Музыка жизни - [3]

Построждественский снегопад

Ночью опять ворожил берендей,

снега насыпал на землю, на ветки.

Стройные ели – лесные кокетки —

в белых салопах до самых бровей.

Светлая сказка. Весь мир – тишина.

Крыши домов, словно в сахарной пудре.

Лопнула в небе метели струна —

посеребрила кустарника кудри.

Пышных мехов полотно раскроит

тропок протоптанных первосвященство.

Время, снимай скороходы свои,

вместе давай окунёмся в блаженство.

Весна не торопится

Ночью -2-4, днём 0 °C, ветер, облачно, временами снег, местами метель.

Прогноз погоды по Москве

Весна не торопится, радость пригрелась в сугробах,

а счастье оглохло навечно от стыни небесной,

деревья чернеют в истёртых поношенных робах

на самом краю необузданной грусти воскресной.

Вновь лес ощетинился иглами дремлющих сосен,

проталины съежились, кутаясь в снежную вату.

Весь этот раздрай невозможен и просто несносен —

за лето и солнце безумно безмерная плата.

Всё мимо и мимо тепло и весенняя благость,

всё время снега – с головой замело, завалило,

и бодрости в людях всего-то лишь самая малость.

Ну где она, эта весенняя вечная сила?!

Что так возрождает из самых глубоких депрессий,

что дарит нам крылья, восторг и любовь, и отвагу?

Но март обессилел от ярых зимы мракобесий,

и время поёт заунывную снежную сагу.

В той саге печаль и душевные горькие муки.

Она усыпляет и кутает нас в одеяла.

Нас вновь поглощают размеренно-мягкие звуки.

Мы снова в плену у небесно-святого вокала.

За окном

Проталины весенние порой

вгрызаются в снега беспрекословно,

уверенно, размашисто, неровно.

И души под продрогшею корой

открыты снова мартовским интригам.

Их зимним поизношенным веригам

уже выходит посезонный срок,

рождая половодье новых строк.

Меняются фасоны и размер,

течения и формы гибкой моды.

Начнётся скоро кастинг у природы.

И это не единственный пример

соревнованья каждой новой фазы.

Манишки дней, часов минувших стразы

поблёскивают в перечне времён,

которых ход пока не изменён.

«Я пыталась вновь рисовать весну…»

Я пыталась вновь рисовать весну

и раскрасить мысли в зелёный цвет.

Но вложила в жизни своей казну

на спектакль любимый один билет.

Я сыграть решила весенний блюз

и взяла аккорд ля бемоль мажор.

Я купила платье и пару блуз

и весь день твердила какой-то вздор.

Я весну манила в души капкан,

умоляла солнце светить и греть,

обещала лесу дождей канкан

и раскатов грома взрывную медь.

Только всё случилось, как ведал Хед[1]:

возвратились вновь облаков стада,

и замедлил март свой обычный ход,

и посыпал снег, и зажглась звезда.

«Ещё весна, но день безумно жаркий…»

Ещё весна, но день безумно жаркий.

Душа несокрушённая парит.

И май зелёный празднично и ярко

горстями одуванчиков горит.

«Заговорили небеса…»

Заговорили небеса,

согрели тёплыми лучами,

и зимней неги полоса

была расстреляна громами.

Земля открыла нам сама

умытые дождями дали,

и хочется сойти с ума

от первых листьев пасторали.

«Господи, как же они похожи…»

Господи, как же они похожи —

зимы и вёсны наперебой.

Трудно бывает их подытожить

или отметить одной строкой.

Я не могу их, как рукопись, вычитать

или легко, как птиц, отпустить.

Я не могу их приходы вычислить,

только могу безгранично любить.

Зимние клавиши, струны весенние.

Хрупкая разница, смытая грань.

Я проповедую, как исцеление:

сне́ги, фиалки, морозы, герань.

Всё – как единственно-сладкое целое:

переплетение снега и луж,

сине-зелёное, ласково-белое —

для искупленья неправедных душ.

Весеннее кимоно

Подарю самой себе кимоно

и порадуюсь сиянью весны.

Цветом сакуры цветёт полотно,

вкусом вишни мои мысли пьяны.

И хотя ещё балу́ют снега,

но цветы уже свежи и чисты.

Синий ирис засиял – как серьга,

и левкоя зеленеют листы.

Беззащитна, словно сердце в груди,

ипомея на холодном ветру.

Если ринутся на землю дожди,

обогрею, как родную сестру.

Амариллису без солнца темно,

и камелия всё ждёт новизны…

Ах, цветастое моё кимоно —

яркий вестник долгожданной весны!

Стихов ультрамарин

Сиянье дней раскляксила весна.

Мне не хватает слов для их огранки.

Я заключу, наверное, их в рамки,

чтобы отдельно: счастье – и вина.

Листы дорог листает солнца свет.

Навзрыд – ручьи: ведь скоро станет сухо.

И я шепчу им ласково на ухо,

что постоянства в этом мире нет.

Смахну с небес стихов ультрамарин,

и буду ждать батистовое лето,

и наложу своею властью veto

на долго не кончающийся spleen.

Пастелевый апрель

Пастелью нарисованный апрель —

сухим мелком по серому асфальту,

по мыслей вулканических базальту —

весенняя цветная карусель.

Басманная болтает о былом,

Садовая опять хранит молчанье.

Фиалками – зонты, и каждый дом

боится потерять очарованье.

Трамваев звон и окрики машин,

свидетели отчаянных желаний,

признаний и ненужных расставаний,

как вечной непокорности вершин.

Сегодня снова яркий свет манил,

но выберу, наверно, путь окольный:

я не хочу, чтоб сердцу было больно,

и не хочу, чтоб ты меня винил.

Mon cher

Mon cher, какая радость, посмотри:

ужели зацветают барбарисы?

Совсем весна и, что ни говори,

душе приятны солнца бенефисы.

O, mon ami, какой вокруг кураж,

какой расклад на праздники и будни.

Шумит прибой и паруса на судне.

Ну что зима? Она уже мираж.

O, mon amour, забудь печаль и боль,

открой глаза на глубину момента.

Оставим суету и сантименты

и на шкале любви отметим ноль.