Неотправленные письма - [11]
«Сначала самые старые», - напомнила она себе, взяв в руки письмо и нож, которые отложила, когда пошла отвечать на телефон. Расположившись в кресле, она разрезала конверт и вытащив сложенные листы бумаги, развернула их и принялась читать.
1954 год
Душа моя, Э..,
Прошло уже шесть месяцев с твоей смерти – шесть месяцев без твоего смеха, без твоего прекрасного лица. Без тебя словно потухло солнце. Каждый день я думаю о тебе, мечтаю о тебе, жалею, что у меня не хватило смелости остаться с тобой. Если бы только я была достаточно храброй, этого бы не произошло, смерть не настигла бы тебя так рано. Но тебе ведь с самого начала было известно, что из нас двоих храбрости было не занимать лишь тебе.
Моя жизнь без тебя просто существование, попытка протянуть еще несколько часов, дней, месяцев. Я встаю, готовлю завтрак, убираю, отправляюсь за продуктами, готовлю и с нетерпением жду наступления ночи, когда я смогу погрузиться в милосердный сон. Это единственное место, любовь моя, где мы всегда вместе. Ты навещаешь меня каждую ночь. Порой мы разговариваем. Порой - занимаемся любовью. Самое сложное это отпускать тебя утром и снова тянуть долгие часы реальности до очередной ночи.
Вчера, когда я прогуливалась по улице, в моей голове внезапно раздалась мелодия нашей песни и вызвала настолько реальную картинку-воспоминание, что я не сумела сдержать слез. Закрывая глаза я вижу ее и сейчас, словно все это было вчера. Ты сидишь на большом камне и волны озера Мичиган тихо плещутся о берег. Этот звук очень похож на звук океана. Рукава твоей рубашки закатаны, в пальцах зажата сигарета и ты напеваешь какую-то песню. Помнишь ли ты тот день? Твой голос ужасен - ты совсем не умеешь петь, но для меня это самый прекрасный звук во всей вселенной. Разве не удивительно как малейшее воспоминание может вызвать настолько сильные эмоции?
Прошу тебя, знай, не прошло еще ни одного дня без того, чтобы я не сожалела о своей жизни, о сделанном выборе или о том факте, что это я виновата в твоей смерти. Твое убийство всегда будет на моей совести.
Любящая тебя всем сердцем, навеки твоя,
К.
Джоан неверяще уставилась на последние строчки письма. Почему убийство этого мужчины было на совести ее матери?
Она откинулась назад и протерла глаза. Все это навалилось на нее слишком неожиданно и это было сложно осознать. У матери не только был любовник, но он еще был убит и в этом каким-то образом была замешана ее мать.
Джоан посмотрела на содержимое шкатулки. Мать написала первое письмо в 1947 году. Это было датировано 1954-ым, что было незадолго до ее рождения. Женщина взяла следующее письмо и разорвала конверт, даже не заботясь о том, чтобы быть аккуратной как с двумя предыдущими. На нем стояла дата 1955.
1955 год.
Любовь моя,
Прошло уже больше года без тебя и мне кажется будто прошла целая жизнь. Я так потеряна без тебя. Я рыдаю, когда думаю о том сколько времени могла бы провести с тобой – время, которое я так бездумно растратила. У меня могла быть ЖИЗНЬ с тобой. А я сама от нее отказалась, выбросила, пытаясь удержать то, что никогда не могло сделать меня счастливой. Что никогда не было нужно мне. Я испытываю стыд от собственной глупости.
Теперь я мать. Какая ирония, правда? Я стала тем, кем мне казалось я должна быть – матерью, женой, и это делает меня только несчастной. Я заключена в темницу, которую построила своими собственными руками. Это мое наказание. Теперь я это понимаю.
В последнее время я редко сплю – не из-за ребенка, а из-за того, что когда я сплю я вижу тебя. Твои глаза, твою улыбку, твои губы, целующие мои. Я чувствую как ты занимаешься со мной любовью. Мне невыносима реальность, которая настигает меня после пробуждения.
Я не могу жить без тебя. А точнее – я не хочу жить без тебя. Меня все чаще и чаще посещает мысль о прерывании жизни, ведь тогда мы снова сможем быть вместе. Но я слишком труслива для этого. Я сделала свой выбор и в наказание должна жить с ним. У меня есть обязательства. У меня есть дочь.
Я ни на секунду не забываю о тебе. Однажды, любовь моя. Однажды.
К.
Джоан вздрогнула и перечитала письмо еще раз. Она была нежеланным ребенком. И хотя она всегда это подозревала, все же вот так прямо узнать, что ты являлся лишь бременем для собственной матери, было совсем другое дело. Бросив письмо на стол, она резко отодвинулась, царапая стулом деревянную поверхность пола. Она чувствовала как подступают слезы, но не позволила им пролиться.
«К черту тебя, мама. Ты не заслуживаешь моих слез». Кипя от злости, женщина оглядела комнату. «Я даже не хочу находиться здесь!» Она вздохнула, когда первоначальная злость схлынула. «Ты понимаешь это? Я никогда не хотела быть здесь», - тихо прошептала она.
Джоан встала и пройдя через холл распахнула входную дверь. Вечер был прохладным. Она сняла с вешалки куртку и вышла на крыльцо.
«Стерва», - пробормотала она, сбегая по лестнице и спеша к пешеходной дорожке. Она быстро шагала по улице, мимо студенческого общежития, засунув руки в карманы куртки и приподняв воротник, в попытке укрыться от холода. Так она прошла несколько жилых массивов, уставившись в никуда и потерявшись в своих мыслях.
