Не нужен нам берег турецкий - [34]

— Дядку Юхиме, мы за вас Божью матерь попросим!

— Точно! Она всех добрее и к божьему уху доступ имеет! Помолимся все о твоём прощении! Только расскажи, как ты чертей посрамил.

— Дядьку, роскажить…

— Ну, ладно, уговорили, — сдался с видимой неохотой Срачкороб, в котором явно пропал великий актёр-комик. ("Хотя… почему пропал?") — Только потом не упрекайте, что на ночь о таком речь завёл.

— Не будем!

— Слушай, какие упрёки, говори быстрее!

Джуры затихли, да так, будто в слух превратились.

— Это случилось после одного похода. Ходили, значит, мы на чайках к крымскому берегу. Н-да… удачно, значит, сходили. Знатную добычу взяли, кажись, и христиан из неволи сколько-то освободили… хороший поход был. Своих мало потеряли… да. Ну и получил я из добычи хорошую долю. Получил, значит, и… хм…

— Запили? — догадался Юрка. Угадать было легко, так как о пристрастии рассказчика (и большинства сечевиков и донцов) к борьбе с зелёным змием (методом выпивания всего спиртосодержащего в невероятных объёмах) знали все. По единодушному мнению забредавших к казакам иностранцев, так больше нигде не пили. Крепкие люди выживали на фронтире.

— Ну… да, запил. Хорошо запил… ох, и погулял… — весьма выразительное лицо Срачкороба приобрело мечтательное выражение, видимо, было чего вспомнить ему по этому поводу.

— Ну и? — не выдержал распалённый рассказом Мыкола наступившей паузы.

— Ты мне не нукай! Я тебе не кобыла, и ты меня в воз не запряг! — притворно обиделся Срачкороб. — Хочу — рассказываю, а не захочу — и не буду рассказывать.

— Дядьку, росказуйте!

— Дядечко Юхим, ну продолжайте!

Всполошились слушавшие побрехеньку ребята.

— Действительно, Юхим, не мучай парней, видишь, как тебя внимательно слушают! — поддержал джур Аркадий.

— Ну, раз и ты просишь… — как будто нехотя согласился Срачкороб. — Значит… слушайте. Хорошо я тогда погулял… да всё хорошее почему-то быстро заканчивается. Вот и у меня закончились деньги. А останавливаться не хотелось… н-да. Пропил всю одёжу, кроме походной, что на мне была (жуткие вонючие тряпки), пропил коня… эх!.. — все молча терпеливо ждали, пока рассказчик переживал воспоминание о потере боевого товарища. — Какой конь был, арабский жеребец, не бегал — летал… раненного меня в степи не бросил, а я… В общем, остались у меня тряпки, что на мне, и оружие. Сами понимаете, казаку оружие пропить — лучше утопиться.

Слушатели понимали. Несмотря на юный возраст, они уже успели насмотреться на похожие истории. Пропивший оружие казак обычно быстро опускался до бесштанного состояния и никаким уважением или сочувствием окружающих не пользовался. Жизнь его после этого была обычно тягостной до невозможности, одно утешение — короткой. Да и на хороший приём бесштанный на Сечи или в одном из донских городков рассчитывать не мог. Поэтому все уже знали лично людей, умудрившихся в прошлом пропить всё кроме оружия. Если у казака есть сабля, остальное, что ему нужно, он ею добудет.

— Да… значит, просыпаюсь как-то утром… или днём?.. Бог с ним, в общем, просыпаюсь, а голова… передать не могу, как болела. Казалось, чуть её сдвинешь — точно взорвётся, как горшок с порохом. Во рту… — Срачкороб задумался, подыскивая подходящие слова, крутя при этом пальцами правой руки перед собственным носом. — Во рту, стало быть, будто кто куренной нужник устроил — гадостно до невозможности. И сил нет совсем. Даже во двор выйти, водицы напиться. Да что там выйти, голову поднять не сразу смог. Приспичь мне тогда по-большому или по-маленькому — опозорился бы как малое дитя! А главное — похмеляться не на что. Потому как я скорее сдохну, чем саблю и пистоли с ружьём пропью. А больше ничего у меня и не осталось.

Он с самым серьёзным видом обвёл слушателей взглядом.

— Вот, хлопцы, до чего выпивка довести может. А потом и совсем мне худо стало.

— Так куда уж хуже? — не выдержал опять Мыкола.

— Хуже всегда может быть! — уверенно ответил Юхим. — Подыхал как-то один мой… знакомый на колу. На толстом, с перекладиной, под навесом, значит, чтоб подольше мучился. Скажете — куда уж хуже?

Задав вопрос, Срачкороб очень нехорошо улыбнулся. Ошарашенные слушатели смогли только покивать, представить, что человеку в подобных обстоятельствах может быть хуже, они не могли.

— Так вот, подошёл к нему я, и ему сразу стало хуже! — рассказчик победно оглядел обалдевших слушателей. — Да к чертям тот случай отношения не имеет. Хотя… попал-то тот гад наверняка в ад, уж очень… только вернёмся к нашей истории. Так вот, к вечеру мне стало намного хуже. Откуда-то вылезло множество чертей и принялись меня щекотать. Были они совсем малюсенькие, с мизинец ростом, и зелёные, что свежая трава. Да вы, наверное, о таких случаях слыхали?

— Да!

— Батька рассказывал…

— А мне дядька…

Выяснилось, что о существовании такого вида, как маленькие зелёненькие чёртики, знают все. Причём от близких родственников, видевших их лично, зачастую неоднократно. Эта деталь повествования не могла вызвать удивления ни у кого. Сами джуры, правда, по молодости лет ещё не удостоились знакомства с ними, но какие их были годы…

— Ну, сгоряча пытался я их руками ловить, да быстро понял, что гиблое это дело. Шустрые они — спасу нет, да и если исхитришься цапнуть по нему рукой, пальцы сквозь тельце проскакивают… да. Сатана их так от ловкачей предохранил. Только не на того они нарвались!