Песни - [7]

Ковбой

— Ах, чтоб мне лопнуть — это ж старый Билл!

Каков ковбой! — лежит в траве и в ус не дует!

Здорово, парень! Или ты забыл,

Что кто-то в этом мире существует?

А что теперь у вас в Техасе пьют?

Все джин и виски, или что другое?

Лежишь в траве — я знаю, что уют

И теплый плед совсем не для ковбоя.

А сколько мексиканок покорил?

И где ваш, извините, «Смит и Вессон»?

И не про вас ли Джо мне говорил:

— Штаны надеть забыл, а кольт повесил?

Вас чья-нибудь смущает красота?

А как родео? Вы, наверно, первый?

Ого, я вижу, фляга-то пуста!

Но все равно, у вас стальные нервы.

Неплохо сигарету бы to smoke.

Есть лишь «Памир», а «Кэмела» вот нету…

— Кончай трепаться. От нее письмо.

Она уходит. Дай-ка сигарету.

7 авуста 1965

Когда-нибудь, наверно скоро…

Когда-нибудь, наверно скоро —

Всему ведь есть предел и край —

Туман и горы, светлый город

Мне крикнут хором — выбирай.

      И чтобы этот скорый поезд

      Не обвинил меня во лжи

      Я так скажу — прощайте горы.

      Шепнет мне город — расскажи.

Про то, где был, про то, где не был,

Не страшно если и приврешь.

Как улыбался солнцу, небу,

Скрывался в снег и плакал в дождь.

      Про то, как было очень трудно

      Не надо тайны выдавать.

      Скажи, как город изумрудный

      Помог волшебник создавать.

Войду я в город утром ранним,

Его огни в моих глазах.

Я погашу, вздохну — ну ладно,

Придется видно рассказать.

Когда уходят не прощаясь…

Когда уходят не прощаясь

Все нити разом оборвав

И пламя желтое качаясь

Ещё трепещет на словах.

      Когда и ночь и день в тумане,

      Когда уже не видишь сны

      Пусть боль обиды не обманет —

      Не верь, что нет твоей вины.

Когда уходят не прощаясь,

А ты твердишь, найду, найду.

И только крик вечерних чаек

Напоминает про беду.

      Когда людей не замечаешь

      А дни похожи на года,

      Когда уходят не прощаясь

      Не верь, что это навсегда.

Маленький Гном

К этой песне я обычно даю пояснение: «Коса, которую Гном забрасывает за плечо — это женская коса…»

Юрий Кукин

Мой маленький Гном,

Поправь колпачок

И брось, не сердись, разожми кулачок.

Беги от людей,

Мой маленький Гном,

Беги поскорей в свой старенький дом.

      Где по стенам вместо картин —

      Гирлянды ненужных слов,

      Где мозаикой стёкол окон —

      Десятки волшебных снов,

      И книги, рождённые сотнею

      Сказочно умных голов:

      От Шарля Перро

      И до «Магизма основ»…

Мой маленький Гном, поправь колпачок,

Не топай ногой — потерял башмачок.

Беги от людей, мой маленький Гном,

Беги поскорей в свой старенький дом.

      Где чай не в стаканах,

      А в чашечках чайных роз,

      Где веточки пихты — духи,

      А подарок — ответ на вопрос.

      Где много неслышного смеха

      И много невидимых слёз…

      Где песни под звуки гитар

      Мотыльков и стрекоз…

Мой маленький Гном, поправь колпачок

И так не ругайся — получишь щелчок!

Беги от людей, мой маленький Гном,

Беги поскорей в свой старенький дом.

      Нет-нет, я к тебе не пойду,

      Мой маленький Гном!

      Я стар, я устал,

      Да и двигаться стал я с трудом.

      Я знаю, твой год —

      Он всего от зари до зари…

      Мне тысяча лет,

      Потому лишь, что мне тридцать три.

Мой маленький Гном, поправь колпачок

И брось, не сердись, разожми кулачок.

Слезинки утри, надень башмачок

И косу привычно забрось за плечо.

Август-ноябрь 1965

Милый мой, вы живете не так…

Милый мой, вы живете не так,

Вы живете у самых небес.

А ведь надо ходить — не летать,

И земля-то ведь, кажется, здесь.

      Вы напрасно смеётесь, я прав —

      Вы чудак, это так не смешно.

      Все иллюзии вместе собрав

      Не получишь ни хлеб, ни вино.

Вы ответите мне — наплевать.

Дирижер одевает свой фрак,

Мне же нечего, друг, одевать.

Всё равно вы живете не так.

      Всё равно рухнут ваши дворцы,

      Всем дорогам приходит конец.

      Чудаками бывали творцы,

      Вы же вечно о чьей-то вине.

      Жить уметь, не такой уж пустяк,

      Вы меня обвинили во лжи.

      Милый мой, вы живете не так,

      Жаль, не знаю я, как надо жить…

Миражи

Я — заснувший пассажир,

Поезд — жизнь.

Выплывают миражи

Сна, лжи…

Человек из миража,

Появившийся в окне,

Бестелесностью пожал

Руку мне.

И сижу, заворожен

Миражом.

Понимаю — я уже —

В мираже.

Как здесь тихо, как легко,

Как все стало далеко…

Неужели миражи —

Это жизнь?

В том, что ваш сосед брюзжит —

Миражи.

Или ножками Брижит —

Миражи.

И словами крепко сшив,

Надевают миражи —

Ведь нельзя же нагишом

Так жить.

А бывают миражи —

Как ножи,

Миллиард людей сожжен —

Миражом.

И совсем не за металл —

Мефистофель просто стар, —

Люди гибнут за мираж —

Их, наш…

Миражи-то, миражи,

Но попробуй, докажи!

Каждый хочет, чтоб он так

Был, жил.

И догадкой поражен:

Неужели миражом

Станет смысл бытия

И я?!

Ноябрь 1965

Мне говоришь ты — вот опять уходишь…

Мне говоришь ты — вот опять уходишь.

Мне говоришь ты — уж не те года.

Мне говоришь ты, что в этом ты находишь.

Ты говоришь, ты говоришь всегда.

И знаешь, что меня ты не удержишь,

А я и сам не знаю почему.

Дорогой, как единственной надеждой,

Всё, что сломал, спаяю, починю.

Седло и ногу в золотое стремя,

Смеяться, к солнцу руки простирать.

И всё враньё, не существует время,

Есть время жить, и нету — умирать.

Мое пальто — моя страна…

Мое пальто — моя страна.