Новые стихотворения (1891-1895) - [3]

Ты мне, о солнце, подари

Еще последнее лобзанье,

Еще последний луч зари.

Я слышу в листьях слабый лепет,

Я слышу в море шепот струй:

Вот он — последний жизни трепет,

Любви последний поцелуй, —

И ты зашло, мое светило.

Тебя увижу ли я вновь?

Прости же все, что сердцу мило,

Прости, о солнце и любовь!

16 августа 1892

НИВА

На солнце выхожу из тени молчаливой,

По влажной колее неведомой тропы,

Туда, где в полдень серп звенит над желтой нивой

И золотом блестят тяжелые снопы.

Благослови, Господь, святое дело жизни,

Их жатву мирную, — тебе угодный труд!

Жнецы родных полей когда-нибудь поймут,

Что не чужой и ты, певец, в своей отчизне.

Не праздна жизнь твоя, не лгут твои уста:

Как жатва Господом дарованного хлеба,

Святое на земле благословенье Неба

И вечных слов твоих живая красота.

Как в полдень свежести отрадной дуновенье

На лик согбенного, усталого жнеца —

За бескорыстный труд и на главу певца

Пошли, о Господи, Твое благословенье!

16 августа 1892

НОЧЬ

   И непорочна, и незлобна,

   Небес таинственная дочь,

Нисходит на меня, амброзии подобна,

   Благоухающая ночь

   И несказанной грустью дышит.

Миры блестят, как пыль, как след ее ноги,

   И сердце трепетное слышит

   Воздушно-легкие шаги.

   И обнажились бездны ночи,

   Покров лучей дневных исчез,

   Как золотая ткань отдернутых завес…

   Да узрят Бога все, имеющие очи.

16 августа 1892

ТИШИНА

Бури лишь в юности сердце пленяют,

      Но пролетают:

   Сила ничтожна их дикая,

И после них остается одна

      Правда великая,

      Ненарушимая —

В сердце — покой, в небесах — тишина,

      Ибо лазурь

      Вечно — безмолвная,

      Недостижимая,

   Так же, как истина, полная,

      Выше всех бурь.

   Бог — не в словах, не в молитвах,

   Не в смертоносном огне,

   Не в разрушенье и битвах,

      Бог — в тишине.

Небо и сердце полны тишиной:

Глубже, чем все мимолетные звуки,

   Глубже, чем радость и муки,

      В сердце безбурном,

      В небе лазурном —

      Вечный покой.

3 сентября 1892

ОСЕННИЕ ЛИСТЬЯ

Падайте, падайте, листья осенние,

Некогда в теплых лучах зеленевшие,

   Легкие дети весенние,

      Сладко шумевшие!..

   В утреннем воздухе дым, —

   Пахнет пожаром лесным,

      Гарью осеннею.

Молча любуюсь на вашу красу,

   Поздним лучом позлащенные!

Падайте, падайте, листья осенние…

   Песни поет похоронные

      Ветер в лесу.

Тихих небес побледневшая твердь

   Дышит бессмертною радостью,

   Сердце чарует мне смерть

   Неизреченною сладостью.

Сентябрь 1892

ПАРКИ [2]

Будь что будет — все равно.

Парки дряхлые, прядите

Жизни спутанные нити,

Ты шуми, веретено.

Все наскучило давно

Трем богиням, вещим пряхам:

Было прахом, будет прахом, —

Ты шуми, веретено.

Нити вечные судьбы

Тянут Парки из кудели,

Без начала и без цели.

Не склоняют их мольбы,

Не пленяет красота:

Головой они качают,

Правду горькую вещают

Их поблеклые уста.

Мы же лгать обречены:

Роковым узлом от века

В слабом сердце человека

Правда с ложью сплетены.

Лишь уста открою, — лгу,

Я рассечь узлов не смею,

А распутать не умею,

Покориться не могу.

Лгу, чтоб верить, чтобы жить,

И во лжи моей тоскую.

Пусть же петлю роковую,

Жизни спутанную нить,

Цепи рабства и любви,

Все, пред чем я полон страхом,

Рассекут единым взмахом,

Парка, ножницы твои!

1892

МИКЕЛАНДЖЕЛО

Тебе навеки сердце благодарно,

С тех пор, как я, раздумием томим,

Бродил у волн мутно-зеленых Арно,

По галереям сумрачным твоим,

Флоренция! И статуи немые

За мной следили: подходил я к ним

Благоговейно. Стены вековые

Твоих дворцов объяты были сном,

А мраморные люди, как живые,

Стояли в нишах каменных кругом:

Здесь был Челлини, полный жаждой славы,

Боккачио с приветливым лицом,

Макиавелли, друг царей лукавый,

И нежная Петрарки голова,

И выходец из Ада величавый,

И тот, кого прославила молва,

Не разгадав, — да Винчи, дивной тайной

Исполненный, на древнего волхва

Похожий и во всем необычайный.

Как счастлив был, храня смущенный вид,

Я — гость меж ними, робкий и случайный.

И, попирая пыль священных плит,

Как юноша, исполненный тревоги,

На мудрого наставника глядит, —

Так я глядел на них: и были строги

Их лица бледные, и предо мной,

Великие, бесстрастные, как боги,

Они сияли вечной красотой.

Но больше всех меж древними мужами

Я возлюбил того, кто головой

Поник на грудь, подавленный мечтами,

И опытный в добре, как и во зле,

Взирал на мир усталыми очами:

Напечатлела дума на челе

Такую скорбь и отвращенье к жизни,

Каких с тех пор не видел на земле

Я никогда, и к собственной отчизне

Презренье было горькое в устах,

Подобное печальной укоризне.

И я заметил в жилистых руках,

В уродливых морщинах, в повороте

Широких плеч, в нахмуренных бровях —

Твое упорство вечное в работе,

Твой гнев, создатель Страшного Суда,

Твой беспощадный дух, Буонарроти.

И скукою бесцельного труда,

И глупостью людскою возмущенный,

Ты не вкушал покоя никогда.

Усильем тяжким воли напряженной

За миром мир ты создавал, как Бог,

Мучительными снами удрученный,

Нетерпелив, угрюм и одинок.

Но в исполинских глыбах изваяний,

Подобных бреду, ты всю жизнь не мог

Осуществить чудовищных мечтаний

И, красоту безмерную любя,