Одинокое письмо - [42]

Сражения разворачивались на грязном полу, заставленном музейной рухлядью, каждую ночь в урочный час крысы выходили из-под печки.

Безжизненно раскрытый клюв, растрепанные выломленные перья, когда его звали, глаза раскрывались, потом снова затягивались мутной пленкой.

Позвали столяра Сергея. Он вошел уверенно, поигрывая топором.

Так закончилась одна из последних причуд, небольшая вольность, позволенная директором в этом странном подвале — скоро все должны были перебраться в новое здание музея и стать обычным, как и все функции, — учреждением.

Однажды согрешили, примерив обручальное кольцо А.Г., надо сказать, что очень тонкое. Только главный хранитель легко его сняла, оно пришлось впору.

Другие чуть не обручились, хотя имя было проставлено в паспорте у всех.

Я, признаюсь, снимала его с трудом, и не так быстро и поспешно, страшноватые игры, на какой-то момент показалось — ну все, теперь не снять!

Старая Русса. Пышные героини, сирень, катание на лодках субботним вечером, пикники, гулянье по главной улице гимназистов с барышнями.

Соборная площадь. Каланча. Воскресная прогулка в монастырь за городом. Чибисы в полях. Проросшие березами развалины кирпичной кладки.

Мощеный монастырский двор. Галки.

Убогий музей Достоевского, объединяющий силы энтузиастов вроде любительского спектакля.

Описывая этот город, невозможно вырваться из его стилистики, потому что любая деталь традиционно вопиет, густо усиженная русской литературой восьмидесятых годов.

У нас явления другого стилистического порядка:

Подвал, устоявшаяся кошачья вонь, скользящие тени прохожих по твоему лицу, почти никто не заглядывает в открытые окна, обрывки разговоров, мерзкого хохота, разнообразное шарканье, оглушительный лязг проходящих трамваев — гораздо громче, чем когда сам находишься на улице, иногда поднимаешь голову — кажется, что кто-то смотрит в окно.

Выбираешь место как можно дальше от окна — чувствуешь себя не защищенной от улицы, запираешься на замок, засыпаешь за любой книгой, пододвинув поближе банку с завядшей, еще пахнувшей сиренью.

Старуха-уборщица, описание которой также требует единого стиля, явление особого порядка, еще не открытого и не описанного, но сразу воспринимаемого как замкнутая стилистическая система.

Старуха — хранительница этих мест, преданий сих мест, их подвалов, подворотен, разгромленных в революцию публичных домов, экзотических организаций, экспериментаторов над крысами, живодеров, клопоморов, селившихся по этим подвалам; пролетарских переселений в верхние этажи, библиотек французских гувернеров, груза своего дворянского происхождения, блокады, обид в Собесе, смерти любимых котов и скандалов на Кузнечном рынке.

Сон под среду, уж очень он неслучайный, если, конечно, пытаться выстраивать жизнь, если же учесть, что все случайно, ничего из прежнего яснее не станет, то тогда он, как и всякое событие, значения не имеет.

Это все равно что встречать своих школьных друзей или первую любовь и вопрошать их неизвестно о чем, чтобы прояснилось неосознанное прошлое, подвелся какой-то итог, стало чуть понятнее — так что же, собственно, было, кто была я, может, они знают больше, кто были они и т.д.

Опыт вопрошания старых друзей закончился странно.

— Бейдералла! — назвала Катерина Николаевна испанское имя на перекличке.

Я с любопытством глядела на черноволосую рослую девочку на первой парте у окна.

— Откуда ты приехала? — спросила я ее на перемене.

— С Днепропетровска, — сказала она нараспев. — Меня зовут Алла Бейдер.

Мы подружились.

Теперь она моя соседка. Живет напротив в доме, который строился у нас на глазах. Вот она у меня в гостях. Сравнивает, а у нас не такое расположение, у нас кухня больше, а у вас окна не туда, у вас лучше.

Я исподволь расспрашиваю, а это помнишь, а что ты думаешь о том случае?

Она ничего не помнит, удивляется, как это ты все помнишь, я никогда и не вспоминаю.

Другой случай: Ч.

Пробую узнать что-нибудь у него, тем более что часто его встречаю то по дороге в университет, то на Литейном.

Быстро понимаю, что эти попытки сентиментальны и даже навязчивы — получается притязательность на наше особое совместное прошлое, которое вроде бы должно нас объединить и сейчас.

Он тоже пренебрежительно отмахивается: не помню, пустяки.

Как объяснить, что мне надо что-то понять, от чего-то оттолкнуться, по порядку все вспомнить и во всем разобраться.

Дело не в модном жанре («герой вспоминает, время как бы идет вспять, прошлое вступает в настоящее»), дело в осознании и осмыслении собственной истории.

Цели в данном случае не жанровые, а педагогические (в смысле самовоспитания) и, если угодно, экзистенциальные.

Итак, зловещий сон.

Вхожу со спутником (была какая-то предыстория, кто такой, но не помню) в ворота городского сада. Входить сюда не следовало, чувствуем это сразу — у входа стоят какие-то враждебные люди, однако идем. Впереди совсем густо и темно, и не сговариваясь поворачиваем обратно. Не проходим и пяти шагов, как нам навстречу идут те.

Сначала трое, один из них проводит рукой с бритвой по горлу спутника. Тот на голову выше меня, потому я не вижу, что сделалось с его горлом, я и не поднимаю лица, чтобы посмотреть.