На рыдване по галактикам - [30]

— Бо, какого… тьфу! — опять стряслось?! — вопрошаю я, выбираясь из-под Тасиных пышных полимерных красот и выплевывая попавшие в рот блондинистые пряди. Шибануло где-то в районе левого третьего движка. С креплений его сорвало, что ли, или все поршни разом клинануло? Или чего у него там внутри… я в механической части нашей раритетины — полный ноль.

— Внимание! Внимание! «Дерзающий» атакован неопознанным судном! Уровень тревоги — красный. Экипажу немедленно занять свои места. Протокол действия Z-55B/4.4, — уже вещает бортовой компьютер под тревожные вопли сирены. Вот это нифига ж себе блин-печенюшечка! Кому наше корыто помешать могло? Может, выпускники какой Академии все еще гудят, дипломы обмывают, вот и решили пострелять, так сказать, по банкам? Надо как-то дать им знать, что тут вообще-то живая и местами разумная органика обитает.

— Что за протокол такой, Бо?! — выскакивая в коридор, на бегу интересуюсь я. Тот начинает зачитывать неимоверно нудную инструкцию, из которой мне понятно одно — чеши к капитану, он скажет, что делать.

В коридоре док уже в панике заламывает щупальца и, кажется, собирается закатиться в обморок — сбывается самый страшный его кошмар, у бедняги ведь всегда нервная почесуха от одного упоминания открытого космоса начиналась.

— Прощай, мой дорогой семиюродный папочка, ты избрал для меня эту героическую, но роковую стезю — и вот я погибаю во цвете лет, не успев даже на пятый жизненный цикл перейти, — стонет Шухер, трясущимся желе стекая по стеночке.

— Не ссы, док, прорвемся! — ободряюще орет, перекрикивая сирену, кадет Соколова, хлопает его по ходящим ходуном щупальцам и летит мимо на третьей космической скорости, поделившись на бегу:

— Это ж, наверное, пираты!

В голосе этой ненормальной отчетливо проскальзывают нотки затаенного восторга. Кажется, она воображает, что начались приключения, которые прославят ее в веках. А может, ей просто настолько обязанности кока не по душе, что даже обстрел выглядит предпочтительнее часика тет-а-тет с кастрюльками? Вот и пожрали, ага… Может, сейчас даже помирать на голодный желудок придется. Если это реально пираты. Хотя чего им у нас брать-то? Груз — какое-то недорогое и весьма специфическое барахло для одной крайне отдаленной планетки, где мелкая частная компания ведет геологоразведку. Крупная нас и не наняла бы. Какие-то там деталюхи, униформа рабочая, реактивы для проб — полнейшая чепуха с точки зрения любого нормального бандита с большой космической дороги. Ни редкоземельных металлов, ни современного оружия, ни произведений искусств галактических масштабов на борту нет и в помине. Ну, какая-то допотопная пушка на рыдване, конечно, имеется, как раз для таких случаев. Но я вообще без понятия, действует ли она? Как и защитное поле, которое Бо должен был врубить автоматически.

— Ярочка, куда же ты? — обморочным голосом сипит док и внезапно растянувшимся до немыслимой длины щупальцем хватает Соколову за щиколотку, отчего та едва не ныряет носом в пол. — Ну зачем тебе в рубку? Если что, она разгерметизируется первой… а так хоть на минутку дольше протянем… может, ты даже под мою диктовку прощальное письмо моей семье успеешь нарисовать…

— Я же штурман! Ну, или как минимум — почти готовый его полуфабрикат! — отбивается Ярка, энергично дрыгая ногой. — При внештатной ситуации место штурмана в рубке! А если кэпу вдруг прилетит по голове каким-нибудь обломком, я, может, даже спасу корабль… за что получу благодарственную грамоту от музея древней истории покорения космоса… ну и — чем черная дыра не шутит! — зачет по практике от великого Торквемады, гори они оба звездным пламенем! — подумав, прибавляет она. Следующим рывком ей удается наконец высвободиться из цепкого захвата. По «Дерзающему» снова прокатывается дрожь. Кораблетрясение лишает Шухера остатков самообладания, док оседает на изрядно накренившийся пол бесформенной грудой и волнами струится по нему куда-то в направлении грузовых отсеков. Это, наверное, даже к лучшему, что он сознания лишился — дополнительной душевной травмы избежит. Если экипажу руки-ноги поотрывает, от него все равно никакого толку. Ну, в пупок заглянет, разве что, да половой принадлежностью озаботится. Слава квантовой гравитации, что на борту есть хоть кто-то рукожопее меня… Точнее, щупаложопее.

Цилли едва не сносит нас с Соколовой на подлете к рубке, в которой уже пылающий ад тройного Алголя во всей красе: Бас, того гляди, штурвал с корнем вырвет, закладывая маневры, Варг орет на Бо, наводя пушку на обстрелявший нас корабль, параллельно успевая орать на нас всех вместе взятых, и тут Бо вырубает гравитатор. Это чтобы экипаж не помяло, значит. Только кэп с пилотом в креслах, пристегнутые, а мы с Цилли и Яркой немедленно взмываем под потолок рубки, который тут же, благодаря усилиям пилота, становится полом.

— По местам! — рычит на нас Вегус, при этом рожа его светится таким азартом и энтузиазмом, словно он этого нападения всю свою жизнь ждал. — Цилли, третий движок! Сдохни, но чтоб это яйцо уткокатрана пахало! Какого зирка гирганейского вы еще не в скафандрах?! У нас разгерметизация в двигательном отсеке!