Мастерская Бога - [13]
Жил скромно.
Не рубил с плеча.
Шел в коммунизм
С другими в ногу...
Молился лишь на диамат...
Он шахматист,
Ходов на много
Глядел вперед - готовил мат,
Чтоб диссидентов
Через сито
Враз пропустить
И... обвинить,
..Загнать по тюрьмам
На отсидку,
И в шайки их объединить.
И в этом
Цель была прямая –
Втравить их
В нынешний разбой,
Руками нашими ломая
Наш Дом,
Где жили мы с тобой.
Он напоследок Горбача
Поднес нам хитро
И негрубо,
Когда предшественник
Дал дуба...
И Маркса - Ленина свеча
Погасла, зачадив квартиру
(терпи измену и... молчи).
Генсек же западному миру
Раздал
Отмычки и ключи.
А перед этим на мгновенье
Иуда президентом стал.
И вот
Цепи распались звенья.
И Судный час
Для нас настал.
Тогда за тайною завесой
В столице Северной страны
Увяло царство
Мелких бесов,
Родилось царство сатаны...
И это будет. А пока
Идет
Лишь девяносто первый.
Он нам испытывает нервы,
Разминкой пробует бока.
Предав отчизну в некий час,
Еще с экранов
Смотрит Горби...
За ним Борис
Довольно-гордый
Возник, упитанно лучась.
Он выплывает из глубин,
Предателя с дороги гонит.
Губами страшными Горгоны
Бросает слово в мир:
- Убий!..
Во имя западных идей.
И русских бьет
Коварно в спину.
Сам черемис наполовину,
Наполовину иудей...
... Он думает,
Легко в века
Бросает клич свой
С башни танка
И спекулянтам,
И путанкам...
Так некогда с броневика
Бросал в толпу бродяг слова
Картавый рыжий человечек.
От слов тех Больше полувека
У нас кружится голова...
О, век двадцатый –
Хитрый,
Злой -
Фарс жутковатый,
Подлость драмы,
Где вместо
Праздников с дарами
Дымятся угли под золой.
Глава, которой могло и не быть (продолжение)
Я помню дней своих исток –
Стремнины бурные и плесы.
В ночи вагонные колеса
Стучат в рассвет:
- Вла-ди-
вос-ток...
Я этот город покидал,
Не ставший
Ни родным, ни близким.
Героям ставя обелиски,
Он много в жизни повидал.
Он много в жизни пережил.
Внимал жаргонам
И наречьям.
Здесь мой отец
На Черной речке
Когда-то
В кавполку служил.
Конец двадцатых
Грозных лет,
Еще дрожащих от фугаса.
Огнем звезды,
Давно погасшей,
До нас дошел
Их жесткий свет.
Быть может, город потому
Меня манил
К далеким сопкам.
Он из лучей фонарных
Соткан,
Возник в тумане и в дыму.
И я к нему прижал уста.
Но я
Не стал в него влюбленным...
Хоть от Причала
До Мильонной
Пообошел его места.
И на путях
Подъездных стыл,
На пирсе
И на переходе...
... В порту
Грузились пароходы.
Был вид их
Горек и постыл.
Они однажды вдаль ушли.
В чужие волны завернулись.
Они ушли
И не вернулись
К причалам
Ждавшей их земли.
И город враз осиротел,
Хотя не знал еще об этом.
Не знал, -
Чужою мечен метой,
Пропахнет
Непотребством тел.
Погрязнет
В ханжестве словес,
Из сердца прошлое изгонит.
Годами теша глупый гонор,
Утратит свой престиж и вес.
Так будет нужно сатане –
И кто-то
И на самом деле
Считает жителей
И делит...
И пишет… «текел » на стене…
Я этот город покидал
На скором поезде
В субботу.
Его для нас
В цехах сработал
Трудолюбивейший Дедал.
И мы - Икары всех времен –
Куда-то мчимся поневоле.
Порой
Сжигаем крылья в поле
Под шелест Чуждых нам знамен.
Гудя, проносится во мгле
Наш поезд фирменный «Россия».
Мы много горького вкусили
На нашей суетной земле.
Скитаемся из края в край.
Самосознания не ищем.
В кулак
На перегонах свищем,
И ждем -
Вот, вот объявят рай.
Нам столько
Долгих трудных лет
Его прихода обещали.
Мы силы тратили. Нищали.
Наш
Заносило пылью
След.
