На следующей странице внимание его привлёк крестьянский дом посреди сада. Из окон вырывался огонь, а перед домом, окружённые солдатами, стояли две женщины. Молодая держала на руках ребёнка, крепко обвившего руками её шею, пожилая в отчаянии заламывала поднятые над головой руки.
«Не она ли помогала тогда пахарю? — мелькнуло в голове у Курта. — А вторая принесла кувшин с водой?» И дом он уже видел…
Вдруг он услышал душераздирающие вопли, крики. Мать и… бабушка метались по огромной и необычайно светлой комнате, а он бегал то за матерью, то за бабушкой. Наконец мать взяла его на руки, а бабушка всё кричала и отчаянно размахивала своими длинными сухими руками. В комнату вломились солдаты в зелёной форме и касках, с чёрными лицами. Они направили винтовки прямо на них.
И тут раздался оглушительный взрыв. Мать прижала его к себе и бросилась вон из комнаты. Новый взрыв. И ещё один. Когда он оглянулся на дом, из окон вырывался огонь.
Курт тряхнул головой. Как сейчас видел он перед собой эту картину.
Уж не мать ли это, это — бабушка, а это — он сам?
Он внимательно рассматривал обеих женщин на фотографии. Молодая и впрямь походила на мать, лица бабушки он не помнил, сам он был повернут лицом к дому.
Что же случилось потом?
Курт ещё глубже погрузился в воспоминания.
Он судорожно сжимал шею матери. Вот крепкие руки схватили его, оторвали от матери. Он кричал, но ничего не помогало. Озверевший солдат понёс его в сад, мать с бабушкой по-прежнему стояли у дома и со слезами протягивали к нему руки…
Курт быстро перевернул несколько страниц.
Наконец он нашёл то, что искал. Фотография была форматом с открытку и занимала отдельную страницу.
Немигающими глазами глядел Курт на себя самого.
Босой, в коротких штанишках и белой рубашке, он судорожно держался за стул и испуганно смотрел перед собой. Курт вынул фотографию, чтоб получше рассмотреть её. Вынимая, он заметил, что на обороте что-то написано. Он повернул фотографию и стал читать:
Вот мальчик, о котором я пишу тебе в письме. Он здоров и смышлен, как меня уверяют. Не хотела бы ты его взять? Я могу получить его, только б понравился тебе. Фрида, немедленно телеграфируй!
Фриц.
Фотография выпала из его дрожащих рук. Но он тут же поднял её и вновь перечёл фразы, написанные хорошо знакомым ему почерком.
Вот она, разгадка тайны.
Крик ужаса застыл в горле. В несколько прыжков вымахнул он из квартиры и стремглав помчался вниз. На лестничных площадках открывались двери, в окна высовывались жильцы.
— Где ты, моя мама? — вырывалось у Курта. — Где ты, папа? Где мои родители? О, о!
Кто-то подбежал к нему:
— Что случилось, Курт?
Он снова метнулся к подъезду, вихрем влетел в квартиру, захлопнул дверь, вбежал в комнату, повалился на диван и безутешно заплакал.
Примерно через час пришла его мать, то есть приёмная мать. Он спал, всхлипывая во сне. Уже из рассказов соседей госпожа Грот поняла, что случилось нечто ужасное. Ведь Курт не плакса и не трусишка. Увидев открытый шкаф и разбросанные по полу альбомы, она поняла всё и бессильно опустилась на стул.
Сколько раз просила она мужа уничтожить эти ужасные альбомы! Но он их упорно хранил.
— Пригодятся, когда вернёмся в Арнсфельд, — упрямо твердил он.
И вот что из этого вышло. Курт ещё не скоро узнал бы о своём происхождении. А может, и вообще никогда бы не узнал. Правда, в последние дни его замучили воспоминания, но со временем они бы стёрлись и забылись. Теперь невозможно скрывать правду. Фриц слишком груб, поэтому лучше ей самой ему всё рассказать.
Она встала, подошла к дивану и, смахнув слёзы, нежно и ласково позвала:
— Курт, проснись!
Курт повернул голову и посмотрел на неё широко открытыми глазами.
— Ты мне не мать?
— Я тебе не родная мать, но люблю тебя, как родного сына, — ответила госпожа-Грот сквозь слёзы и крепко прижала его к себе.
Курт вырвался из её объятий.
— Где мой родной отец и родная мать?
— У тебя нет ни родного отца, ни родной матери, поэтому мы с Гротом усыновили тебя.
— Они умерли?
— Отец погиб…
— Где погиб? — спросил Курт, словно в горячке.
— Не знаю. Знаю только, что погиб во время войны и что твоей доброй матери тоже больше нет в живых. У тебя нет никого, кроме меня и Грота, мы твои родители, а ты наш сын.
— Значит, тот пахарь был моим отцом, моим настоящим отцом.
— Какой пахарь?
— И та женщина, которая помогала пахарю, была моей матерью, моей настоящей матерью. Отца убили, а мать… Что сделали с матерью? — спросил он, заливаясь слезами.
— Курт, успокойся, Курт! — ласково утешала его госпожа Грот. — Я не знаю, что случилось с твоим отцом и с твоей матерью. Знаю только, что отец, Грот, спас тебя от беды. И в войну, и потом, в самые худые времена, я заботилась о тебе, как о родном. И всегда буду заботиться. Впрочем, ты мой сын. Скажи, разве не так?
Он поднял к ней заплаканное лицо.
Сколько любви и тепла было в её глазах! Ни у кого из его друзей нет лучшей матери.
— Мама, мама!
— Курт, мальчик мой!
Грот застал их в тесном объятии. Увидев открытый шкаф и альбомы на полу, он нахмурился:
— Что всё это значит?
Курт взглянул на него исподлобья, а госпожа Грот проговорила сквозь слёзы:
