Опаленная колыбель - [12]

Смотрел Дымок на ритуальные танцы генерала, смотрел — и вдруг говорит, как бы невзначай:

— Серж, как твоя рука?

Генерал, конечно, услышал. Еще бы он не услышал! На косяк спорю, Дымок только для генеральских ушей это и спрашивал! А хотел бы меня спросить, говорил бы шепотом. Ну и пришлось генералу радушного хозяина из себя строить. Засуетился он, какого-то человека позвал.

— Собери руку моему гостю, — приказывает. — Ну и вообще, что там еще полагается… И если что не так — пеняй на себя, интел! Роботам отдам!

Я сразу-то не въехал. Не слышал еще, чтобы так пугали — роботами. Наверно, просто странная приговорка? Мало ли в жизни странного…

Но на человека присказка впечатление произвела. Повел он меня по улице, а сам не то что дорогу показывает — щенком вокруг меня крутится, в глаза заглядывает и чуть ли не задом наперед идет, чтобы ко мне, не дай бог, спиной не оказаться.

Сначала мне приятно было себя шишкой чувствовать, но потом противно стало. Интелу этому лет пятьдесят, и по лицу видно — настоящий интел, профессор какой или еще кто стоящий. Да и по имперским меркам тоже не последний человек — на шее у него толстенное ожерелье.

— Слышь, док! — говорю. — Будет тебе щенком прикидываться! Веди меня лучше быстрее в кабинет, а то я сам лучше всякой собаки стану. Так от боли взвою, что мало не покажется, весь город перебужу!

Полегчало доку малость. Покосился он на меня признательно — и дурака валять перестал.

Приводит меня в медицинский кабинет, усаживает. Вкалывает что-то такое, что я руку вообще чувствовать перестал, а в голову словно ваты набили.

И начинает мою руку собирать по полной программе. Для начала взял у меня образцы тканей, поместил в чаны размножаться. Потом промыл руку, антисептиком спрыснул, и начинает кости буквально по кусочкам собирать.

Вообще-то я парень не пугливый, и крови не боюсь. Но рана серьезная. В кисти все кости перебиты, из кровавой каши только острые осколки торчат. А док как начинает мою руку резать и потрошить — словно крысиную тушку препарирует!

Тут уж я не выдержал. Распотрошить-то мою руку док распотрошит. Но крушить не строить…

— Док, — говорю тревожно, — а вы руку-то мне собрать сможете?

Косится он на меня обиженно.

— Через неделю, — говорит, — лучше старой будет. Я, молодой человек, в Абакане лучшим хирургом был.

Может, и был. Только мне это ничего не говорит. Если Абакан — такая же глухомань, как этот задрипанный городишко, с канализационной трубой вместо центральной улицы — то быть лучшим хирургом там немудрено.

И вот тут-то я по-настоящему испугался. А что, если…

— Док! — у меня даже голос задрожал. — Абакан — это так это место называется?

Смотрит док на меня как-то странно, на шею косится — и глазами хлопает удивленно.

— Простите, — говорит, — а где ваш воротничок, молодой человек? Вы что, новенький здесь?

— Что значит новенький? — я не понял.

Но он что-то сообразил уже.

— Нет, — говорит. — Эта база — Заярск. А вы, молодой человек, сами-то откуда, разрешите узнать?

— Из Ангарска, — говорю.

— Неужели и Ангарск решил вступить в Империю? — док грустно вздыхает, и даже руками двигать перестает. — А Иркутск?

А я откуда знаю?

И вообще — какое мне сейчас до этого дело? Мне мою руку жалко! Вот она меня сейчас действительно волнует!

— Нет, док, — говорю с честным лицом. — Вроде, не собираемся. И Иркутск тоже не собирается.

Хотел бы я еще знать, где этот Иркутск находится…

— Слава богу! — док говорит.

Да хоть Аллаху! Я на его руки кошусь — не замер ли совсем?

Повезло. Угадал я с ответом. Пошустрее стал док руками двигать.

Работает он быстро — но руку еще собирать и собирать, а от болеутоляющего в голове черт знает что. Мысли — как снулые мухи в луже мазута. Ничего не соображаю.

Ну я и заснул, чтоб отвлечься.

Пару часов промучался — все какие-то кошмары в голову лезут. Ужас, а не сны!

Глаза открываю — док все еще с моей рукой возится. Сам усталый, лицо опухшее, под глазами круги.

Рука мне, конечно, дорога как память — но и совесть у меня пока еще не совсем атрофировалась.

— Док, — говорю, — вы бы передохнули.

Вздрагивает он — словно не отдохнуть я ему предложил, а пощечину ни с того ни с сего отвесил.

— Не разрешено, молодой человек, — глаза поднимает затравленно. — Хозяин приказал привести в порядок вашу руку. Пока не сделаю, отдыхать не имею права.

Ну и порядочки здесь…

— А если, док, — говорю, — он тебе скажет сутками напролет работать? Тогда что? На стимуляторы подсядешь, но все выполнишь?

Но он только еще затравленнее на меня косится.

— Нехорошо это, молодой человек, так над старшими издеваться, — бормочет обиженно.

А потом достает из кармана машинку для инъекций, в шею себе вкалывает — и опять за работу. Я машинку взял, на ампулу в ней глянул — и офигел. Там и вправду сильный стимулятор!

Ну и городок! Что же здесь за порядочки, если хирурги на стимуляторах сидят? Нет, точно не стоит здесь оседать!

А док мою руку уже собрал. Накладывает кожу, которую в чанах вырастил, подшивает кое-где, подклеивает, заворачивает все это биобинтами и в пластик закатывает.

— Вот! — говорит довольно. — Через неделю снимете пластик, и рука будет лучше старой. У вас было два неправильно сросшихся перелома, так я вам исправил.