Месяц Аркашон - [56]

— Как сказать… Я слышал шаги за дверью в ту ночь. Как раз перед твоим звонком кто-то разгуливал по лестницам. За пару секунд до звонка.

— В три ночи? Ты шутишь?

— В четыре. Я не шучу. Кто-то гулял по вилле. Жутко меня напугал.

— Это неправда!

— Правда.

— Почему ты мне не рассказывал?!

— Знаешь, в нашем актерском деле есть теория подтекста. Не все надо рассказывать зрителю. Пусть догадывается о чем-то сам.

— Как я могла догадаться?

— Видишь, ты почувствовала и позвонила. Тебе даже пауки приснились. Это и есть прибавление в семействе — Мертвый Муж вернулся…

— Перестань!

— Или кто-то другой. Жерар же не умеет ходить… А может, он только прикидывается, что не умеет? Я, кстати, знаю, где он шарил в Кабинете.

— Откуда?!

— Ну… Знак был. Почуял просто, правда. В двух местах он что-то искал или брал. — Я почему-то решаю не говорить Эльзе про книгу.

— Так пойдем же, покажешь!

Впервые возникло ощущение, что мы — в одной лодке. Редкое ощущение. Взаимной симпатии для него недостаточно. Нужно иметь общие проблемы. Общие опасности. Я четко увидел эту лодку. Голубое-голубое море (зрение за дни плохой погоды соскучилось по синеве), ровно в середине моря — лодка. В лодке — я и Эльза. Крупный план: Эльза наклоняется за кувшинкой. Ошибка: в океане не водятся кувшинки. Водись они там, представляете, какие пришлось бы им отращивать стебли. В несколько километров. Лодка — синяя-красная. Я узнаю ее. Это лодка Рыбака. Он делил ее с Идеальным Самцом, когда они играли в Плывущих.

У скелета Отца снова нет головы. То есть на плечах у него вдругорядь желтеет тыква, а череп — на столе. Я представляю, как скелет переобувал голову. Полночь. 12 курантов. Вспышка молнии за окном. Кашляющий скрип, будто вздрагивает ворот заброшенного колодца. Это остов Отца подымает длани. Тащит череп. Костяная рука вытягивается вдвое, втрое — как в диснеевских мультах. С легким гипсовым стуком Отец ставит череп на столешницу. Берет за глазницу тыкву. Нахлобучивает ее. Сомнительное зрелище. Эльза объясняет, что череп плохо держался на шейных позвонках. Едва не упал, когда уборщица шуровала шваброй между скелетовых костей. Пришлось пока отселить череп на стол. Сегодня его привинтят проволокой к родной шее. А тыква, что тыква… Наверное, это уборщица вернула тыкву на плечи, чтобы скелет не стоял впустую. Эльза так и говорит: чтобы впустую не стоял.

Я сожалею, что не прихватил из бара бутылку «Дэсперадос». С пивом в руке я себя ощущаю в кабинете более комфортно. Показываю Эльзе места, в которых шустрил Таинственный Гость. Коробка сигар. Эльза берет одну, нюхает. У нее широкие породистые ноздри. Спрашивает:

— Рыбак?

— Вряд ли, — отвечаю я. — У него было две своих коробки, они кончились, и он больше не курит. Зачем бы ему приходить за сигарами, если потом их не курить?

Я веду Эльзу в другой угол, к низенькому столику. Она перебирает старые открытки. Казино Аркашона: вид почти из моего окна. Крыши Парижа. Мост Мирабо — здесь я однажды крепко повздорил с Алькой. Алька была тогда в желтых брюках. Эльза обращает внимание на бумагу.

— Ага, — задумчиво говорит Эльза, — бумага с гербом.

— И что?

— Годится для составления какого-нибудь документа…

— Например, завещания, — догадываюсь я.

— Вот именно. Если бумагу похищали для Жерара, она ему может быть нужна для завещания…

— Неужели завещание нужно писать непременно на фамильной бумаге?

— Нет, конечно. Но на фамильной — приятнее… Мне надо увидеть Жерара. Завтра поеду.

— Если там Жерар… Эльза, это опасно. Они тебя поймают и сделают операцию!

— Разумеется. Врежут мне янтарные глаза.

— Знаешь, у тебя иногда и так бывают каменные. Малахитовые. Будто игральные кости из малахита в глазницах… Эльза, я серьезно. Это опасно.

— Перестань! Тебя резали не там. Жерар не способен…

— А Мертвый Муж?

— Мертвый Муж мертв!

— Эльза, но ты ведь согласна, что дело нечисто?

— Вот я и выясню.

— Туда нельзя идти одной. Я тоже пойду.

— Ты еще в себя не пришел. Могу взять Мориса.

— Oпс… Ты шутишь? Мориса нужно командировать в психушку.

— Я редко шучу. Морис в теме: провожал меня несколько раз в Сент-Эмильон, и к Жерару мы вместе заходили.

— А если Морис — с ними заодно?

— Несомненно. Ты, кажется, говорил, что твой отец имел отношение к спецслужбам?

— Было дело. А что?

— Ты везде видишь врагов. Подозреваешь всех в заговоре. Ты ведь и меня подозревал…

Нет больше сил спорить. Я сажусь в хозяйское кресло. Оно ждало меня. Бережно охватывает подлокотниками, как океан — в погоду — теплой волной.

— Эльза, смотри, здесь, под столешницей, легко уместится целый человек. Удобно прятаться. И минет оттуда удобно делать — тому, кто в кресле сидит.

Эльза — шлеп-шлеп ресницами. Кажется, я попал в точку. Неясно только в какую.

— Почему ты об этом заговорил?

— Ну… так. Я сидел здесь однажды и представил почему-то, как здесь сидит Идеальный Самец, а ты сосешь ему член.

— Именно ему? Мужу?

— Да, мужу. А что?

— Нет, ничего… Хорошо сосу?

— Лучше всех.

Красота располагается по ту сторону Добра и Зла. Достаточно вспомнить, как нравятся людям руины. Бомба, ураган, пожар, время выворачивают вещи наизнанку. Глазомер творца умножается-делится на своеволие стихии, и сумма — завораживает. Даже свежая руина напоминает о вечности. На Арке Дефанс мы с Алькой застали выставку про Большое Зеро и прошли по кругу через все фотки раз пять. Последний круг я уже на цыпочках делал, разведя руки крыльями и жужжа. Имитировал боинга. Еще меня как-то знакомили с итальяшкой, который специализируется на съемках катастроф. Наводнение в Праге — он летит в Прагу, Этна плюется лавой — он чешет к Этне, запечатлеть раскуроченное и искалеченных. Снежные завалы в Люксембурге — чувак на завалах. Тип, честно сказать, отчетливо мерзкий. Громко чавкал и бахвалился жирными гонорарами. Ковырялся в носу сучковатым пальцем. Темпераментно живописал, как в пражском зоопарке ликвидировали зверье, не подлежащее спасению. Слона, в частности, укокошили. Итальяшка снимал, покряхтывал. Конечно, нездоровое увлечение. Долой катастрофический туризм. Но руины все равно очень красивы.