Народный артист И. Ващенко - [10]

Сатиры и лирика

Что-то мне стыдно стало. Все, что я тут рассказываю, сами видите, решено в стиле юмора, шутки и клоунады, а ведь, может быть, он по-своему и правда любил меня…

Ващенко, если будешь все это читать - прости и пойми обиженную и замотанную женщину… Не думай, что я видела только плохое. Было, было и хорошее.

Например. Помню, опять же - поссорились и он звонил мне из автомата. Он любил это дело - как следует поругаться и уйти болтаться по улицам, - а по пути из автоматов мне звонить.

Дело было весной, кажется в апреле. Небо было в тот день такое синее… Я засиделась в галерее, и он позвонил.

- А-а-а, - говорит, - ты еще на работе… Сидишь, ждешь звонка, наверное…

Я была в тот момент чем-то занята и по рассеянности наивно спросила:

- Какого звонка?

- Его… - говорит, - его звонка… Своего любовника!

Ну и поехали. Слово за слово, на сорок пять минут (!), пока у него карточка не кончилась. (И ведь не жалел же денег!..) Весь набор. И про мое бездушие, и про черствость - в общем, ничего нового, рядовой матч чемпионата.

И вдруг, за минуту до конца разговора (уже, по моему, автомат запищал, что карточка кончается ) Ващенко прерывает свою яркую обвинительную речь и грустно так говорит:

- Эх, Наташка… Вот ссоримся мы ссоримся, а зачем, для чего? Весна, погода такая хорошая… Лучше бы погуляли. Вот так разойдемся и, кроме этих дурацких ссор, ведь и вспомнить будет нечего…

Сказал и, что самое интересное, через минуту уже старую пластинку заиграл, но тут у него кончилась карточка или просто кто-то на телефонной станции (на небесной АТС, ха-ха-ха…) не выдержал и прервал нашу нескончаемую беседу.

Повторяю, может быть он и правда меня по-своему любил… А я ему чего-то недодавала, не замечала каких-то его проблем в делах и запарке, очень может быть…

Теперь иногда жалею, если честно.

Однако следуем дальше.

Сколько бы я ни дулась, ни обижалась, ни принимала последних и окончательных решений - за скандалом всегда следовало примирение. С Ващенко невозможно было не помириться, если он этого хотел… Причем, это же такой человек - он никого не стеснялся и никакая публика не была ему помехой. Наоборот, мне иногда казалось, что она придавала ему силы. Типа, посмотрите, граждане, как я ее люблю и какой я несчастный…

Ну, до таких высот, как в городе Ростове, мы уже, конечно, не поднимались, но кое-что интересное я все-таки могу предложить вашему вниманию. Опять же, здесь, как и во всем, был свой ритуал.

Солнце заходит, и солнце восходит, ночь сменяется утром, а утром надо всегда идти на работу. В полубессознательном состоянии после бурно проведенной ночи я уходила в ЦДХ.

Любимый иногда пытался меня проводить, робко предлагая очень полезный завтрак геркулесовая каша и стакан, как сказали бы сегодня, свежевыжатого сока - ибо сначала надо человека отыметь хорошенько, а потом, в качестве компенсации предложить ему здоровый образ жизни, иногда следил за мной из-под одеяла, как зверь из норы, но чаще просто безмятежно спал…

Между полуднем и обедом он просыпался, как я предполагаю, жрал свой витаминный завтрак, глотал свекольные таблетки, пил носом воду и занимался тому подобными извращениями, к которым его приучила его Марианна, словом приводил себя в порядок после ночного концерта, потом звонил кому-нибудь из наших общих знакомых и часок-другой жаловался на меня.

Часам к пяти-шести вечера он подползал к ЦДХ. Но у меня в галерее сразу не появлялся, а занимал выжидательную позицию в буфете и проводил мирные консультации среди друзей и коллег - как я...

(Он знал, что в конце рабочего дня мне захочется отдохнуть, посидеть с чашкой чаю или просто с кем-нибудь потрепаться…)

Здесь надо покаяться - сейчас (но честное слово - только сейчас) я понимаю, что, конечно, со временем я тоже втянулась в игру. Иначе чем объяснить тот факт, что, когда я появлялась в буфете и видела Ващенко за столом президиума, я никогда не подходила к нему сама (хотя знала, что в конце концов мы все равно “помиримся”), а наоборот, с гордо поднятой головой, не замечая его, шествовала мимо.

То, что происходило дальше, можно назвать только ливанской трагедией.

Итак, наш Захер-Мазох сидит за столом, я гордо шествую мимо. На глазах барона немедленно появляются слезы.

(Впрочем, мы уже знаем, это не показатель, слезы могут появиться в любой нужный ему момент - за этим, как говорится, дело не станет).

Он смотрит на меня из-за своего столика, скрестив руки на груди, поверх голов, так, как Наполеон, наверное, смотрел на море с берегов острова Святой Елены. В глазах его стоит немой вопрос и укоризна.

Когда я вижу этот взгляд, мне хочется подойти к нему и ударить деревянной ногой. Можете считать меня жестокой стервой…

Через некоторое время он добивается своего - на нас начинают обращать внимание. Некоторые оглядываются. И тут он достает свой портфель…

Портфель г-на Гарри - это отдельное произведение искусства и, возможно, стоит его здесь кратко описать. Стиль представляет собой некую смесь образов Макара Девушкина и бухгалтера Берлаги. В нем сочетается нечто безумное и одновременно детски-беззащитное. Его когда-то желтая кожа и висячие замки удивительно подходили ко всему облику нашего героя, придавая ему какую-то завершенность и даже своеобразное величие…