Не подпускай меня к себе - [18]

— Решил уже?

Мы сворачиваем направо и идём сразу к главной улице.

— Да не знаю. Русский, математика. Плюс три обязательных. Может, литературу, общество или географию. Что полегче возьму, мне всё равно это не пригодится, — Егор шмыгает носом. — Я не собираюсь никуда поступать, буду дальше тренироваться и пытаться выйти на региональные. Хочу полностью боксу себя посвятить.

Я немного улыбаюсь.

— Это круто, — говорю я. — У тебя есть мечта. А я понятия не имею, что делать после школы.

— Может, ещё не время просто, — он улыбается. — Ты в десятый идёшь?

— Да, — я киваю. — Отец всё равно заставит. Тем более, я пока не знаю, куда буду поступать. Предки хотят, чтобы я на врача пошла, но это не моё. А ты?

Штормов смотрит на меня.

— Идёшь в десятый? — уточняю я, решив, что парень упустил суть диалога, но тот просто качает головой.

— Не хочу, — признаётся Егор. — Делать мне там нечего, только время буду тратить. После девятого сразу хочу свалить.

— Понятно.

Мы добираемся до остановки и сразу же замечаем подъезжающую маршрутку, что удивительно, потому что обычно мне приходится по сто часов тут торчать, прежде чем хоть что-то появится на горизонте. Парень тормозит её, и мы протискиваемся внутрь. Народу — тьма. Все в это время едут домой с работы, поэтому транспорты забиты битком. Я ощущаю себя килькой в банке, которую кто-то трясёт, пытаясь понять, достаточно ли рыбы здесь и стоит ли покупать именно эту. Егор оплачивает проезди пробирается ко мне, вставая таким образом, чтобы оградить меня от людей. Я оказываюсь слишком близко к нему, ощущая его руку на спине, которая отгораживает меня от какого-то парня рядом. Благо мы оба в куртках, и я не так сильно чувствую его прикосновения.

Дорога кажется вечной, и когда мы, наконец, пробираемся к выходу и оказываемся на свободе, я облегчённо вздыхаю.

— В это время всегда так, — бросает Егор, смотря вслед уезжающей маршрутке.

— Ага. Очень весело.

Я осматриваюсь. В этом районе я ещё не была, поэтому каждое здание здесь мне кажется незнакомым.

— Пошли.

Штормов кивает на светофор — мы переходим на другую сторону улицы, проходим сбоку здания и останавливаемся перед небольшой дверью, над которой висит вывеска «Спарта». Часы работы: с 9:00 до 23:00. В сб и вс с 10:00 до 21:00.

Егор открывает дверь и придерживает её — я нерешительно прохожу внутрь и осматриваюсь.

— Сюда, — Штормов кивает на проход слева и первым идёт в ту сторону.

Я следую за ним, разглядывая коридор. Следующая дверь приводит нас в шумный зал. Здесь тепло, даже душно, и пахнет потом. Хотя нет, не потом. Это запах тренировок.

Звуки ударов о боксёрские груши наполняет пространство, я слышу смех, голоса, какие-то команды. Здесь словно своя собственная атмосфера. Я смотрю на ринг, на котором дерутся два парня, а тренер стоит сбоку и комментирует всё это, отдавая команды. Замечаю каких-то мелких парней, лет тринадцати, даже есть пара девчонок в дальнем углу.

— Привет, Егор, — какой-то парень, которому лет за двадцать, подходит к нам и пожимает руку Штормову. — Ты сегодня с дамой?

Он замечает меня и улыбается. У незнакомца разбита губа, которая до сих пор кровоточит.

— Привет, — мой голос звучит неловко.

— Да, она со мной, — Егор хватает меня под локоть и ведёт в сторону ринга. — Эй, па!

Мужчина, судя по всему тренер, оборачивается и замечает нас. Его взгляд задерживается на мне. Стоп. Он назвал его только что «па»? Это его отец?

Мне становится неудобно, и я нелепо переступаю с ноги на ногу, пытаясь ненавязчиво вытащить локоть из захвата парня, но тот не отпускает.

— Это Соня, — Егора вообще ничего не смущает, и он ведёт себя так, словно ничего особого не происходит. — Это мой папаша.

— Добрый вечер, — улыбаюсь я.

— Приятно познакомиться, Соня, — мужчина скрывает своё удивление и посматривает то на меня, то на Егора. — Сергей Петрович. Тренер этого клоуна.

— Ой…

Штормов закатывает глаза и подталкивает меня подальше от ринга.

— Ты не говорил, что твой тренер — это твой отец, — шиплю я, чтобы меня мог услышать только парень. — Мог бы предупредить!

— Разве? — Егор на секунду замирает. — Да не важно. Посиди пока здесь, — парень буквально силой меня усаживает на скамейку. — С Матвейкой поболтай, а я пока переоденусь.

Я удивлённо смотрю на Штормова, который поспешно скрывается где-то в соседнем помещении, и пытаюсь сообразить, что вообще только что произошло. Только через несколько секунд я замечаю, что на скамейке рядом со мной сидит какой-то парень и жуёт сухарики.

— Привет, — тянет он.

— Привет. Ты…

— Я Матвей, друг Егора. А ты Соня, да?

— Ага.

Парень в клетчатой красной рубашке — его куртка лежит рядом с ним на скамейке. У него чёрные волосы и тёмные глаза, а губы налитые кровью, словно он недавно съел вишнёвое мороженое.

— Не обращай внимания, он всегда такой, — парень отправляет в рот сухарик. — Будешь?

— Не, спасибо.

Я расстёгиваю куртку, потому что находиться здесь становится жарко, но не снимаю её. Смотрю на Сергея Петровича, который командует парням на ринге, чтобы они правильно двигались, следили за ногами и уходили от ударов, снова осматриваю помещение, замечая на себе заинтересованные взгляды.