Непоэмание - [4]

Пора, моё солнце, слишком уж много разниц

Растрескалось – и Бог ведает, почему.

И новое время ломится в дом и дразнит

И хочет начаться, тычется носом в тьму.

Как будто к тебе приходит нежданный праздник,

А ты разучилась радоваться ему.

Пора, моё солнце, глупо теперь прощаться,

Когда уже всё сказали, и только стон.

Сто лет с тобой не могли никак натрещаться,

И голос чужой гудел как далёкий фон,

И вот наконец нам некуда возвращаться,

И можно спокойно выключить телефон.

И что-то внутри так тянется неприятно —

Страховочная верёвка или плацента,

И резать уже бы, рвать бы – давай-ка, ладно,

Наелись сцен-то,

А дорого? – Мне бесплатно,

Тебе три цента.

Пора, моё солнце, – вон уже дует губки

Подружка твоя и пялится за окно.

Как нищие всем показываем обрубки

Своих отношений: мелочно и смешно.

Давай уже откричимся, отдёрнем трубки

И, воду глотая, камнем уйдём на дно.

Ночь с 29 на 30 сентября 2004 года

Францу Кафке

Резво и борзо,

Выпучив линзы,

Азбукой Морзе,

Пластикой ниндзя,

Донельзя близко,

Лезвийно резко,

Чтоб одалиской —

За занавеску;

Пулей сквозь гильзу,

Нет, безобразней:

Смёрзшейся слизью,

Скомканной грязью,

Чтоб каждый сенсор

Вздрогнул, как бронза:

«Боль – ты – мой – цензор,

Боль – ты – мой – бонза»;

Медленно, длинно,

Словно он сам – за,

В панцирь хитина

Бросят вонзаться

(Вот бы хребтину

Перегрызать за!..)

Яблоко в спину

Грегора Замзы.

Как в самом деле

Просто до жути:

Боли хотели —

Так торжествуйте.

Небо как пемза.

Окна без солнца.

Боль – ты – мой – цензор.

Боль – ты – мой – бонза.

Будто угрозу,

Видно не сразу

Зоркую язву,

Что одноглаза;

Казнь вызывала

Стыдные слезы:

Сеет заразу

Злая заноза —

Вьёт свои гнёзда,

Ширится бездной.

И стало поздно.

И бесполезно.

Вырвался.

Взвился.

Тельце, как пнули —

Лязгнуло гильзой

Пущенной пули.

Ночь с 7 на 8 октября 2004 года

«Без всяких брошенных невзначай…»

Без всяких брошенных невзначай

Линялых прощальных фраз:

Давай, хороший мой, не скучай,

Звони хоть в недельку раз.

Навеки – это всего лишь чай

На верхние веки глаз.

Всё просто, солнце – совьёт же та

Гнездо тебе наконец.

И мне найдётся один из ста

Красавчик или наглец.

Фатально – это ведь где фата

И блюдечко для колец.

И каждый вцепится в свой причал

Швартовым своим косым.

И будет взвизгивать по ночам

Наверное даже сын.

«Любовь» – как «обувь», не замечал?

И лучше ходить босым.

19 октября 2004 года

Кому-то

Впитать – и всё унести под кожей.

И ждать расстрела auf dem Hof.

Сутуло слушать в пустой прихожей

Густое эхо твоих духов.

Инфинитивами думать. Слякоть

Месить и клясться – я не вернусь.

И кашлять вместо того, чтоб плакать,

И слушать горлом проклятый пульс,

Что в такт ударным даёт по шее,

Пытаясь вырваться изнутри.

Из тесных «здравствуй», как из траншеи,

Хрипеть – оставь меня. Не смотри.

Фотографировать вспышкой гнева

Всё то бессчётное, что не мне.

И сердцу будто бы – ты вот, слева!

А ну-ка быстро лицом к стене!

И хохотать про себя от злобы,

В прихожей сидя до темноты:

Со мной немыслимо повезло бы

Кому-то, пахнущему, как ты.

1–2 ноября 2004 года

Сиренами

Парализуя солнечным «Ну, в четверг?» —

Опытно, аккуратно, до костных тканей.

Самым необратимым из привыканий,

Где-то внутри всплывающим брюхом вверх.

А они говорят: Не лезь!

А они говорят: Уважь,

Что в тебе за резь?

Что в тебе за блажь?

Где в тебе тайник?

Где в тебе подвох?

Ты мой первый крик.

И последний вздох.

Глядя в глаза с другой стороны воды.

Шейкером для коктейля полов и наций.

Самой невозмутимой из интонаций,

Вывернутой в синоним большой беды.

А они говорят: Не здесь!

А они говорят: Не трожь!

Что в тебе за спесь?

Что в тебе за дрожь?

Это что за взгляд?

Это что за тон?

Ты мне верный яд

И предсмертный стон.

Спутавшимся дыханием, как у двух

Мальчиков, засыпающих в позе ложек.

Выстрелами. Сиренами неотложек,

Чтобы от страха перехватило дух.

А они говорят: Позволь!

А они тычут пальцем: Вон!

Что в тебе за боль?

Что в тебе за звон?

Побежишь – мы в бок

Сыпанем свинца.

Если ты мне бог —

Значит, до конца.

10 ноября 2004 года

Жреческое

Город стоит в метельном лихом дурмане —

Заспанный, индевеющий и ничей.

Изредка отдаваясь в моём кармане

Звонкой связкой твоих ключей.

К двери в сады Эдема. Или в Освенцим.

Два поворота вправо, секунд за пять.

Встреть меня чистым выцветшим полотенцем.

И футболкой, в которой спать.

* * *

Что-то, верно, сломалось в мире.

Боги перевели часы.

Я живу у тебя в квартире

И встаю на твои весы.

Разговоры пусты и мелки.

Взгляды – будто удары в пах.

Я молюсь на твои тарелки

И кормлю твоих черепах.

Твои люди звонками пилят

Тишину. Иногда и в ночь.

Ты умеешь смотреть навылет

Я смотрю на тебя точь-в-точь,

Как вслед Ною глядели звери,

Не допущенные в Ковчег.

Я останусь сидеть у двери.

Ты уедешь на саундчек.

* * *

Словно догадка

Вздрогнет невольно —

Как же мне сладко.

Как же мне больно.

Как лихорадка —

Тайно, подпольно —

Больно и сладко,

Сладко и больно,

Бритвенно, гладко,

Хватит, довольно —

Больно и сладко,

Сладко и больно.

Мертвая хватка.

К стенке. Двуствольно.

Было так сладко.

Стало

Так

Больно…

* * *

Всё логично: чем туже кольца, тем меньше пульса.

Я теперь с тоской вспоминаю время, когда при встрече

Я могла улыбчиво говорить тебе: «Не сутулься»,

Расправляя твои насупившиеся плечи,

Когда чтобы зазвать на чай тебя, надо было

Засвистеть из окна, пока ты проходишь мимо.

Чем в нас меньше простой надежды – тем больше пыла.