Ни стыда, ни совести [сборник] - [43]

Пожилой поморщился.

— Сдается мне, Игорь, ты сам напрашиваешься. Зачем? Лада, сними с него микрофон.

Я не успел и глазом моргнуть, как худощавый разорвал на мне рубашку и выдернул провода. Положил на стол.

— Ну, что теперь, земляк? Ты еще и на ментов работаешь? Нехорошо…

— Ты ее не убирай далеко, — кивнул я на запись, хотя что-то во мне дрогнуло. — Она мне еще понадобится.

— Ну ты и борзый…

— Игорь, не упирайся. Ты не оставляешь нам выбора. Повторяю последний раз. Кто за тобой стоит?

— Его имя Дервиш.

Почему бы и не сказать?

— Дервиш? Ни разу не слышал. Пиковый, что ли? В законе?

— Еще в каком.

— Вяхирь, по-моему, он над нами издевается.

— Помолчи, Лада. И какие возможности у твоего Дервиша?

— Послушайте, — мне отчего-то стало их жаль, как будто я разговаривал с людьми, точно зная, что спустя несколько минут их уже не будет в живых. — Послушайте, давайте разойдемся. Забудем друг о друге. Вы обо мне, я о вас. Отдаете мне запись, и я ухожу.

— Значит, все-таки пустышка, — пробормотал пожилой, словно разговаривая сам с собой. — Но как же?.. Неужели все случайно?

Он сделал едва заметный знак полному, тот вытащил оружие. Пистолет, к которому был прикручен глушитель. Я вздохнул, передернув плечами. Встал, сгреб со стола устройство с проводами и шагнул к выходу, на какое-то мгновение оказавшись между двоих бойцов пожилого. Раздался глухой хлопок, потом еще один — это второй вытащил оружие, стреляя в меня с другой стороны. Пожилой поднялся со своего места, глядя на меня выпученными глазами. Следующая пуля была его — очевидно, она была экспансивной, так как просто разорвала ему голову.

— Уберите трупы, — сказал я на выходе сгрудившимся и трясущимся официанткам. — Мы повздорили.

Они застрелили друг друга.

Все три пули прошли сквозь меня.

— Тут не так уж много информации. Но, думаю, она вам пригодится.

Я отдал Пшенке запись. Он мне — документы.

— Что там случилось?

Он был еще более мрачен, чем при последней нашей встрече.

Я пожал плечами:

— Перестрелка.

Он поднял на меня взгляд:

— Это… вы?

— Что — я?

— Вы их убили?

Я вздохнул.

— Они сами себя убили… Что вы на меня так смотрите? Ладно, я.

К чему скрывать?

Пшенка не уходил. Я раскрыл папку прямо в его присутствии, стал перебирать бумаги, ожидая, что вот-вот он повернется и пойдет по заснеженной аллее, — но он не уходил.

— Вот что, — наконец, хрипло сказал он. — Ответьте мне. Ведь это со мной у вас счеты, верно? Ведь это наше личное дело, да?

Я смерил его взглядом. Выражение лица у него было такое, словно он хотел убить меня.

— Да.

Зачем кривить душой?

— Тогда оставьте его в покое! Оставьте его в покое!

— Кого?

— Моего сына. То, что с ним… это ведь вы? Кроме вас, некому… Он никогда не болел, у нас в роду ни у кого не было такого диагноза… Это — вы!

— Вы о чем?

Я на всякий случай отступил, спрятав папку. Мне вдруг почему-то вспомнилось, что какое-то время, когда я был в тюрьме, следователь отсутствовал, и дело вел другой, крикливый и краснолицый… потом Пшенка вернулся, но уже другим — еще более жестким и каким-то подавленным.

— Вы в своем уме?

— Как будто вы не знаете. Вы зверь, не человек! Вы решили отомстить мне таким образом, да? Нашли самое уязвимое мое место… У него — рак, саркома! И теперь он сгорает, мой мальчик!

Он шагнул ко мне со сжатыми кулаками. В его глазах стояли слезы. Он был в ярости — и такой беспомощный…

— Ну и что дальше?

Я усмехнулся.

Но что-то во мне вдруг как будто дрогнуло. Неожиданно для себя я, глядя ему в глаза, сказал:

— Это — не я.

И, отвернувшись, пошёл от него по бульвару, ожидая, что он бросится на меня. Но этого не произошло.

Чем бы это ни было — рукой Дервиша или простым совпадением — я, очевидно, должен был бы чувствовать себя отмщенным; но на душе не было ничего, кроме какого-то тяжелого чувства…

Исследовав папку, я ничего не обнаружил. Взрыв газа. И знакомая формулировка: «закрыто в связи с отсутствием состава преступления».

Значит, все зависит только от меня. От моей доброй воли. Никто. И ни о чем. Выбор за мной…

— Игорь?

— Женя?

— Игорь, нужно встретиться.

— Что, вам уже все известно?

— А как же. Вы были в «Лире»?

Я вздохнул.

— Вам бы не в газете, а в разведке работать… Слушайте, давайте…

— Игорь, у меня есть кое-что для вас. И это такое кое-что, что, я думаю, вы сами должны ко мне приехать. И немедленно.

У меня екнуло сердце.

— Статья?

— Вот подъезжайте и увидите. Вы где сейчас?…

— Ну?

Вакуленко встретил меня в лобби бизнес-центра, где мы уже виделись. И указал на кресла за столиком.

— Для начала расскажите, что там, в «Лире», произошло. Вы так здорово выглядите, Игорь, словно их души к вам пере шли, знаете, как в компьютерной игрушке — пиф-паф, оууу…. Ну, рассказывайте.

— Женя, у вас совесть есть?

— А у вас?

— Вы зачем меня сюда вызвали? Убедиться, что я жив-здоров?

— И это тоже… И вот это!

Он помахал у меня перед лицом каким-то листками.

— Так что там было, в ресторане? Они вас шантажировали? Сестру-то вернули, я знаю. А с вами, кажется, не договорились?

— Что… это?

— Поэма, Игорь. Пришла мне по почте сегодня. От какого-то анонима. И знаете… Вы, Игорь, были со всеми нами недостаточно искренни. Я имею в виду «автобиографию», а? — Он игриво подмигнул. — Это, конечно, всего лишь мои предположения. Но в этих стихах есть нечто такое, что…