Ордер на убийство - [63]

Лопоухий Колун, встав, торопливо натянул на себя плавки и штаны. Сема Живодер смог только сесть на корточки, скрючившись и держась за бок. Похоже, по этому месту Брик ударил его с особой яростью.

– Суки, кто вас просил лезть куда не надо? – сказал Брик. – Вам же теперь конец.

Колун и Сема Живодер промолчали.

– Чего ждете, голубки? – Пилон вздохнул. – Топайте и скажите Волоху и Власу, что мне нужно устроить с ними сходняк. Пусть не торопятся, день-два я могу подождать. Раз Волох и Влас знают мой адрес, значит, знают и телефон. Пусть позвонят и скажут, когда они могут. И сообщат, где, сколько их будет и прочее. Не дозвонятся сюда, пусть позвонят Брику. Все. Петруха, выпусти их.

Молчанов открыл дверь. Подождав, пока Колун и Сема Живодер выйдут, прикрыл ее.

– Пилон, сука буду, я со стыда сгорю, – сказал Брик. – Ты ж знаешь, я баланду никогда не травил.

– Знаю. Я к тебе, в натуре, не в претензии.

– Сучонка этого, Гошу, я сейчас прижмурю. На раз. Пилон, как договариваемся?

– А что договариваться? Давай ждать, когда нарисуются Волох и Влас.

– Может, мне вам, чтобы скучно не было, подогнать сюда пару телок?

– Брик, года не те, мне никаких телок уже не нужно, я оттелился. Петруха – другое дело.

Брик посмотрел на Молчанова:

– Как?

– Брик, спасибо, обойдусь.

– Так скучно ж вам одним будет.

– Сегодня посмотрим телик, а завтра, может, ты покажешь нам город, – сказал Пилон. – Ты ж здесь бугор. Как?

– Договорились, завтра утром я сюда подойду. Тогда все, ребята, я делаю ноги.

– Давай, – сказал Пилон. – А мы с Петрухой посмотрим телик. К тому же мне что-то спать хочется, глаза слипаются.

– Понятно, что спать хочется, – заметил Брик. – В Москве уже час ночи.

Через пятнадцать минут после того, как Брик ушел и они уселись перед телевизором, Пилон захрапел прямо в кресле. Воспользовавшись этим, Молчанов с помощью «Поляроида» сфотографировал его с нескольких точек. Затем, растолкав, объяснил, что гораздо лучше лечь в кровать.

Он продержался еще час – после чего, выключив телевизор, тоже лег спать.

Глава 22

Брик пришел к ним в квартиру в девять утра. Поинтересовавшись, не беспокоил ли их кто ночью, сказал:

– Ну что, ребята, спускаемся и садимся в мою тачку. Покажу вам Нью-Йорк.

– Слушай, Брик, может, ты покажешь Нью-Йорк Дмитричу без меня? – сказал Молчанов. – Я ведь здесь жил, все знаю. А я без булды оттянусь, поваляюсь на пляже, похожу по магазинам. Дмитрич, как?

– Петруха, какой разговор, – согласился Пилон. – Оттягивайся, чего тебе с нами болтаться. Когда придешь?

– Буду вечером, часов в пять-шесть.

– Лады. Пошли, Брик.

– Пошли. – Уже выходя из квартиры, Брик обернулся: – Охра, ты ведь читаешь по-английски?

– Читаю.

– Посмотри сегодняшние газеты. Может, найдешь что любопытное.

Как только они ушли, Молчанов набрал номер Джона.

– Хелло? – отозвался Джон.

– Джон, привет, это я. Узнал?

– Конечно.

– Как у тебя? Все в порядке?

– Все в порядке. Есть интересные новости.

– Ты можешь сейчас подъехать на Брайтон? И встать где-нибудь в районе Пятого и Шестого Брайтона?

– Конечно.

– Какая у тебя машина?

– «Гранд-чероки» серебристого цвета.

– Подъезжай. Я буду тебя там ждать.

– Договорились.

Взяв сумку со всем содержимым, Молчанов спустился вниз. Выйдя на Брайтон, купил «Нью-Йорк пост».

Всю первую полосу газеты занимала фотография снятого крупным планом Гоши с пулевым отверстием во лбу. Аншлаг в углу полосы сообщал: «Очередная разборка русской мафии. Подробности на страницах 2–3».

Перевернув страницу, прочел:

«Вчера в семь вечера на Брайтон-Бич-авеню полицейские, совершающие объезд, обнаружили лежащий на мостовой у тротуара между 5-й и 6-й Брайтонскими улицами труп 30-летнего белого мужчины с многочисленными пулевыми ранениями. Поскольку опрошенные владельцы соседних магазинов заявили, что выстрелов не слышали, полиция предполагает, что труп был выброшен из проезжавшей мимо машины. Позже было установлено, что убитый – Леонид Гойхман по кличке Гоша, связанный с брайтонскими преступными группами. Предполагается, что его убийство явилось следствием очередных разборок русской мафии. Ведется следствие, арестов пока не произведено».

Сунул газету в сумку, встал на углу. Минут через двадцать у тротуара остановился серебристый «гранд-чероки». Сев в машину, показал Джону газету:

– Прочти.

Джон бросил взгляд на фотографию:

– Красивый кадр. Но я это уже видел, я получаю «Пост». Твой знакомый?

– В какой-то степени. Вчера этот парень подвозил меня и Пилона из аэропорта Кеннеди на Брайтон.

– Пилон… Это что, твой криминальный патрон?

– Да, что-то вроде этого.

Молчанов рассказал о вчерашнем происшествии. Выслушав, Джон покачал головой:

– Пол, зачем тебе этот Пилон? Ты с ним хлопот не оберешься.

– Джон, я на это шел.

– Ты на это шел… У тебя остались какие-то вещи в этой квартире?

– Халат и шлепанцы.

– А остальное?

– Остальное здесь, со мной. В этой сумке.

– Так переезжай ко мне. Плюнь на Пилона. Займемся Шершневым.

– Джон, я не могу плюнуть на Пилона.

– Почему?

– Потому что перед Пилоном у меня есть определенные обязательства.

– Пол, какие могут быть обязательства? То, что ты рассказал мне о Пилоне, говорит только об одном: он бандит. Гангстер, на котором пробы ставить некуда. А у гангстеров нет понятия «обязательства».