Музы дождливого парка - [8]

— Что у него с глазами? — спросила Марта, чтобы хоть как-то отвлечься от недобрых мыслей.

— У кого? — рассеянно поинтересовался Арсений, спихивая с плеч лапищи своего не в меру активного пса.

— У твоей собаки. У нее глаза светятся красным.

— У Грима? Да так, особенности сетчатки. У кошек светятся желтым, у Грима — красным.

— Ничего себе особенности! Я сегодня от этих особенностей чуть не померла. Он на всех так бросается?

— Не на всех. Я просто отвлекся. Я, когда играю, немного выпадаю из реальности.

Он выпадает из реальности! Да он, по ходу, выпадает из реальности, не только когда играет. Они тут все странные, в этом медвежьем углу, — выпавшие из реальности. Марта многозначительно посмотрела сначала на часы, потом на Арсения. Если он и заметил эту ее многозначительность, то виду не подал, подобрал с земли ветку, швырнул своему псу. Грим... Кличка какая-то дурацкая, сказочная...

*****

«Двое из ларца» встретили их появление вежливо-заинтересованными взглядами. Марта уже полезла, было за карточкой, чтобы уже во второй раз за ночь скормить ее адской машине, маскирующейся под банкомат, но ворота распахнулись без дополнительных телодвижений с ее стороны.

— Что, он у вас самообучающийся, научился на расстоянии информацию считывать? — Марта неодобрительно покосилась на банкомат.

— Так а зачем? — пожал плечами один из охранников и приветственно кивнул Арсению. — Мы ж вас сегодня уже сканировали, а срок действия карты еще не истек. Проходите, милости просим!

— Ишь, какие вежливые, — буркнула она. — Где раньше были со своей вежливостью?! Хоть бы фонарик предложили девушке.

— Как прогулка? — совершенно светским тоном поинтересовался второй охранник. — Красивые у нас места?

— Красивые — не то слово! И места красивые, и люди приветливые! Переселяюсь к вам жить. — Она зябко поежилась под внимательными взглядами и шагнула в гостеприимно распахнутые ворота.

На стоянке перед клубом машин теперь было значительно меньше, похоже, загородное веселье подошло к концу и большинство гостей разъехались по домам. Мартин «Ниссан» мирно дремал между «Ладой Калиной» и здоровенным черным внедорожником. Захотелось вдруг плюнуть на все эти интриги, послать Крысолова к чертовой бабушке и уехать домой в Парнас, а еще лучше — сразу в Москву, подальше от Наты с ее расспросами и молчаливым неодобрением. Марта опомнилась, лишь когда уже нашарила в сумочке ключи от машины, чертыхнулась, зашвырнула ключи обратно, обернулась, нетерпеливо поглядывая на неторопливо бредущего по подъездной дорожке Арсения. Только сейчас она увидела, что он прихрамывает, не сильно, но все же заметно припадает на левую ногу. И ее собственная переломанная в двух местах нога вдруг заныла, напоминая о той страшной ночи, которую не забыть до конца жизни.

Пес догнал Марту первым, замер на почтительном расстоянии, уставился необычными своими глазами. Впрочем, сейчас, при свете зарождающегося дня, глаза его больше не казались инфернальными, а были самыми обыкновенными, только слишком уж внимательными.

— Ты думаешь, он вернется в клуб? — спросила Марта, глядя на Арсения с верхней ступеньки крыльца.

— Он всегда возвращается. — Арсений похлопал себя по бедру, подзывая пса.

— Хочешь сказать, что я зря скакала за этим ненормальным по всему парку?

— Может, очень даже не зря. Ничего нельзя знать наверняка...

— Ты хотел сказать, ничего нельзя знать наверняка, когда дело касается Крысолова? — уточнила Марта.

Вместо ответа Арсений лишь неопределенно пожал плечами, прицепил поводок к ошейнику своего пса. А Марта запоздало подумала, что можно было бы расспросить его о Крысолове, узнать хоть что-нибудь, подготовиться к предстоящей беседе. Если, конечно, эта беседа вообще состоится, потому что наручные часы показывали уже начало шестого.

— Слушай, а какой он? — спросила она, входя в дверь вслед за Арсением.

— Кто?

— Крысолов. Какой он?

— Ты же сама его описала: одноглазый дядька с протезом, в плаще.

— В дождевике, — машинально поправила Марта а потом добавила, понизив голос до шепота: — Я хотела знать, что он за человек.

Арсений притормозил, но оборачиваться не стал, бросил через плечо:

— Насколько мне известно, Крысолов — тот еще придурок.

— Очень информативно и оптимистично, — фыркнула Марта, стаскивая с себя куртку Арсения.

В баре было пусто, из динамиков доносилось что-то негромкое джазовое, за стойкой дремал уже знакомый Марте бармен.

— Доброе утро, страна! — Арсений похлопал по стойке, пес радостно рыкнул.

Бармен моргнул, прогоняя дремоту, посмотрел сначала на Арсения, потом на пса и уже в самую последнюю очередь на Марту.

— Ну как? — поинтересовался не то у нее, не то у Арсения.

— Никак. — Марта пожала плечами, повесила куртку на спинку стула.

— Лысый, а ты Крысолова часом не видел? — спросил Арсений и аккуратно положил на стойку свою флейту.

— Крысолова? — Бармен снова моргнул, поскреб бритую макушку.

— Да, девушка вот его всю ночь ищет.

— Повезло. Чтоб меня искала такая красивая девушка! — Бармен с незатейливой кличкой Лысый расплылся в ухмылке, а потом с преувеличенным вниманием посмотрел на свои наручные часы. — Так это... времени осталось час, я даже не знаю...