Магии не существует, или Криминальный репортер - [5]

— Светка! Не может быть! Ей-то зачем это надо? — Воскликнул Виктор Васильевич.

— Что — это? — Ледяным тоном спросил Макс.

— Ну, сживать меня со свету…

— Вы не совсем правы… Можно будет сейчас осмотреть комнату девочки?

— Без проблем.

Мы переместились в детскую. Обычная комната обычной девочки, родители которой не стеснены в средствах. Современный компьютер с принтером. Куча плюшевых игрушек на кровати. Плакаты с изображением каких-то подростковых кумиров…

Макс подошел к столу, стал рыться в ящиках. Потом покачал головой, включил компьютер, пробежался пальцами по клавишам.

— Ага! Вот, похоже на то, что надо.

"Энциклопедия русских любовных заговоров и заклятий", — прочитал я на мониторе.

— И еще — посмотрите — из энциклопедии взято несколько абзацев и перемещено в отдельный файл. Видимо, для распечатки…

"Заговор на понимание. Если вы считаете, что объект вашей любви не понимает ваших чувств во всей их полноте, сделайте следующие. Возьмите бутыль вина и две свечи: черную и белую…"

Дальше Макс читать не стал:

— Не хочется делать полный обыск. Но наверняка мы найдем в этой комнате и распечатку, и свечи, и много чего еще…

Виктор Васильевич продолжал тупо смотреть на монитор. Потом вышел из ступора:

— Вы считаете, что я чувствовал то, что все время чувствует Светка?

— Ага! — По-идиотски улыбнулся Макс.

— Так… Это… Как же ей хреново! А я еще на нее орал, что у нее тройки появились!

— На детей вообще не стоит орать. Лучше поговорите по-человечески. — Назидательным тоном произнес мой друг. — Кстати, у вашей дочки, похоже, огромные эмпатические способности. Было бы интересно с ней познакомиться.

Не буду рассказывать о том, как, получив гонорар, Макс утащил меня на две недели на Алтай. Это — совершенно другая история. Полная таежных красот и древних тайн.

Как-то мы сидели у костра и попивали травяной чай. Макс отводил душу: собирал подряд всю зелень, попадавшуюся в тайге, и совал ее в кипяток. Получалось на удивление вкусно. В тот раз армат отвара неуловимо напоминал коллекционное "Шато де Монтань".

— Совсем как то "глючное" вино. — Сказал я Максу. — Кстати, все хотел тебя спросить: а откуда ты узнал, что проблема Кулешко — в его дочке?

Макс расхохотался:

— Мужик далеко не так прост, как кажется. Сумел очень точно описать свое состояние. Больше всего это напоминало подростковую депрессию. Он, конечно, давно забыл, каким воспринимал мир в пятнадцать лет… Поэтому ему и так дико было. Значит, нужно было искать в его окружении подростка-эмпата. Или, в крайнем случае, романтичную девицу лет восемнадцати. И сделать это так, чтобы ребенок не пострадал, ведь трансляция эмоций могла быть вообще неосознанной.

— А вино?

— Что — вино?

— Ну, заговор, бутылка с вином?

— Явление эмпатии изучено очень мало. Девочка за счет своих способностей заставила работать совершенно бессмысленный набор слов.

Макс откинулся на спину и стал смотреть в небо. Я тоже лег. В просветах между еловыми лапами качались мохнатые звезды. Пахло дымом костра, смолой, прелой хвоей.

"Интересно, можно научиться писать так, чтобы твоя эмоция транслировалась читателю? — подумал я. — Чтобы тот, кто возьмет книгу, тоже ощутил тот вселенский покой, что охватывает человека в горах?"

— Все хорошие актеры — эмпаты. — Вдруг сказал Макс. — Я посоветовал Кулешко отдать дочку в какой-нибудь театральный кружок… Кстати, хорошие писатели — тоже…

Ирисы Итиль-Ийлинта

— У тебя есть что-нибудь про темных эльфов?

— Чего?! Каких эльфов? Ты — псих?

Макс — сволочь редкостная. Я ничего не имею против эльфов. Даже темных. Но зачем звонить человеку в первом часу ночи? Так и хочется стукнуть его чем-нибудь тяжелым. Если бы он появился в моей комнате не в форме назойливого телефонного звонка, а, так сказать, во плоти, я бы его стукнул.

И меня бы оправдали.

Любой нормальный милиционер понял бы.

Приходит, значит, человек с работы, ужинает. Отписываться сегодня не надо, газету сдали. Можно спокойно поиграть в "Дьяблу".

Играю, никого не трогаю. Кроме монстров, конечно. Но монстры для того и существуют, чтобы их трогать. Желательно — чем-нибудь колюще-режущим. А тут — звонок. И, как назло, именно в тот момент, когда мой Палладин наконец-то добрался до очередного "босса". Жизни осталось — с гулькин нос, девочку мою, лучницу-красавицу, уже грохнули, реанимировать надо…

Я от звонка чуть не подпрыгнул, еле-еле успел на "паузу" нажать…

Макс, видно, почувствовал, что я не испытываю особой радости, и начал извиняться:

— Сань, ты не злись. Я просто раньше позвонить не мог. В Тюмень ездил, застрял на трассе. Поставил машину на стоянку — и сразу тебе позвонил. Ты, это, приходи завтра после работы. Часам к семи. Будут бараньи ребрышки с чесноком…

— Ну, если ребрышки…

Макс, конечно, гад, но по умению "подкатить" к любому человеку ему нет равных.

— Что ты там про каких-то эльфов говорил?

— Говорят, есть несколько книг — продолжений Толкиена. Так сказать, взгляд с "темной" стороны. Авторы — русские. Вроде они издавались, но небольшими тиражами. Но в Сети обязательно должны быть.

— А-а-а! "Черная книга Арды". Но зачем тебе? Ты же вроде с играми тыщу лет назад завязал?