Максим тяжко вздохнул, убрал сигареты и поплёлся вместе с остальными к автобусу, припаркованному в отдалении, за пределами площади. Он поднял ногу, чтобы шагнуть на ступеньку автобуса, и не шагнул.
Ступенька исчезла. Заодно с ней исчез автобус, и Пьяцца дель Пополо и весь многомиллионный город Рим вместе со всем, что в нём было, и даже вместе с нависшим над городом голубым итальянским небом... Малую долю секунды Максим изумлённо пялился в бездонную черноту, в сравнении с которой космический вакуум казался бы переполненным вещами и процессами, затем исчез тоже.
* * *
-...в будущем, кстати, легко и просто можно наступить на те же грабли. Угробить свой родной пространственно-временной континуум.
- Убив собственного внука? - звучит из задних рядов всё тот же голос, в нём определённо чувствуется ехидство.
Руководитель семинара ехидство игнорирует, и реплику вместе с её автором -тоже.
- Это называется «парадокс украденного рассказа». Он менее известен, и суть его такова: человек отправляется в будущее, покупает журнал с талантливо написанным рассказом, возвращается в прошлое, публикует рассказ как свой... Разумеется, после такого настоящий автор рассказ не напишет. И вопрос: «А кто же тогда сочинил рассказ?» - имеет всё тот же ответ, для континуума нехороший: в момент совершения кражи всё исчезнет. Тот же парадокс можно применить к любым произведениям искусства, к научным теориям, к техническим изобретениям...
Ему тоскливо. Всё предсказуемо: сейчас начнут спорить до хрипоты, пытаясь найти оригинальные решения и как-то разрешить парадоксы (а напишут всё как под копирку, о набивших оскомину попаданцах - скучно, зато публикабельно), а ему сидеть и всё это слушать, а в номере оргкомитета тем временем прикончат молодое крымское вино и будут говорить о действительно интересных вещах.
Да чтоб вы все пропали куда-нибудь...