Но в море,
В поле и в забой
Нас посылавшим
Словом строгим
Мы верили.
Мы их в дороге
Несли портреты над собой.
Они,
Сменившие вождей,
Спеша,
Друг друга поносили.
Мы вслед за ними голосили,
Поддавшись
Треску их идей.
И мы отвыкли рассуждать.
Нас,
Правя на своем точиле,
И думать даже отучили...
Чего
От нас таких вот
Ждать?
Мы удобрение для тех,
Кто нам торопится на смену.
Еще мы думаем надменно
О них
Под гул своих утех.
А час-то наш давно пробил.
Истек
Единый
И заветный...
Прислушайся –
В тиши рассветной
Уже нам Ангел протрубил.
Гудит гудок.
С ним в день иной
По сонным сопкам
Скачет эхо.
Проеханная жизни веха
Осталась в дымке т спиной.
Растаял город, невесом –
Приморский,
Нашенский,
Далекий...
И солнце
Вагонным гулким колесом.
За окнами знакомый вид:
Избушки на просторах синих.
Быт
Полунищенской России
Сдавить мне сердце
Норовит.
В купе две бабы и мужик
С их радостью
И с их бедою.
С простой Крестьянскою едою
(коль есть еда, о чем тужить?..)
Обычный путевой уют.
Соседей добрые обличья.
Мне
Их бесхитростные притчи
Теперь покоя не дают...
... В столице Родины, в ЦК
Руководителем отдела
Работал некто...
Знать, имелась
В верхах «мохнатая рука».
И, значит, - добрый кабинет,
Не кабинет,
Считай, палата.
Всегда приличная зарплата –
Бумажек шорох,
Звон монет.
Да санаторий каждый год,
Хотя здоров несокрушимо.
Да персональная машина.
Да персональный «огород» -
На южном направленье дача.
Еще
«Кремлёвка» ко всему.
Уж если шла к кому удача,
Вы понимайте, -
Шла к нему.
Он в доме жил
Большом, высотном,
Который сталинским зовут.
В добротном доме,
Словно сонном,
Простые люди не живут.
Для нас
Хрущева малоклетки –
Хотим мы их, иль не хотим...
Что до наград
За пятилетки -
Был телу вес их ощутим.
Хоть планы
И не выполнялись –
Теряли уголь и руду
И планы
Без конца менялись
Напоминали чехарду.
Вот так он жил...
Из всей родни
Его лишь мать еще устало
Век в деревеньке коротала,
Вела безрадостные дни.
Прийдя в избушку с похорон,
Где с мужем старым
Распростилась,
Александер Ковешников проживает в Труэ вместе со своим котом Стефаном, которому и посвящено большинство стихотворений...https://m.vk.com/stihodnevnik.
Дорогой читатель, это моя пятая книга. Написана она в Болгарии, куда мне пришлось уехать из России в силу разных причин. Две книги — вторую и третью — Вы найдёте в московских библиотеках: это «Холсты» и «Амбивалентность», песни и творческие вечера при желании можно послушать на Ютюбе. Что сказать о себе? Наверное, сделать это лучше моих произведений в ограниченном количеством знаков пространстве довольно сложно. Буду счастлива, если эти стихи и песни придутся кому-то впору.Наталья Тимофеева.
В сборник «Из фронтовой лирики» вошли лучшие стихи русских советских поэтов-фронтовиков, отразившие героический подъем советского народа в годы Великой Отечественной войны.
Андрей Дементьев – самый читаемый и любимый поэт многих поколений! Каждая книга автора – событие в поэтической жизни России. На его стихи написаны десятки песен, его цитируют, переводят на другие языки. Секрет его поэзии – в невероятной искренности, теплоте, верности общечеловеческим ценностям.«Я продолжаю влюбляться в тебя…» – новый поэтический сборник, в каждой строчке которого чувствуется биение горячего сердца поэта и человека.
«Я знала, что многие нам завидуют, еще бы – столько лет вместе. Но если бы они знали, как мы счастливы, нас, наверное, сожгли бы на площади. Каждый день я слышала: „Алка, я тебя люблю!” Я так привыкла к этим словам, что не могу поверить, что никогда (какое слово бесповоротное!) не услышу их снова. Но они звучат в ночи, заставляют меня просыпаться и не оставляют никакой надежды на сон…», – такими словами супруга поэта Алла Киреева предварила настоящий сборник стихов.