройство города, не доходит, что в своем нынешнем состоянии остров по ночам — рай для темных дел. Хорошо хоть ночью людей почти нет. Здесь нечего делать, только если в ночной клуб идти.

Как-то странно — "рай" и "для темных дел"...

Да ну и Бог с ним. С ними.

Остров когда-то был Комсомольским. Теперь снова Монастырский.

С развалом Союза появилось много смешного, - только смеяться почти ни над чем не хотелось. Я, например, даже октябренком успел побыть. И мне не смешно. Я ребенок девяностых, все самое веселое в жизни уже случилось.

Я отвернулся и пошел к аттракционам. Остановился на секунду.

И наконец-то подкурил сигарету.

***

Снег наконец прекратился. Середина февраля, а мне почему-то совсем не холодно, как будто хилая лампочка, что висит над качелями, согревает меня. А я добиваю предпоследнюю сигарету и ворошу ногой песок, вяло раскачиваясь. Песчинки не капают, они замерзшими отчужденными щепотками холода отстраняются друг от друга.

Зачем звал? — наконец спрашиваю я у острова, выдыхая дым.