Памятник Бешеной Пехоте - [38]

Лично у меня на тот момент уже не было сил вообще куда-то шарахаться, за последние трое суток я поспал, дай бог, часа четыре и после пробежки по лесу чувствовал себя крайне неважнецки. По этому мне очень понравилась идея Кобры — оставить на всякий случай кого ни будь здесь, а остальным двигаться к мосту (ибо мало шансов, что кто-то сунется идти через реку в брод, можно штаны намочить, когда есть чудесный удобный каменный мостик, но все таки чем черт не шутит…) Со мной остался радист Связь и Прист с пулеметом и вторым номером Пашкой. Так же изъявили желание остаться Гарик и Мороз (тоже с пулеметом) из взвода “Удар” и Елка из взвода “Лотос”. Плюс решил никуда не ходить Чичи — “пиджак” с саперной роты. Все остальные (около тридцати человек) ушли в сторону моста.

Расставив охранение (Прист с Пашкой закопались в листву на пятьдесят метров в верх по склону, Гарик в одиночестве ушел вниз на пятьдесят метров) мы впятером заняли круговую оборону и стали ждать добычу…

***

… Ожидание явно затягивалось — три битых часа я, борясь с дремотой, слушаю связюка, который шепотом рассказывает, что творится в эфире. От Гюрзы вестей нет, его рация молчит и со стороны моста не доносится никаких звуков. Тишину иногда нарушают самолеты, которые летают бомбить Бамут (он в паре километров за рекой), да пару раз вертушки прилетают расхерачивать соседний берег. Шум от этих атак неповторимый, если уж у меня здесь нервы сжимаются от ужаса, то как же чувствуют себя “чехи”, попадая под обстрел этой херни? Наверное, это очень мощный психологический пресс…

У меня то же есть своя маленькая рация “Р-162”, но в условиях гор она крайне малоэффективна, и еще со времен похода на Хиди-Хутор я сделал вывод, что проще так докричаться, чем передать что-нибудь в эфир. Иногда “чехи” вылезают на нашу волну и начинают завывать “аллах акбар” и «бисмиляхи рахмани рахим…». Я уже выучил эту суру наизусть и иногда подпеваю им для прикола, но меня с моей игрушечной рацией вряд ли кто- нибудь слышит…

Связь оживляется:

— Арткорректировщик засек группу боевиков, просит дать один “огурец” для корректировки…

Раздается прерывистый свист, и у меня внутри все сжимается, к нам с неба летит сюрприз! Старые песни о главном, только вчера сидели пол дня под минометным обстрелом разных калибров, и вот, похоже, опять все сначала. Взрыв, и в десяти метрах от нас дымиться свежая воронка. У Связи глаза по полтиннику:

— Говорит, нормальное попадание, просит еще пять “огурцов”.

Все сомнения отлетают, молотят нас! Мороз оглядывается:

— Сваливаем?

— Куда на хер сваливаем, ложись!!!

… Вокруг еще пять взрывов!

— Связь, бля, скажи — своих долбят!

— Не получится, аккумулятор сел, рация только на прием работает, жопа…

… Интересно то, что нашего корректировщика рядом быть не может, и возникает вопрос, а кто же тогда наводит на нас огонь? Немного успокоил связюк:

— Говорит, отличная стрельба, цель уничтожена…

Ну, хвала аллаху, мы, типа, уничтожены и, если не шевелиться, может отвяжутся от нас? Несколько минут ожидания — в эфире тишина, а я-то подумал вторая серия вчерашней истории началась. А так все живы, малость контужены, но без ранений, так что херня, мелочи жизни…

… На сей раз тишина устанавливается не надолго, минут через пятнадцать впереди сверху громкий разговор явно не по-русски. Адреналин через край, руки ходуном ходят, но по опыту знаю, что это до первого выстрела. Мелькнувшие впереди тени сворачивают и уходят к мосту. Похоже трое, и похоже идут прямо впасть к Гюрзе! Сжимаюсь в ожидании начала стрельбы, но почему-то стоит тишина, либо Гюрза взял их на ножи, либо хрен его знает. Проходит пять минут, десять, но со стороны моста ни каких движух. Не знаю, что и думать. Снайпершу-“англичанку” мы явно упустили, но команды сваливать не было, и остается только любоваться природой, молиться, чтоб какой-нибудь шалый вертолет не пришиб нас по случайности, бороться со сном и ожидать хер знает чего…

***

Дежавю… С того берега реки Фортанги на меня смотрит красивая девушка. С этой красавицей я уже виделся на проклятой земле Ичкерии, и очень даже знаком. Сердце забилось, как пулемет, это смерть собственной персоной. Стройная, в полупрозрачном саване, огромными красивыми черными глазами смотрит на меня, молчит и улыбается. Я ей улыбаюсь в ответ. Похоже у нас взаимные чувства друг к другу…

— Череп, идут…

Это Мороз — маленький разведчик-срочник, лежащий впереди в десяти метрах от меня, оглядываясь повторяет шепотом:

— Идууут…

Я встряхиваюсь, похоже, задремал. Со стороны моста треск веток и приближающиеся тени. Видно возвращаются наши, судя по всему, охота на сегодня закончена. Собераюсь встать, зевнуть и потянуться, но зевок застревает в глотке, а сердце останавливается, на нашу полянку из кустарника выходит махровый партизан! Чернобородый, с ядовито-зеленой повязкой на голове, в полугражданской одежде, и бело-грязных кроссовках, весь обмотанный пулеметными лентами, он быстрым шагом проходит мимо Мороза и с отсутствующим взглядом, явно ни кого не замечая, идет на меня. На каждый его шаг у меня проскакивает с десяток мыслей. Кто это? почему молчат Прист с Пашкой? Может это свой, один из “гусаров”? Они должны где- то рядом работать. Хотя вряд ли, “гусары” все, как один одеты в горки и берцы и повязаны в защитно-зеленые косынки, а это явно «чех»! Похоже, это снайперша-“англичанка” со своими волчарами нарисовалась. Неужто дождались?