Быль, распинаемая словом,
Оскалившим приметы смут,
Тебя, в орнаменте терновом,
Путем мистическим ведут.
То тут, то там, вскипают даты —
Подтёки кровного стыда.
Но в грязных сумерках солдаты
Латают мертвые тела —
Душа к душе… Пока округа
Ждёт самозваного царя,
Срывая хронику испуга
Листовками календаря,
В шеренгах павших — чин по чину,
Безмолвной белой чередой
Стоят достойные помина,
Не здешнего — за упокой,
А вещего, как «ныне, присно»,
Из уст в уста, из года в год…
Лишь одичалая Отчизна
Их за своих не признает.
Отчизна копит пораженья,
Объята струпьями идей.
В канун Великого Сраженья
Азартом проклятых вождей
Её исхлёстаны границы,
Разорваны, разорены…
Пора пришла убитым сбыться
Святым предчувствием войны.