Не доверяйте женщинам - [3]

— Егор Эдуардович, да ведь постоянный курьер-то, — тихонько промямлил я, вжимая голову в плечи. — Женщина, невысокая, пушистые рыжеватые волосы, чуть курносый нос, веснушки… Ну не знаю, как еще описать.

— Грудь хоть какого размера? — со вздохом спросил начальник, глядя на меня, как на неизлечимо больного.

— Э-э-э-э… — я замялся. Можно подумать, меня интересовала ее грудь! — Простите, не обратил внимания.

— Педик.

Это грубое слово, которое он просто таки выплюнул, не произвело на меня абсолютно никакого впечатления. На меня вдруг накатила такая апатия, что стало безразлично все вокруг. К тому же, ничего нового он мне все равно не сказал, точно такую же ненависть я видел когда-то в глазах родного отца.

— Так вот знай, Маречка, — снова изменившиеся интонации его голоса вкрадчиво ввинчиваются в уши, находя дорожку сквозь кокон апатии, туда, где в животном ужасе бьется мое Я, — что та баба, с которой ты работал, уже три недели как преставилась. И я знать не знаю, кто тебя, лопуха голубого, так прокатил, но я это узнаю, Маречка, веришь? — Змеиный шепот начальника отдавался, казалось, по всему телу, неприятным зудом пощипывал обнаженную кожу.

— Да, Егор Эдуардович, — покорно прошептал я, готовясь к самому худшему. Интуиция не подвела.

— А вот ты — прищурился, словно целясь, шеф, — не узнаешь.

Ну вот. Я же чувствовал, что этим кончится. Я уже готов… Опровергая мою внутреннюю браваду, прозвучал неприятный голос начальника:

— Фил, разберись тут! — и мое спокойствие разбилось вдребезги, разлетелось осколками острого грязно-серого стекла. Нет, только не он, пожалуйста, кто угодно другой! Но удаляющийся шеф не слышал моей внутренней мольбы, да если бы и услышал, не обратил бы внимания.

Фил, мой Фил, сладко улыбнулся, неторопливо достал пистолет из подмышечной кобуры и прицелился… В меня… С такого расстояния даже косой попадет… Господи, как же умирать не хочется! Только не я! Только не со мной! Вот бы оказаться где-то далеко-далеко…

Выстрел!

А умирать не больно, еще успел подумать я…

1675 год от В.С.

Западная граница Аллирии, г. Твиг

Холодно.

Я почти не чувствую тела, лишь противный, сковывающий холод. Он вцепился в само мое Я, заставляя забыть, не двигаться, не быть… Он убивает куда вернее пули. Он действует куда тоньше, чем самый сильный яд. Вот она какая, оказывается, смерть. И нет ни рая, ни ада. Лишь этот вездесущий холод, поселившийся глубоко в костях…

Раздавшийся совсем рядом со мной грубый мужской хохот убил философский настрой в зародыше. Ну какие тут возвышенные мысли, когда прямо у тебя над ухом кто-то громко ржет, а его собеседник чуть заплетающимся языком пытается продолжить так рассмешивший товарища рассказ:

— И вот, короче, решили они засаду степнякам устроить…

— Подожди, святоши? Да гонишь ты, поди, — не соглашается хохотун. Раздается тихое ругательство и характерный журчащий звук — у меня над головой кто-то решил справить малую нужду.

— Да орчанку мне в жены, если вру! — запальчиво отзывается второй. — Короче, залегли они в засаду, дай, думают, пощиплем степнячков-то. А то уж больно разжирели, со своими хуторами посеред Пустоши. Ждали-ждали, потом чу! Едет кто-то, — рассказчик замолчал, выдерживая паузу.

— Да не томи уже, раз начал, — нетерпеливо буркнул второй. — Да покороче!

— А если короче, так то не степняки оказались, а сидхийские контрабандисты.

— Хорош заливать! — не поверил хохотун.

— Мамой клянусь! — интересно, он там изобразил широко известный в узких кругах жест "век воли не видать", или это только мечты моего больного воображения? — Мне Севка Рвач сказывал, он с ними ходил.

— Да если б то сидхэ были, думаешь, ушел бы твой Севка? — журчание прекратилось, но менее скептичным хохотун не стал.

— Говорю ж тебе, как есть они! — вот сейчас он должен бить себя кулаком в грудь. О, есть контакт, характерный глухой звук имеет место. Хм, интересно, почему я так спокойно это все воспринимаю? Даже чувство юмора прорезалось…

— О, гляди, жмурик! — внезапно охрипшим голосом сказал второй, и порывавшийся еще что-то сказать мужик сначала заткнулся, а потом очень громко зашептал:

— Уже и обобрали, смотри. Ничего не оставили, засранцы! — он в сердцах плюнул. Об этом мне подсказал не только звук, но и что-то мокрое, с тихим ляпом шлепнувшееся на мою закоченевшую спину.

— Может того, святошам скажем? — неуверенно предложил хохотун. Сквозь полуприкрытые веки пробился лучик света, показавшийся ослепительным. Наверное, он светит мне в лицо, пытаясь получше рассмотреть.

— Ты шо? — не поверил своим ушам другой мужик. — Ость, тебе жить надоело? Пошли отсюда, а то еще скажут, что это мы его порешили. Тебе охота церковникам потом доказывать, что это не ты, а какая бесь залетная?

— Да ни в жисть, валим отсюда.

Бодрый топот сообщил, что колоритная парочка собеседников меня покинула, оставив наедине с вялыми мыслями. Ничего конкретного в голову не приходило, одни вопросы без ответов.

Итак, что мы имеем? Во-первых, я, наверное, все-таки не умер, иначе почему здесь шастают какие-то явно подвыпившие мужики, гадят и плюются? Во-вторых, где это "здесь"? В-третьих, о чем эти двое таком говорили? Какие святоши? Какие сидхи? Из "Звездных войн", что ли? Дарт Вейдер? А нет, они, кажется, сказали "сидхэ". А это что за звери? Оу, сколько вопросов… И да, в-четвертых. Кстати, единственное утверждение, разнообразия ради. Если я сейчас же не встану, то таки умру!!! От холода!!!