В кафе на берегу теплого южного моря в белом льняном костюме, белой широкополой шляпе, дорогих солнечных очках, потягивая коньячок, сидел сеньор Степановски. Каждый день у него был строго расписан: по воскресеньям он ходил в оперу, по понедельникам и вторникам — в церковь, в среду он писал стихи, в четверг и пятницу изучал всяческую прессу, кроме страниц с объявлениями, в субботу — отдыхал. Все в округе знали, что он русский эмигрант, и только сам Степановски тщательно это скрывал даже от себя. Сеньор в белом мечтательно смотрел на паруса яхт, уходящих за горизонт, на чаек, вспарывающих небеса и волны. В его жизни наступил покой. Вдруг он вздрогнул, утопил голову в плечи и осторожно оглянулся назад.
Приятного вида женщина и мальчик младшего школьного возраста усаживались за соседний столик, причем мальчик увлеченно рассказывал:
— Мама, представляешь, тот выскочил, в обеих руках по пистолю, "Пиф, паф", Столб падает, как подкошенный, выскакивает другой, тот снова стреляет, "Пиф, паф"…
Сеньор Степановски достал бумажник, положил купюру под чашку с недопитым кофе и медленно удалился. Уже около поворота в нужный переулок, оглянулся: пара сидела на своем месте, мальчик увлеченно продолжал рассказывать, размахивая руками, мама весело хохотала. Дальше сеньор Степановски уже бежал. В окна выглядывали удивленные знакомые: бежал самый богатый и респектабельный житель их города. Через полчаса Степановски, обсудив продажу дома и прочие неотложные дела со своим адвокатом, садился в самолет. "За океан, — думал он, — там заказчик не достанет!"
Это был первый и последний заказ, который за всю свою трудовую деятельность не выполнил наемный убийца. Тогда он случайно ошибся в расчетах. А исправлять ничего не хотел. Его смущал гонорар. В багаже в серебряной шкатулочке лежала одинокая мятая конфетка в выцветшем фантике.
01.08.2010
