Мент, меч и муж - [7]

А отдача, между прочим — "Макарову" не снилось. Тут уже не понять: то ли железо со сволочным характером бьётся в истерике (сама знаю, что бред… сейчас всё происходящее — бред!), то ли железякой и впрямь так трудно по дереву стучать. А ну-ка, ещё разок! И ещё!

Уже лучше. Есть шанс подняться… о, получилось!

Дальше дело пошло легче. Мы с чокнутым творением чокнутого кузнеца вдохновенно искрошили боксёрские груши, напоследок педантично постучав по железным цепям каждой, на щепки разнесли тренажёр и принялись оставлять выщербины на бетонных стенах. Между прочим, любое приличное лезвие давно обязано было сломаться, затем сломаться, затем снова сломаться, а если нет, то хотя бы иззубриться и затупиться. Вывод? — данное лезвие неприличное. Умно, что и говорить.

Кто-то должен загнуться первым — или я, или меч. Руки уже ноют. Но желание жить — очень хорошее подспорье для продолжения тренировки. Ладно, по бетонной стене я долго не постучу. Или всё же постучу? Со стенами дела обстояли не очень весело, но царапины оставались глубокие. М-да, вот это называется "трудовой энтузиазм". А может, внести в дело некую упорядоченность? Скажем, попробовать инициалы вырезать…

А ещё у нас тут имеется дверь недобитая, а за дверью — снова дверь…

В этот момент меч запросил пощады.

Воздух сгустился, фигура обрёла вначале зыбкие, затем отчётливые контуры, налилась объёмом. Мальчишка. И этот — точно несовершеннолетний. Везёт мне на них!

Погодите, какой мальчишка? Сквозь него же дверь видна! Вот та, недорубленная.

— Я больше не могу… Пощади! — прошелестело ветром по комнате.

— Да всегда пожалуйста, парень, — задыхаясь, выдавила я. — А ты кто, собственно?

Малец чем-то неуловимо напоминал убитого Дейвина. Те же пухлые губы, тот же тёмный взгляд, фигурка, опять же, не подкачала… Только волосы прямые и коротко острижены, нос покороче, лицо поскуластее… ладно, не близнецы, но братья! Ах, да — Дейвин из плоти и крови (вон сколько этой самой крови уже натекло), а стоящий передо мною — привидение.

Я, кажется, сошла с ума. Какая досада.

Интересно, это надолго? Хватит, чтобы меня не осудили в связи с полной недееспособностью?

Парнишка тем временем вдохновенно повествовал:

— Предыдущий хозяин, лорд Дейвин, дал мне имя Зверь. А сотворивший меня мастер нарёк своё творение Айсуо, и именно так записано в Книге Статусов. Отец же, — паренёк потупился, — для него я "болван" или "чучело"…

Я как никто в этот момент понимала достойного родителя. Ох уж эта молодёжь, мозгов нет, силушку девать некуда… Так, кажется, я срываюсь в обычное милицейское брюзжание. И вообще, откуда у призрака взялся папаша? Ладно, тему размножения привидений отложим на потом.

— Одержав победу над прежним моим хозяином, обрела ты право на меня. Что прикажешь?

Что бы ему приказать такого? Вернуть мне крышу на место? Это вряд ли получится. Бочку варенья и корзину печенья? А нафига?

— Вы откуда взялись, такие красивые? — я подобрала пистолет. Прятать, или ещё пригодится? Вот интересно, можно пристрелить полупрозрачное фиг знает что? С Дейвином, думаю, получилось бы. Дейвин, Айсуо… кто им имена придумывает?

— Из столицы. Мы выяснили, что Ньекли всё-таки выжил, и что за ним придут из Трибунала… подумали — вдруг останутся какие-нибудь книги, артефакты? Этот бунтовщик без боя не сдастся!

Мои мозги уже сдались. Без боя. Ньекли — это кто, африканский шаман или тибетский монах? А тут ещё и трибунал какой-то…

Если имеется в виду Ник, то драки в доме не было — один из драчунов убежал. Слишком всё для драки чисто и красиво, вещи на местах… Хотя тут вещей-то — кот наплакал.

И бурые пятна, исчезающие в чёрном круге.

Кстати, о пятнах. Точнее, о лужах.

— Труп нужно спрятать. Есть идеи?

Айсуо странно на меня посмотрел.

— Если госпожа позволит, я доставил бы тело родителям.

Ну да, конечно. Родители. Чему я удивляюсь? Каждый из нас — чей-нибудь ребёнок…

— Не знаю. С одной стороны — идея хорошая. С другой… как по-твоему, его родители начнут мстить немедленно, или вначале разберутся, что случилось?

— Откуда мне знать, госпожа? — Айсуо пожал плечами. — У Великого Патрона много детей, и племянников много. Говоря по правде, моего хозяина считали… ну, недоразумением. Неудачей. Почему он и решился проникнуть в иную реальность — у лорда Ньекли, поговаривали, имеются амулеты воинской удачи и книги, прочитав которые любой неумеха сумеет покрошить гвардию Патрона.

Ясненько. Бедолага Дейвин у нас сын крупной шишки. Или племянник. Родственник, короче. В этом случае я бы начала преследование немедленно, и личные качества погибшего не играли бы никакой роли. Просто народ должен уяснить, как плохо убивать детей большого босса.

Или племянников.

Родственников, короче.

Уяснить это народу предлагается, как правило, на конкретном примере. Я поёжилась: не во всех случаях быть примером вдохновляет. Великий Патрон, значит. А вокруг — много-много маленьких патрончиков. Несколько обойм. Хотя, если патрон великий, то он уже пистон…

Тьфу ты чёрт, не о том думаю!

— Лучше доставь тело куда-нибудь в безлюдное место. И там закопай. Или спрячь — на твоё усмотрение, в общем. Кстати, а каким образом ты собираешься тело транспортировать?