Мечты серой мыши - [64]

— Ой, хватит вам, — отмахнулся его приятель, заглядывая мне через плечо. — У нее это как простуда — весной и осенью. Вернется, кто ее там кормить будет.

— Ну почему я обо всем узнаю последней! — всплеснула руками толстуха. — Что за люди! Ходят сюда, пьют, жрут и ничего не говорят…

Я положила газету, расплатилась и вышла на улицу. Там было тихо, светило солнце. Уже не так, как утром, а по-вечернему — мягко, с достоинством уставшего космического исполина. Адвокат Луиджи Мизини меня не подставил, его убили. Именно это я прочла в сегодняшней газете.

Итальянцы — неправильная нация. Они становятся тебе родней еще до того, как ты с ними как следует познакомишься. Зачем они так много рассказывают, зачем показывают фотографии детей и внуков? Господи, бедные Леонардо, Пьер, Пиа и Дантитто! Бедный Рафаэль, который уже никогда не узнает своего дедушку. Кто же сделает его настоящим адвокатом? Неужели «коричневые пиджаки» посмели принести горе стольким людям ради какой-то дурацкой реликвии? Что же это за реликвия такая и кому она нужна? Люди убивают друг друга изо всякой ерунды. Ради чего?

Я машинально вела «Фиат», понимая, что думаю не о том, но выкинуть из головы горестные мысли не могла. Я хотела всего сразу. Хотела выпутаться из этой передряги любой ценой, хотела домой, в тихую московскую квартиру, хотела, чтобы рядом оказался Илья — здесь и сейчас, потому что я мечтала уткнуться в его плечо и разрыдаться от души. А еще я хотела отыскать ту чертову реликвию, чтобы уничтожить ее, тем самым отомстив «коричневым пиджакам» и за отца, и за адвоката, и за Лолу, и за Боккаччо, и за Кокселя, и за себя.

* * *

Я гнала машину до самой Венецианской лагуны, верите? Останавливалась только на заправках. Зачем я так торопилась? А хотите знать правду? Да не зачем. Я ехала, чтобы ехать. Чтобы ни о чем не думать и как можно дольше себя обманывать, что у меня есть цель. Не было у меня цели. Я понятия не имела, что вообще может быть целью человека, находящегося в подобной ситуации. Сбежать? Но куда? Домой, в родную квартиру? Нет уж, боже упаси. Был, конечно, безумный план сесть на самолет в Венеции, долететь до Москвы, а там через подставных лиц продать квартиру и смотаться в неизвестном направлении, сменив паспорт… в общем, я совершенно справедливо признала план безумным еще на ранней стадии. Что еще мне оставалось? Отдать дискету «коричневым пиджакам»? А вы бы именно так поступили, окажись на моем месте? В самом деле, добровольно пошли бы к людям, которые готовы вам башку открутить? Вот и я о том же. Не хотелось мне что-то соваться в змеиное гнездо. Во всяком случае, пока.

Я кляла себя за то, что слишком расслабилась рядом с Ильей, что оставила в «Фиате» вещи. Все, даже спасительную визитку того самого полицейского, который меня допрашивал в Болонье. Как бы мне пригодился он сейчас. Думаете, я ненормальная, раз не обратилась к любому другому полицейскому с просьбой о защите? Ха! А что бы я ему сказала? Что за мной охотятся «коричневые пиджаки», которые душат людей цветастыми тесемками? Что рядом со мной уже погибло четыре человека? К гадалке не ходи, что первым делом он посадил бы меня под арест, потом меня признали бы невменяемой, потом маньячкой с раздвоенной личностью, одна половина которой душит приличных граждан. И это бы я еще просто отделалась. А вот если бы я начала рассказывать историю с самого начала, то есть с исчезновения моего дражайшего папочки, которого якобы похитили инопланетяне, не упуская подробностей о войне ангелов и кровавой летописи ultima ratio, тянущейся со времен Крестовых походов, уж не знаю, где бы я сейчас находилась. Нет, к полицейским я не сунулась. И мне моя логика казалась безупречной.

Я боялась. Я чувствовала себя загнанным зайцем. Я ждала погони, цепляясь за руль трясущимися руками. Благослави господь Италию — страну недремлющих автострад. По дорогам там ездят всегда, даже глубокой ночью ты не ощущаешь себя одинокой. А я чуть ли сознание не теряла от мысли, что буду ехать одна на темной дороге. Однажды мне даже показалось, что за мной уж слишком навязчиво едет синий «Опель». Слишком навязчиво. Почти два часа. На расстоянии пятидесяти метров. Нас то разделяли попутные машины, то оставляли один на один. Я тормозила, и он притормаживал, я давила на педаль газа, и он слегка приближался. Я не могла видеть, кто за рулем. И когда он все-таки меня обогнал, когда я заметила в салоне обычный итальянский квартет: семейную пару с двумя детьми, я единственный раз за весь путь съехала на обочину и заглушила мотор. Я упала лицом на руль и разрыдалась. От счастья. Вот как я добиралась до Венецианской лагуны.

Когда в шесть утра я подъехала к причалу, у которого дремал ветхий катерок, гордо именуемый морским трамваем, я приблизительно знала, что буду делать в следующие несколько часов. Я должна найти Исаака. И не думайте, что я окончательно спятила от усталости. Этот «Первая скрипка», о которой говорил Коксель, то есть Исаак из кафе «Флориан» на площади Святого Марка, может мне хоть что-нибудь объяснить. Он может мне подсказать, куда сунуться с дискетой и как спастись от преследователей.