Песнь призрачного леса - [66]

– Чер-р-рт. Дальше проезжай, – шиплю я. Мы, стараясь тише шуршать шинами, пробираемся чуть дальше и останавливаемся за два участка от цели. – Это машина Фрэнка, Джимова брата. Если мы оставим свою здесь, заметит. Разворачивайся – и давай назад, тем же путем, может, если он уже нас засек, решит, что заблудились.

– Что он тут делает посреди ночи?

– Понятия не имею. Странно.

И мы возвращаемся. На ходу стараюсь заглянуть в салон нежданного грузовичка, но самого владельца там не вижу. Это, разумеется, не значит, что и Фрэнк нас не видит. Выворачиваем назад, на главную дорогу, и там через несколько метров глушим мотор на обочине. Больше тут никуда целый фургон не засунешь.

Седар выдергивает ключ из зажигания, и нас окутывает тьма. Мне моего «водителя» почти сразу перестает быть видно, зато я чувствую его взгляд на себе, а также – могу поклясться – слышу стук его сердца.

– Давай лучше снова приедем завтра, когда его не будет, – предлагает Седар.

– Нет, сейчас или никогда. Нужно покончить с этим, пока порыв не угас. – И пока Джессу там, в тюрьме, всерьез не наваляли. И пока ему приговор не вынесли и не станет слишком поздно. – К тому же, может, Фрэнка самого тут и нет. Может, он просто почему-то оставил тут свой фургон. Пошли посмотрим. Все будет нормально.

Седар колеблется, но все же открывает дверцу и выбирается наружу.

Идем обратно к строящемуся кварталу. Мимо успевают проехать несколько машин, но ни одна не тормозит. Сегодня полнолуние, но луна почти полностью скрыта облаками и сумрака не рассеивает. Впрочем, какое-то освещение все-таки дает, так что, приближаясь к цели, мы стараемся держаться в тени – оба начеку, оба еле дышим. Место в этот час пустынно, только завалено пирамидами мусора – обычное дело для большой стройки. В полутьме угадываются могучие очертания бульдозеров – «авторов» карьеров и ям, способных стать роковыми для неосторожного пешехода. Даже уже готовые жилища еще не заселены.

В возводимый жилой блок, куда направляемся мы, никто еще не переехал – ни одного обитаемого здания нет почти на километр вокруг. Вообще, вспоминая теперь Джимовы вечные жалобы на то, как Фрэнк торопит своих сотрудников, даже удивляюсь: думала, стройка гораздо ближе к завершению. К тому же со дня гибели моего отчима здесь, похоже, вообще никто не работал.

Я захватила с собой карманный фонарик, но воспользоваться им не решаюсь, вместо этого вцепляюсь в ладонь Седара и осторожно, шаг в шаг, ступаю рядом с ним по только недавно заасфальтированной улице; хорошо все-таки, когда рядом – тем более при таких обстоятельствах – бьется еще чье-то горячее сердце, к тому же такое надежное, как у моего «ковбоя». И рука у него, хотя и вспотела, но теплая и твердая.

Когда до нужного дома остается всего несколько метров, ночную тишину вдруг пронзает мужской голос. Точнее – грубая брань, визгливая, злобная и невнятная. Мы как по команде пригибаемся к земле, полагая, что неизвестный заметил наши силуэты. Но поток ругани как будто отдаляется, слабеет – видимо, кричат не на нас, хотя никто другой не отзывается.

Дождавшись, пока сердцебиение немного уймется, дальше продвигаюсь уже ползком. Странно для стройки – но кругом почти негде спрятаться. Чувствую себя совершенно беззащитной и уязвимой, почти голой…

Подобравшись к «нашему» строению настолько близко, насколько мне позволила тающая храбрость, ныряю на корточки за громаду бульдозера у края двора и тяну Седара за собой. Затем украдкой всматриваюсь из-за огромной шины в ночь и вижу, как на пороге, ссутулившись, сидит Фрэнк – в одной руке сигарета, в другой – бутылка «Джека Дэниелса»[68].

– Ах с-с-сукин-ты-сын, с-сукин сын… – бормочет он. – И чё ты тут шляешься, и шляешься, все шляешься?.. Ты знал, ты знал… С-с-сукин-ты-сын распроклятый.

Седар в темноте крепче сжимает мою ладонь.

Воцаряется недолгая пауза – Фрэнк пьет из горла. Затем снова принимается за бессвязные причитания в ночной пустоте:

– Это он! Только он, вина на нем одном… Лживый насквозь, коварный червяк. Жаль ему, видите ли, было, он так сказал про тебя! Да сам он жалкое пустое место! И пусть себе гниет. Пусть гниет там, куда его бросили. Это его вина, это он…

Я надеялась, что после того визита к нам с Хани в трейлер брат Джима немного смягчится к Джессу, но, как видно, не тут-то было – он по-прежнему жаждет его крови. Липкий страх пронзает меня, но поддаться ему и убраться восвояси отсюда не успеваю. Фигура Фрэнка приходит в движение, и он, покачиваясь, поднимается на ноги.

– И не стану, вот не стану, и все, пропади оно пропадом, – ревет он, забрасывая бутылку из-под виски в непроглядный мрак, где она с треском обо что-то разбивается. – Не буду! Ни за что! – Он бредет по кривой через двор к своему фургону.

– Да что с ним такое? – шепчет Седар.

– Не знаю.

Как говорит мама, с каждым скорбь творит разное. Фрэнка она, очевидно, превращает в пьяницу. Мне даже слегка жаль его – несмотря на выходку во время похорон и даже на то, как упорно этот человек пытается закатать Джесса в тюрьму.

Мы не покидаем своего укрытия до тех пор, пока «взгляд» Фрэнковых фар не обращается в другую сторону. Грузовик буквально синусоидой укатывается прочь по пустынной улице.