Марков: Наука умирать - [97]

   — Пойду к вокзалу, а утром — к Валерьяну Шикину. Он там рядом. А может быть, до утра и сюда вернусь. Если узнаю расположение батарей, то, наверное, вернусь — это главное. Какая-то старая газета у вас здесь. Что-нибудь интересное?

Доктор улыбнулся, но в улыбке этой были и ирония, и одобрение, и осуждение.

   — Петроградская газета «Знамя труда». Один знакомый привёз. Здесь новая поэма Блока. «Двенадцать». Такая, знаешь...

Вошла двоюродная сестра, некрасивая, невысокая, слишком полная. Она была старше Феди и относилась к нему с ненавистью, заслонявшей все другие чувства.

   — Что, ваше благородие, делать нам, мирным жителям? Опять на ночь в погреб лезть?

   — На своей перине можешь спать, Зиночка. Красные сюда не придут, и артиллерия ихняя не будет вести огонь. Им от Казановича придётся отбиваться.

   — А я ему так и не сделал перевязку, — вспомнил доктор. — Рана-то не простая.

   — Феденька, ты что? Блока читаешь? Ты же стихи не любишь, — с презрением сказала Зина, которая стихи любила.

— Почему это не люблю? И Блока люблю. Как это у него: «И любви цыганской короче, и хмельней золотого аи...» Забыл.

   — Конечно, забыл, — съязвила Зина. — Тебе какая-нибудь очередная пассия читала, а тебе было не до стихов.

   — Зина, — остановил её доктор. — Зачем ты так? Федя идёт на опаснейшее дело.

   — Ничего с ним не случится. За него молятся его любимые барышни. Ну, как тебе, Феденька, «Двенадцать»? Лучше, чем «страшные ласки твои»?

   — Не пойму я: он за красных что ли?

   — Конечно: «И идут без имени святого все двенадцать вдаль. Ко всему готовы, ничего не жаль... В белом венчике из роз — впереди — Иисус Христос». Не с генералами, не с офицерами, а с красногвардейцами Спасителе.

Пробираясь проходными дворами и переулками, минуя окопы и посты красных, Брянцев не мог отвязаться от непотребных стихов. И на поэзию-то непохожи. «Тра-та-та... Тра-та-та...» Блок продался. Наверное, так же, как Брусилов. За большевистское награбленное золото. Как Христос может быть с большевиками, если они разрушают церкви, срывают иконы, вообще не признают Бога? Ещё этим утром прапорщик видел, как в Елизаветинской церкви молились офицеры и казаки. Добравшись до Черноморского вокзала, потолкавшись среди солдат, пристраиваясь к нервно-торопливым колоннам: «Ребята, это не отряд Захаренко? », пробравшись к другу дяди Коли, тоже доктору, работающему в госпитале, Брянцев кое-что разузнал. Увидел, куда везут на грузовиках снарядные ящики, услышал название полка: «1-й Екатеринодарский». Замешался в толпе солдат на вокзале и наблюдал, как прибыл поезд из Новороссийска с отрядом матросов. Главное — понял, что отступать большевики не собираются. Это и нужно знать Маркову. Можно было пробираться к своим, пока не рассвело.

Конечно, такой смелый удачливый офицер, которого любит прекрасная женщина, должен был выполнить задание генерала Маркова. До рассвета было ещё часа полтора, когда он начал пробираться обратно. Пересёк Ярмарочную улицу, осторожно вошёл в глухой тёмный переулок, двигался вдоль заборов и вдруг услышал характерный звук шагов, обрывки слов, командирские прикрикивания. Шёл отряд.

Прапорщик прижался к забору, надеясь, что его не заметят, но отряд повернул в переулок. Тот самый отряд: без имени святого, ко всему готовы, ничего не жаль. Впереди матрос с маузером. Рядом — по плечо ему — какой-то в шинели. За ними идут державным шагом в шинелях, в пальто. Их винтовочки стальные на незримого врага. Привязались к прапорщику непотребные стихи. Наверное, они во всём виноваты.

Маленький говорил матросу:

   — Но я же ж, понимаете, должен вернуться. У меня задание.

   — Товарищ Савкин, соблюдайте революционный порядок, — ответил матрос. — Автономов приказал — вас ко мне на бронепоезд комиссаром. Железнодорожников по местам. Мне — запасную бригаду е машинистом.

   — Но я же ж...

   — А что-то там шевелится у забора? Васюха, зажги бортовой. Руки вверх! Ко мне! Кто такой? Посвети-ка, Васюха, ему в носовую часть. Кто такой?

   — Мы, товарищ командир, там, за казармами стояли. Отряд Захарченко. А кадеты как пошли...

   — Документы вроде наши, — сказал матрос-командир, — да морда-то не наша. Как звать? Быстро...

   — Дак... Яков я... Яков Иваныч Тишков.

   — Врёшь. Где документы взял? Где винтовка?

   — Дак я там, у ребят оставил...

   — Ставь его к забору и за борт! — приказал матрос.

Брянцев судорожно дёргал головой, переводя взгляд с одного беспощадного лица на другое. Глаза привыкли к темноте, а когда смерть рядом, то всё увидишь. Фонарь высветил лицо, показавшееся знакомым. Никогда бы не вспомнил, но тот, в железнодорожной фуражке и шинели, сам узнал.

   — Мы не можем так действовать, товарищ Руденко, — говорил командиру черноволосый, невысокий, без винтовки, но с маузером. — Надо убедиться, расследовать, допросить и лишь тогда решать. Если мы будем так действовать...

   — Я его знаю, — сказал человек в железнодорожной шинели, выступая вперёд, и в свете фонаря Брянцев заметил в его глазах что-то тайное, вроде подмигивания. — Наш парень. Яшка. Подвозил я ихний отряд. На станции песни пели.