Мои стихи из сора не растут,
В глаголе русском — никакого сора.
Из иностранных выпутаться пут
Нам всем необходимо будет скоро.
Не преклоняясь перед смесью букв
Латиницы, придуманной когда-то,
Я величаю в речи каждый звук,
Ведь наш язык им оснащён богато.
Как много смыслов в русском языке,
Оттенков, интонаций и понятий!
У тех, кто с идиомой налегке
Живёт, мы вызываем сто проклятий.
Чем проще речь, тем менее ума, —
Язык есть код величия народа.
Наступит час — развеется туман,
И с русичей спадёт проклятье рода,
Когда они забыли о корнях
И превратились в мытарей безродных.
Хранить язык свой надо не за страх
И охранять от междометий модных.
Богатство наше — русская земля,
Нельзя врагам отдать её ни пяди.
Они давно погибель нам сулят
Своей наживы непотребной ради.
Мы много мук, разоров и потерь
Претерпевали на своих просторах,
Нам устоять здесь надобно теперь,
Забыв о разногласиях и спорах.
Там, за границей солнечного дня,
Где гибнут люди на полях сражений,
Враги славян убили и меня,
Не испытав стыда и сожалений.
В ребёнке мёртвом каждом есть и ты,
Читающий сейчас вот эти строки,
И дни твои окажутся пусты,
Когда приблизит вечность наши сроки.
Спроси себя, что сделал ты для них,
Кто мёрзнет, голодая, по подвалам?
Нет ныне ближе для славян родных,
Чем те, кто не поступится и в малом,
Свою на землю проливая кровь
За наш язык, Отчизну и свободу.
Не на словах, а действенной любовь
Должна явиться братскому народу!
Я понимаю, все устали ждать,
Когда же эти драки будут в прошлом,
И станем жить как прежде, поживать
И размышлять о чём-нибудь хорошем.
Мы на войне, да-да, мы все в аду,
И пусть в сердцах не кончится тревога.
Стократ опасней нам не ждать беду
У своего российского порога.
Безумен мир, он весь сошёл с ума,
И перед смертью кто-то алчет злата…
Чума уже стучит во все дома,
Проснитесь, люди, ведь ничто не свято,
Нас не спасёт ни Бог и ни герой,
Нельзя к беде остаться тепло-хладным.
Донбасс пылает, он не за горой,
Он за дверьми, он здесь, у нас в парадном!
