Стараюсь подавить в себе панику — её только и недоставало…
Не очень успешно, однако контроль всё-таки не теряю. Без ускорения преодолеваю резкий изгиб, качусь прямо и кое-как выворачиваю из прямого угла.
Двести метров до финиша. Из-за ограждения доносятся крики: радость вперемешку с испугом. В зеркалах видно, как подъезжает Ахмед — но явно опасается приближаться ко мне: должно быть, сзади вид в самом деле пугающий. Я же пытаюсь выжать из техники не израсходованные до сих пор остатки.
Сто метров. Восемьдесят. Шестьдесят… Ахмед почти на расстоянии атаки — смещаюсь в его сторону, заставляя отвернуть и малость притормозить.
А мне многого и не надо.
Сорок. Двадцать. Десять… К концу «Татуус» уже совсем замедляется, но я успеваю. Натренированным глазомером замечаю, как белый болид соперника пересекает черту приблизительно на полторы десятые позже.
Вместе с вернувшейся вмиг болью накатывает и невероятная эйфория. Видя в зеркалах огонь, резко торможу, поворачиваю носом прямо в ограждение, спешно выпутываюсь из ремней, вырываю и швыряю прочь из кокпита руль и сам выпрыгиваю следом.
Я перелезаю через бортик (сюда как раз бегут люди с огнетушителями), гляжу на окружающую меня толпу. Глаза находят поднятый кем-то из команды щит с набранной надписью:
19 FL 345PTS.
5 P2 344PTS.
Сжимаю кулаки и, совершенно счастливый, поднимаю их в воздух.
— Да!!!
Я — чемпион «Формулы-4»!
Финал во всех смыслах огненный…
Вдруг в мозг стреляет такая боль, что в глазах темнеет. Сознание как будто накрывает чёрной простынёй; я больше не чувствую ни себя, ни тех, кто подбегает ко мне, чтобы поздравить с завоеванием титула и увести прочь от опасного места.
Я не успеваю испугаться. Ноги подкашиваются, и я мешком валюсь на асфальт, о который несильно прикладываюсь шлемом.
Дыхание замирает.
«Только не сейчас…»
Время останавливается.
До встречи, мир… или — всё же… прощай?
Конец первой книги
