Нейронный трип - [48]

– Тебе понравится.

– Почему тогда ты не напишешь об этом сам?

– Я работаю в консервативной газете, редактор никогда не пропустит материал о порносайте.

– С каких пор ты стал заниматься порнографией?

– Дело не в порнографии. Видишь ли… – Мерло нервно закурил. Что-то было не так. Что-то с Глори. Что-то с ним. Словно за последние месяцы изменился весь мир. – Этот сайт находится в моем городе.

– И что?

– У нас маленький, консервативный город, уже наличие подобного сайта…

– Мне это неинтересно, Жан.

– Да подожди ты! – нет, он не злился, он боялся, что сейчас Глори прервет связь. – Одна из девушек, которая снимается для нейронных программ, продаваемых на сайте, передала мне список приватных клиентов. Большинство из них оказались жителями моего города. – Мерло замолчал, и в какое-то мгновение ему показалось, что связь все-таки прервалась. – Ты еще там? – спросил он для верности.

– Да, – голос Глори был, как и прежде, пресным и безразличным.

– И что ты скажешь?

– Ты показывал эту статью своему редактору? Каким бы консервативным он ни был, но шанс перемыть кости своим соседям…

– Он тоже в списке, – сказал Мерло, оборвав Глори на полуслове.

Повисла пауза. Мерло прикурил от истлевшей сигареты новую. «Сейчас она точно прервет связь», – думал он.

– Тебе нужен мой совет, Жан? – наконец-то спросила Глори.

– Нет, мне нужна твоя помощь.

– Совет и будет помощью. Брось все и забудь о статье.

– Я не могу. Я обещал девушке с сайта, что опубликую эту статью.

– И зачем ей это?

– Говорит, что настало время поставить точку.

– И что потом? Я имею в виду ту девушку. Тебя не простят за то, что ты дал ход этой статье, а ее за то, что помогала тебе. Ты ей объяснил, что если эта статья появится в газетах, то лучше не станет?

– Дважды.

– Не помогло?

– Нет.

– Дааа… Это ты умеешь.

– Что умею?

– Находить себе чокнутых подруг.

– Фрита не моя подруга.

– Фрита?

– Что, теперь не нравится ее имя?

– Нет, просто подумала, что этот разговор может кто-то слышать. Кто-то в твоем городе. И если тебе плевать на себя, то, может быть, подумаешь о других и не станешь называть имен?

– Сомневаюсь, что кто-то нас слушает.

– Твое право.

– Так ты приедешь?

– Ради девушек с сайта?

– Найди любую причину и приезжай.

80

Последствия. Разговор с Глори разбудил что-то спрятанное глубоко внутри, и Мерло так и не смог больше заснуть в ту ночь. Чтобы убить время, он сделал набросок статьи о местном сайте нейронных порнопрограмм. Работа захватила, и сон окончательно отошел на второй план. Даже утром. Особенно если учитывать двадцать выпитых чашек кофе. Двадцать ночью и еще шесть в первую половину дня на работе.

Поручений не было, и Мерло продолжал редактировать статью, стараясь копировать стиль Глори, чтобы ей не пришлось делать много исправлений, когда статья попадет ей в руки. На первый взгляд выходило неплохо – сухо, информативно, аргументированно. Если бы не перерыв на обед, то ему, возможно, удалось бы закончить статью, подготовить ее к набору. Может быть, Глори исправит пару слов, но в остальном…

Мерло вспоминал Глори, когда они только познакомились, и сравнивал с той, в которую она превратилась, когда стала журналистом. Неужели подобные перемены происходили и с ним? Мерло до «Эффи» и Мерло после. А сейчас? Изменился ли он, вернувшись в родной город?

Мерло заказал молочный суп и блины с творогом, хотя вполне мог ограничиться парой чашек кофе и сигаретой.

– Хочешь вернуться в большой город? – спросил Бейт, подсаживаясь за его столик.

Вопрос поставил Мерло в тупик.

– Твоя статья, – помог ему Бейт. – Кажется, ты пишешь что-то для серьезной газеты?

– С чего ты взял? – насторожился Мерло.

Бейт пожал плечами и переключился на официантку, делая заказ. Незаконченный разговор повис в воздухе. Бейт улыбался. Мерло смотрел на него, пока не принесли поднос с едой.

– Пойду выкурю сигарету, – сказал Мерло, поднимаясь из-за стола.

– Твоя еда остынет, – сказал Бейт.

– Ничего страшного.

На улице Мерло долго смотрел сквозь высокие окна, как ест Бейт. Он видел лишь спину молодого коллеги да руку, которой тот поднимал ложку, но перед глазами все еще стояла улыбка Бейта. «Он знает о статье. Они все знают». Мерло попытался вспомнить, была ли фамилия Бейта в переданном Фритой списке. «Либо есть, либо параноик», – решил Мерло. Он вернулся в редакцию, желая проверить. Дверь в его кабинет была открыта. Местный программист лет пятидесяти копался с его компьютером.

– Какого черта вы делаете? – спросил Мерло.

Программист обернулся, хмыкнул что-то в соломенные усы и сказал, что придется забрать компьютер в ремонт.

– Какой еще ремонт? – Мерло чувствовал, как стены редакции сжимаются, сдавливая его.

– Ничто не вечно. А в этом городе… Здесь все старое… – программист прошел мимо Мерло, унося компьютер. – Здесь все нужно чинить время от времени, – он заглянул Мерло в глаза и устало улыбнулся. – Простите, но то, над чем вы работали перед обедом, скорее всего, не сохранится.

– Ничего, – Мерло хотел промолчать, но не смог, – я всегда делаю копии.

Он прошел в свой кабинет, оставив дверь открытой, сел за стол. По коридору ходили люди – словно напуганные звери, которые потихоньку успокаиваются и возвращаются к жизни. Хотя все это могло быть и паранойей. Мерло хотел, чтобы так было. Паранойя в маленьком городе. Безумие, помешательство. Как очки Колхауса. Как остров, где Колхауса встретил карлик, изменив жизнь.