Московская ведьма - [23]

Велиор оторвался от созерцания потока:

– Мариночка, мы же с вами не в овощном магазине…

– И всё же.

Хищная улыбка появилась вновь, но тут же исчезла.

– Ну, раз вы так настаиваете… в качестве компенсации за мои хлопоты я бы попросил вас принять одно моё предложение.

Марина насторожилась:

– Какое?

– Я бы очень хотел, чтобы вы составили мне компанию в одном деликатном, я бы даже сказал, интимном деле…

«Неужели, в баню потащит?» – мелькнуло у Марины в голове.

– …мне до зарезу нужен партнёр для параллельного портрета.

От неожиданности Марина насторожилась ещё больше:

– Параллельный портрет? Это что ещё за зверь?

Велиор снова улыбнулся, на этот раз беззлобно, почти ласково:

– Это когда встречаются два художника, и один пишет портрет другого. Я давно искал партнёра, но никак не находил.

– Но я же не художник, – удивилась Марина.

Велиор хитро прикрыл один глаз:

– Ой ли? По-моему, кто-то из нас двоих врёт.

Марина непроизвольно вспыхнула и начала оправдываться:

– Ну да, я училась когда-то в изостудии при доме пионеров, одно время хотела поступать в «Суриковку», но это же было чёрти когда, ещё в прошлом веке! Я уже лет пятнадцать, наверное, кисточку в руки не брала!

Велиор неожиданно и очень громко расхохотался.

– Чёрти когда, говорите? Целых пятнадцать лет? – в перерывах между приступами хохота голосил он.

Марина не знала, куда себя девать. Она лихорадочно покрутила головой вокруг, ожидая увидеть удивлённые и испуганные лица других посетителей и персонала, но ни тех, ни других приступ хохота её кавалера не интересовал. Разве что одна из лядей за стойкой бросила на Марину оценивающий взгляд через плечо.

Наконец, Велиор успокоился.

– Простите, – утирая слёзы салфеткой, проговорил он, – уж больно вы смешно сказали…

После этого он замолчал и уставился в потолок, где по-прежнему улыбался хвостатый Жерар. Так они просидели довольно долго. Велиор молча гипнотизировал кота и, кажется, о чём-то думал, а Марина, также молча, теребила краешек скатерти.

– Кстати, чего вы так испугались? – вдруг нарушил тишину Велиор. – Это же всего лишь портрет.

«И правда, чего я завелась?» – с удивлением подумала про себя Марина.

– Да и сама не знаю, – сказала она, пожимая плечами, – как-то само собой получилось… а для вас это так важно, да?

Велиор махнул рукой, видимо, в знак согласия.

– Видите ли, Мариночка, – начал он, включив обаяние на максимум, – старинная традиция параллельного портрета в последнее время оказалась совершенно забытой не только здесь, в России, но и во всём мире. Так как я в некотором роде сам художник, меня это обстоятельство ужасно огорчает…

– Вы – художник? – вырвалось у Марины.

– Все мы немного художники, – уклончиво ответил Велиор.

– А где можно увидеть ваши работы?

Велиор небрежно указал отогнутым большим пальцем куда-то вбок.

Марина проследовала взглядом за пальцем, и с огромным удивлением для себя увидела на стене небольшую картину в простенькой рамке, которую раньше почему-то не замечала. На картине был с удивительной точностью запечатлён тот самый пейзаж с Выгозера, который она так долго рассматривала во время их первой встречи.

– Вот это да! Здорово… – вырвалось у неё. – А ещё что-нибудь?

Палец, на этот раз указательный, упёрся на противоположную стену. Марина повернула голову и увидела на стене нарисованную сангиной голую девицу размера «плюс», лежащую в позе, что называется, на грани фола.

– Понятно…

Маринин взгляд последовал по стене дальше и обнаружил ещё дюжину подобных произведений, на которых сидели, стояли и лежали в разных позах обнажённые фемины. Техника, насколько успела заметить Марина, применялась разная: кроме графических работ, как первая, имелись и небрежные акварельки и написанные крупными мазками работы маслом.

– А вы женщин только без одежды рисуете? – спросила она.

– Отчего же, – ответил Велиор, – вон та, например, в шляпе.

Его палец указал на рисунок в самом углу, на котором красовалась голая дама в шляпке-канапе. Марина перевела взгляд обратно на собеседника, и по выражению его лица поняла, что эта тема ему не особенно приятна.

– Вы что-то начали говорить про портреты, – сказала Марина, чтобы её сменить.

– Ах, да! – Велиор театрально потряс руками в воздухе, и Маринин взгляд зацепился за блестящие запонки на высунувшихся из рукавов пиджака белоснежных обшлагах рубашки.

– Я говорил, что само искусство классического портрета постепенно умирает.

– В смысле?

– Сейчас же никто, кроме арбатских хреноделов, не пишет портретов с натуры, все давно работают по фотографиям или, того хуже, просто копируют изображение на холст, а потом малюют, как детскую раскраску!

Для Марины это прозвучало новостью. Она была полностью уверена, что портреты пишутся по старинке: модель принимает героическую позу, а художник прячется за мольбертом. Тех же, кто пишет портреты по фотографиям, Марина всегда относила к низшей касте, недостойных даже назваться живописцами.

– Но, как бы там ни было, – сказала она, сокрушительно выдохнув, – на художницу в настоящий момент я никак не тяну. Не обессудьте.

– А кто говорит про «сейчас»? – удивился Велиор. – У нас достаточно времени…