Пацанская сага. Рэп гоп-стоп. Скорбная история бытия - [20]

Уползет, как миленький,

Уползет – факт,

Никуда не денется,

Без этого никак.

Поэтому встает вопрос главный –

Из истории укров от сотворения мира –

Когда же кончатся вечные зрады,

Когда же укр вздохнет счастливо?

Ответ: похоже – никогда,

Отсутствие мозга – вечная укров беда,

А без мозга жизнь трудна всегда,

Вот так-то укры – без беды никуда!

Зрада финальная,

Тотальная, поминальная,

Зрада без перемоги – просто зрада,

Наверное, украм так и надо!

Часть третья Тридцать пять сюжетов мимоходом

1. Бородатый апломб

Умудренный опытом

Литератор седой,

С густой и красивой

Лопатой бородой

Вещает с экрана

О жизни без обмана.

Дескать, были времена,

Дескать, в бой вела страна,

И чтобы стать поэтом –

Мастером тонким

Творить нужно было денно и нощно

И обязательно – с толком.

Не каждый мог пойти в горком,

Крайком, обком и облисполком,

Чтобы сказать, что он готов

Во славу партии писать,

Учиться, жить, любить, страдать

И думать о победе коммунизма

И над царизмом,

И над капитализмом.

Что, дескать, графоманов

Тогда не было совсем,

И что седые горлопаны

Устраивали, ну, почти всех.

А сам он – литератор –

Работал, как вол,

И выпустил целых

Две тоненьких книжки стихов –

Про партию и про народ,

Про комсомол и кислород,

Про небо, полное чудес,

И про любимых поэтесс,

Про иностранцев, и много еще –

Про то, как другу подставить плечо,

Про печень, почки, желудок и сердце

И, например, про скучную жизнь без толики перца.

А сейчас настали такие времена,

Что он лишился покоя и сна.

А потому что пишут все подряд,

И он, признаться, этому вовсе не рад.

Он знает, что много вокруг профанов,

И шарлатанов, и хулиганов,

Они только зря тратят время

И портят литературное семя

Писульками, баснями

И еще многим,

И стоит запретить

Писать им, убогим.

И только профессионалы –

Такие, как он,

Должны иметь право

На литературный звон.

Смотрел я и думал,

А может – он прав?

А я, как жираф,

Что вырастил шею –

Кормлюсь и за счет его

Тихо жирею?

И не нужно никого,

Кроме бородатого одного,

И даже Пушкина отправить подальше –

Ведь, может, в нем тоже есть толика фальши.

Однако же, нет.

Да, я не поэт,

Но я буду писать,

А на него мне плевать.

2. Кошачий вальс

Вот кот лежит передо мной –

Пушист, породист и упитан,

Красивый – да, но норов злой,

И для животного ну совершенно невоспитан.

Он думает, что он здесь пуп земли,

И абсолютно все ему позволено,

Носиться, прыгать, требовать еды

И стены ободрать с обоями.

Он одомашнен и не знает ничего

О жизни где-то далеко снаружи,

Где нет ни колбасы, ни ласк, и ни кино,

А только голод, драки, снег и лужи.

Клыки и зубы, молодая кровь,

Повадки зверя, племенные гены.

Да, он здесь царь, но только до тех пор,

Пока его оберегают стены.

Но что обидно – вряд ли он поймет

Что жизнь его, как райский сад, прекрасна,

Он просто кот, и ему просто невдомек,

Что там снаружи может быть опасно.

А в доме так тепло, покой и сухо.

И кот лежит – заснул и видит сны.

Ему здесь хорошо, ошейник греет ухо,

А рядом миска, полная еды.

Как говорится, много в жизни есть того,

Чем мы пожертвовать готовы

Ради еды и благостной истомы,

И ласки господина своего.

Другое дело – за стеной уютного жилища –

Да, там война и, да, там часто муки,

Там есть дворцы, и есть там пепелища,

Чего там только нет! Там нет лишь только скуки!

Да, там снаружи бед не счесть,

Сурово, жутко, часто – непогода,

Но все же что-то там такое есть,

И это что-то называется свобода.

3. И выйдет из Рэмбо Кустодиев Славный (навеяло выставкой картин Сильвестра Сталлоне в Эрмитаже)

Я прочитал недавно –

Мол, пишу, не глядя,

Талант имею, мысль моя летит.

Поэтому скажи-ка, дядя,

Как сделать, чтобы был богат и знаменит?

«Серп – герб,

Соль – моль,

Сланец – ранец,

Слог упрямец.

Ночь – прочь,

Вскачь – плачь,

Руки, ноги, голова –

Изволите играть в слова?

Корень – пень,

Молчун – драчун,

Щербет – омлет,

Вот я – поэт!

А разве нет?»

А может быть, вы не согласны?

А с чем? Убогий стиль и смысла ноль?

И время вы теряете напрасно,

Здесь уловить пытаясь поэтическую соль?

Представьте, вот поэт творит натужно,

Стараясь написать стихи –

Напишут и за Вас – Вам только нужно

Прилично денег, кому надо, занести.

Поэтом стать совсем несложно,

Поэтом стать любому можно,

Как – и художником великим,

Богатым, сытым, знаменитым.

Как Рэмбо, что на холст сейчас нам изливает душу,

Махнув, не глядя, пулемет на кисть.

Наверное, он гений – только почему же

Мы раньше этого представить не могли?

Позвольте дать совет:

Художник Вы или поэт

Неважно – главное уметь себя продать –

И хоть таланта нет,

Но, точно, никогда не будете Вы голодать.

Вы запросто войдете в приближенных круг.

Чего и самому себе могу я пожелать –

Потолще спонсоров и много суеты вокруг.

И вкусно есть, и сладко спать

С любимой мною музой на Парнасе.

4. Здравствуйте! Царь!

Всегда есть на Руси о чем поговорить,

Потолковать, рубаху сняв, поспорить,

А может, просто чинно обсудить

Больное – например, роль личности в истории.

– Вот был бы я царем! – Вам скажет каждый, –

Тогда б порядок был и счастье всем вокруг!

Пока ж при власти кормится капиталист продажный,

Ничто не в силах разорвать порочный круг

Страданий, фальши, беспокойной суеты,

Подлогов, воровства и должностных поступков,

Откатов, взяток, рэкета и слухов,

Своей нелепостью порочащих народа слуг.

Что в поте лица, не жалея сил,