Мужчина – модель для сборки - [29]

У Т. Яновиц есть такое умозаключение: «Каждая собака – личность. Правда, если окажешься в комнате, полной незнакомых собак, этого поначалу не поймешь. Но потом становится ясно, что все они личности». Если следуешь подобной логике, то твой выбор безупречен по безутешности.

Если это любовь, то какая-то диетическая. Что делать? Нечего делать. Пока нужно понять только одно: не любовь случилась, просто ты была одна, появился посредственный и тусклый мужчина с угрюмой мордой, попутный ветерок подтолкнул, ты стала какая-то податливая и тягучая, и тебя привлекла возможность спустить свою жизнь в унитаз. Ты, видимо, размечталась получить членский билет профсоюза падших женщин.

Вот и повадилась все вечера коротать в ресторане «Грустная свирель козопаса-индустриала». Просто ты, милая, в жопе. «Фу?!» – морщишь носик. Нет, не «фу»! Еще очень культурно сказано. Надо сказать погрубее: ты в очередной раз вляпалась в нищенскую диетическую любовь. Чем водить красивым пальчиком по уродливым канцелярским обоям жизни, сходи на кладбище, прошвырнись среди могилок, проветри настроение, нагуляй мрачные мысли относительно перспективы этой любви. Пусть посетит тебя спасительный и отрезвляющий вывод: надо выработать иммунитет к подобной любви.

Перестань сходить с ума. На героиню романа, которая решила из каких-нибудь идиотских модных настроений пожертвовать собой, ты никак не тянешь. Данная любовь так же состоятельна, как попытка перевести Пушкина на латынь. Все вроде бы ясно про мороз и солнце, но как-то про Жучку не очень понятно.

Целовалась, целовалась и, кажется, перестаралась: ум отшибло. На твоем месте Ван Дамм от греха подальше тихонечко улизнул бы, а ты, дурында, отчего-то надеешься на хиленькие силенки своей любви. Как заголосишь: «Спасу его, он меня любит, без меня пропадет!»

«Пропадет»… Тоже скажешь! Он поспешно и пугливо позвал тебя в сомнительное счастье. В его-то безвыходном положении выбора особого нет: в счастье, в постель, в магазин, в милицию. В этом счастье у тебя будет, кажется, все: невыносимые сегодня и завтра, бесконечные хлопоты о любимом подонке и т. д., а на самом деле тебе нужно только одно – волшебная палочка, чтобы загадать желание и улететь от него к чертовой матери.

Милая девонька, хочешь узнать развязку сказки? Зря. Очень хочешь? Тогда слушай. Вот она, вульгарная правда.

Ты вряд ли дождешься ответной любви. Тебе наобещают самое красивое чувство, потом – обманут. Эти парни, освобождаясь от одних недостатков, тотчас обзаводятся самыми отвратительными пороками. Тихони тихонями, но в то же время виртуозы своего дела: смело разыгрывают представление, бьют на жалость, чтобы вызвать сочувствие, а сами для своего спасения даже поленятся лишний раз вздохнуть.

Гадкая ирония того, что может случиться, почти очевидна. В этой любви ты усердствуешь сверх меры. Ты к нему со всем пылом души и сердца, а от него не дождешься ни понимания, ни сочувствия, ни помощи. Все выйдет примерно так, как если бы ты боксировала на ринге 50 раундов, а тут к тебе подошел какой-нибудь мерзавец, из-за которого ты, собственно, на ринг и вылезла. Подошел, значит, весь в белом костюме, смотрит на тебя устало, культурненько промакивает уголки губ ослепительно белым батистовым платочком и произносит: «Выглядишь неплохо, только немного взъерошена. Продолжай в том же духе. Еще раундов тридцать. А я пока с друзьями обсужу кое-что». Вот такие бывают сволочи! Вот какая ты бываешь беспечно доверчивая. Извини, но твоя любовь отдает патологической привязанностью, нездоровой, так сказать, страстью спасать людей, которые не хотят быть спасенными.

Ты уже в нокауте. Даже хуже: на тебя, как на героиню К. Летте, «свалилось сразу столько несчастий, что ты сделалась похожей на собственное фото в паспорте». Единственная радость: завтра в школу не идти. Конечно, если ты не учительница.

Спишем этот случай по статье «Любовные расходы», украсим чувственную экспедицию сомнительным девизом: любовь как хренотень. Привет, загнанное жизнью животное, тяни свое любовное ярмо. Ты, видимо, мечтаешь, чтобы злые языки на вашей свадьбе проникновенно судачили: «Серая Шейка наконец-то нашла себе синенького Телепузика».

Швырнула к его ногам свою прекрасную жизнь. Жалеть его – себе дороже. Для такого гадкого насекомого, как твой, самой скромной норы жалко, засунуть бы его в какой-нибудь отнорок – и будет с него. Так нет же, ты прописала его в мироздании своего сердца.

Вместе с ним в твое сердце вошла тьма. Зрители уныло слушают счет. Поднимайся. Подбитым глазом обозрей горизонт мечты. Как с хорошими надеждами? Ноль! Вставай и улепетывай. С ними лучше не связываться. Общаешься с этими бессердечными прохвостами – будто в мутной луже барахтаешься. Ты, к примеру, души не чаешь в этом подонке-доходяге. А он, разжирев от заботы, помыкает тобой. Помни, любовь к таким – основная причина существования пышной статистики женского алкоголизма. Так что разорви к чертовой матери все эти звонкие струны арфы сочувствия.

Помни предостережение Дж. Барнса: после встречи с такими обычно получаются «женщины разочарованные, павшие духом. Начинали жизнь с самыми радужными ожиданиями, а потом доверялись какому-нибудь психопату, фантазеру, связывали свою судьбу с пьяницей, который вдобавок их избивал, и год за годом не отступались, продолжали не верить очевидности, стоять на своем, когда это уже безумие. А потом вдруг, в один прекрасный день – сдавались…»