Ни стыда, ни совести [сборник] - [26]

Пшенка откинулся в кресле.

— Вы у меня спрашиваете?

Происходило что-то невероятное.

— Да, у вас.

— А какие гарантии того, что там, в психушке, меня не убьют? Не введут повышенную дозу какого-нибудь препарата, например? Или что там еще придумает ваш заказчик?

— Гарантии — внимание СМИ. Вы же сами сказали. Этот ваш… журналист. К вам же все рвутся, вы же только с ним общаетесь. Они не дадут вам пропасть.

Вот она, возможность отсюда выйти. Выйти. Не видеть больше ни Пшенку, ни конвоиров, не опасаться того, что в любую минуту придется вернуться к зэкам.

— Что мне нужно сделать? Опять листок мне дадите?

— Вам… нужно написать признательное показание, да… А насчет экспертизы…

— Да, что насчет экспертизы?

— Об этом не беспокойтесь.

Пшенка был страшно бледен. Теперь он был, кажется, просто при смерти.

— Хорошо, я подумаю.

Уходя, я обернулся через плечо, все еще не веря в происходящее — Пшенка как будто опрокинулся ничком на стол, плечи его вздрагивали.

Это было очередное искушение. Или — подлинный шанс? Собственно, почему бы и нет? Да, нужно все обдумать, рассчитать возможные варианты, но разве не это — выйти отсюда — является первым условием моего пути к ней? Разве могу я разобраться во всем том, что со мной случилось, не будучи свободным? Почему бы мне не принять предложение следователя, а уже потом, там, держа постоянную связь с адвокатом и СМИ, спланировать дальнейшие действия?

Я буквально заставил себя лечь и, глядя в потолок, задумался.

Спокойно. А ведь я полагал, что я действительно изменился… Что стоит за этой радостью, этим острым желанием покинуть тюрьму? Только ли стремление к свободе и к ней? Не говорит ли во мне страх, банальный страх перед повторным унижением, перед болью, перед ужасной перспективой жизни среди зэков? И вполне ли я уверен, что там, в психиатрической клинике, мне будет лучше?

Я не мог ответить на эти вопросы, но одно было ясно: я переоценил степень своего преображения и, следовательно, неуязвимости; страх оставался, а был ли это страх боли и унижения или страх навсегда потерять свободу, было не так уж и важно. И — почему Пшенка поменял позицию, ведь просто так он ничего не делает? Значит, что-то случилось? Но что? Прежде чем принимать его предложение, надо, во всяком случае, выяснить мотивы, которые им руководят. Тут не все так просто…

И — как же я напишу признательное показание? Как я признаюсь в том, что убил ее? Был ли я при этом в своем уме или нет, из побуждений ли познания или по другим при чинам я это сделал — какая разница? Как я солгу, как я предам ее?

Мне стало не по себе. Я вдруг понял, что мне, с одной стороны, хочется закрыть глаза, подписать какой-нибудь документ, первый, который мне дадут, и — не думать, не терзаться сомнениями, а просто сделать, и будь что будет… а с другой — остаться здесь, и терпеть боль и надругательства над собой, над своим достоинством, но только не лгать и пытаться докопаться до истины. Мне бы посоветоваться, но с кем? Любое обращение к Вакуленко или Грунину будет расценено ими как слабость; остается только Настя… Только она…

— Слушайте, — сказал я Грунину, как только он у меня появился. — Вы можете устроить мне второе свидание с сестрой? Я просил об этом Вакуленко, но он…

— Э-э… А почему его? Игорь Рудольфович…

— Я не знаю, почему его. Потому что вас не было. Да какая разница! Ну так сможете?

Грунин присел рядом со мной, сжимая в руках портфель. С ним определенно было что-то не так.

— С сестрой? С Анастасией Рудольфовной?

— Да, а с кем же еще!

— Ну… да, конечно. А… Впрочем… Игорь Рудольфович… Гм…

— Что?

— Игорь Рудольфович. — Грунин тщетно пытался открыть портфель, борясь с застежкой, при этом смотря куда-то в сторону. — Вы… — Портфель наконец поддался. — Вот. — Он вытащил оттуда какие-то фото. — Игорь Рудольфович, у вас… у вас есть связи в криминальном мире?

— Что?

Я не понял вопроса.

— Вы знаете кого-нибудь из криминальной среды? И… — Грунин запнулся. — Да нет, не может быть. Они же вас проверяли, мы проверяли. Я понимаю, конечно, что вы с вашими возможностями… Но такие вещи нельзя скрыть, невозможно. Если бы эти связи были, то это было бы… Или все-таки…?

Он посмотрел на меня чуть ли не с мольбой.

— Что вы имеете в виду?

— Возможно, вы знаете этих людей: Савин Федор Павлович, Шацких Андрей Юрьевич, Вахиб-Заде Анвар? Ничего не говорят фамилии?

— Нет. А в чем дело?

Я не столько слушал, что он говорит, сколько удивлялся его поведению: я никогда не видел своего адвоката таким — то ли растерянным, то ли испуганным.

— Правда нет?

Я невольно улыбнулся:

— Нет.

Он протянул мне фотографии.

Я знал этих людей.

Я знал этих людей, но тогда их лица были другими, не в фас и профиль, как сейчас, нет: они были перекошенными от злобы и вожделения, они исходили слюной, они были гораздо отвратительней.

Я вдруг испытал нечто странное. Какую-то нехорошую радость, что ли. Поднял взгляд на адвоката:

— Да, я их знаю. Это те, что… были в камере.

Он шумно выдохнул.

— Да, но, возможно, вы были знакомы с ними раньше?

Я снова покачал головой, пристально вглядываясь в него. Пусть сам скажет.

Он отвел взгляд. Помолчал.

— Савина позавчера нашли в камере со вспоротым брюхом, как будто он сделал себе харакири. Кроме того, ему… — Грунин нервно засмеялся. — В лучших традициях. Ему отсекли голову.