Монголия - [27]

Ну а в Библии Создатель именно это и делает, из ребра Адамова – выращивает ему самку.

Вот только ли она самка? А большой вопрос.

Человек-то не животное, а организм, созданный на базе животного, на базе примата. Какого именно?

Какая разница какого!

Женщине была дарована змеем (так же как и мужчине) – душа. И разум ему включили.

Но женская душа и женский разум оказались обусловлены её физическим телом, позаимствованным от примата.

В женщине имеются несколько отверстий.

Если без романтики, то это всего лишь кишки, выходящие на поверхность тела. Это кишки удовольствия.

Подобное понимание женщины слишком уж ужасно.

Поэтому вокруг входов в эти кишки повесили романтизм и идеализацию.

Были, я предполагаю, всегда жуткие простые люди, крестьяне, которые к женщине чувствовали как к выходящим на поверхность тела отверстиям.

У Игоря Молотова…

У Игоря Молотова убили брата. В Петербурге. Убили уже как месяца три. Точнее три месяца назад или два, брат пропал. Как сгинул.

И вот вчера вечером ему позвонили из Питера следователи. У брата с собой не было документов, поэтому только сейчас дознались кто он, и вышли на Игоря.

Брат уже похоронен в безымянной номерной могиле.

Ночью нашли труп на улице с ножевыми ранениями, на голове следы ударов тупым предметом. Подозревается разбойное нападение.

Я пишу Игорю по электронной:

– Что, один жил? Пил?

– Да, по правде сказать, пил. И жил один. Жены никогда не было. 34 года. Теперь будет эксгумация, опознание.

– Пойди, поставь ему свечку, – написал я.

– Да я уже поставил с самого утра, сходил…

Слава тем, кто погибает ночью, зарезанный.

У кого нет ни семьи, ни жены, ни деток.

Ни деток, чтоб хлопали глазами как клопики.

Ни жены, некому будет скулить, вспоминая как тягал её за сиськи, и, преодолевая отвращение, вставлял.

Есть ещё один парень, у которого брата зарезали в Петербурге.

Ой, есть и ещё один. Это Сид Гребнев, его брата Андрея нашли убитым в Петербурге.

На улице. Такие у них улицы.

Загробный мир

Хочется предполагать, что он есть, загробный мир. То есть помимо нашего, тот, куда попадаешь после смерти.

В небытие верить не хочется.

Моя мать умерла уже девять лет как.

Я укрываюсь её одеялом с аистами и через этот материальный предмет общаюсь с ней нематериальной. Так собаке дают понюхать шапку, которую утерял, убегая заключенный, и собака, вдыхая его запах, бежит по его следу.

Я встаю рано, порой и до шести утра и потому где-то с 13 часов делаю себе перерыв.

Ложусь в «гостиной» (назовём эту трапециевидную, расширяющуюся к двери комнату «гостиной»), ложусь под материнское верблюжье с аистами одеяло, одну из немногих вещей, которые я захотел унаследовать от родителей.

Ложусь на полчаса, минут на сорок.

Одеяло кирпичного и белого цветов. Точнее кирпичный это терракотовый, азиатский в сущности цвет, мало употребляемый в Европе или в России.

Так вот, ложусь, укрываюсь одеялом, аж до верхней губы, так что седая борода китайского философа оказывается под одеялом и тогда говорю: «Здравствуй, мама!»

Ясно, что она не отвечает словесно. Но я, закрыв глаза, представляю как охотно моя мать – серая бабочка с седой головой устремляется из пространств вселенной, где она доселе летала, поближе ко мне.

«Подлетай, подлетай, это я, Эдик!» – не говорю, и не мыслю, а генерирую я. И мои эти токи смыкаются с ней. Связь установлена. Мы безмолвно общаемся. В ответ мать присылает мне даже и не мысли, но навевает состояния на ту или иную тему.

А я ей в ответ шлю свои состояния.

Таким образом мы бесперебойно общаемся.

Затем я неизбежно засыпаю.

Поскольку её импульсы слабы.

Сообщаться с умершей мамой даже удобнее не во плоти её. Чтобы не было скучных промежуточных фраз. Удобнее общаться со сгустком души. Если ты горячо думаешь о ком-то, это и есть общение. Мысль – это message, он послан может быть мёртвым, более чем живым.

Вообще такое впечатление, что человек достаточно оснащён и для общения с другими мирами. Мы просто забыли как своими возможностями пользоваться.

Мысль, сон, воображение недооценены…

Капитан Байрон Лима Олива и прекрасная Джоанна

В тюрьме Pavon в Гватемале погиб капитан Байрон Лима Олива и вместе с ним аргентинская модель Джоанна Бирриэль, посещавшая его раз в месяц. Принесла ему пистолет.

Какие люди, какие имена, чёрт возьми! Капитан Байрон Лима Олива и прекрасная Джоанна!

Проханов

На политическом теле-шоу на канале НТВ вдруг в перерыве вижу, ведут ко мне Проханова. В прямом смысле слова «ведут» – направляют, руку подают.

Он остановился на арене телеплощадки, там, где обыкновенно телеведущие похаживают, лицом ко мне, я за прикрытием ограждения моей гемисферы, их всего три там.

«Эдик, это ты? А то я тебя совсем не вижу, пятно вместо тебя. Я ослеп, ты знаешь?»

Проханов что-то вроде вздохнул. Потом сказал совсем не печально, не грустно:

– Скорее бы полная темнота навалилась. Великая Темнота.

Мы ещё о чём-то коротко переговорили, я – сидя за прикрытием ограждения, он – стоя у ограждения чуть внизу. Потом в громкоговоритель объявили, что осталась одна минута и его увели в его гемисферу.

Когда он ушёл, я стал вспоминать, как четверть века тому я прибыл из Приднестровья и лёг спать у него в кабинете, это было в газете «День» на Цветном бульваре в 1992-ом. Он тогда был худ, сух и с длинными волосами. Он принимал посетителей и всем говорил: «Вон Лимонов спит, из Приднестровья приехал, вон его вещмешок стоит». Так и было.