Lvl 1. Благодарные мертвецы - [12]

— Его можно у кузнеца закалить, он громче станет, — сообщил Рома. — А если зачарований добавить — качество поднимется.

Я зажмурился.

Спокойно, Мёрдок. Не плакать. Не плакать, я сказал! Ты мужик, а не какая-нибудь пидарасина. Всё нормально. Закалить у кузнеца, зачаровать у колдуна микрофон. Всё нормально. В рамках.

— Впереди много работы, Рома, — сказал я. — Но это даже хорошо.

TRACK_10

Как показала первая репетиция, мы в полной заднице. И гитара, и микрофон были частью базового снаряжения. Рома не мог отдать мне микрофон, я не мог отдать ему гитару. Правда, я и не собирался.

— Ладно, в задницу микрофон, — сказал я. — Я буду петь без микрофона.

— А я что буду делать? — расстроился Рома.

— А ты стучи в микрофон. Ритмично.

— А так вообще делают?

— Кто делает? Пидарасы? Пусть что хотят, то и делают. Мы пойдём своим путём.

Рома стучал, я играл на гитаре. Очень скоро выяснилось, что слуха у Ромы нет от слова совсем. Мы друг в друга не попадали даже со скидкой на выжратое мной пиво. Но мне нравился тот звук, с которым он стучал по микрофону. Я всё пытался вокруг него чего-то навертеть из акустической гитары, пока не понял, что нихрена не получается, а когда получится, будет гораздо хуже того, что я творил при жизни.

— Не смотри, сука, — буркнул я, обращаясь к всевидящему оку брата. Хотя он, наверное, спит. Или в интересную игрушку шпилится. Ну, в реально интересную, не в это УГ.

— Чё? — переспросил Рома, перестав долбить по микрофону.

— Херня получается, говорю. Надо менять концепцию.

Мы ещё раз провели ревизию всего, что имелось у нас в наличии. Ничего особо не изменилось с прошлой ревизии: гитара акустическая шестиструнная — одна штука, микрофон динамический магический — одна штука.

— Может, ты спой? — без особой надежды попросил я.

Рома попробовал. Я покачал головой. Нахрен. Если мне понадобится в группе издыхающий павиан, я в зоопарк схожу.

— Я рэпняк могу зачитать, — сказал Рома, словно пытаясь скомпенсировать свою вторую за вечер лютую лажу.

— А я тебе на гитарке буду подыгрывать? — фыркнул я.

Я, в принципе, был готов даже на рэпняк. Лишь бы этот паровозик уже куда-нибудь тронулся. Даже не думал, что так сильно соскучился по драйву работы в группе. Куда той наркоте!

Рома начал бубнить что-то из Оксимирона, я попытался влезть в это с гитарой. Не прошло и минуты, как нам обоим стало грустно и неудобно, как будто нас заставили трахаться на сорокаградусном морозе перед женским монастырём. И мы перестали.

— Надо выпить, — решил я.

— Надо, — поддержал инициативу Рома.

Я достал из инвентаря припрятанную бутылку крепкого, и мы дружно хапнули по стопарю.

— А чё б тебе не зачитать рэпняк? — тут же сгенерировал идею Рома.

— Это на говно поделит всю мою репутацию.

— Почему? Наоборот. Если выступим.

Я задумчиво на него посмотрел. Занятный. «Репутация» для него уже — исключительно игровой термин. А как я пацанам в глаза посмотрю?!

Но каким пацанам, в какие глаза?.. Те, с кем я играл, клали прибор на то, что мы делали. Они брали деньги и терпели мои выкрутасы, вот и всё. Даже если я тут дрессировщиком баклажанов заделаюсь, они только плечами пожмут. Это во-первых. А во-вторых, где и как мы с ними увидимся? «На том свете»? Да у нас уже по определению «светы» разные. Вряд ли кто-то их будет оцифровывать. Да и слава богу.

Хотя, если вспомнить ту девчонку, из второго состава, с которой мы вдвоём отчебучивали… Ох и жаркая была! Даже имя её запомнил — Рита. Помнится, тогда, после бульдозера, я с ней жёстко порвал. И только после смерти жалеть начал. Но не до такой же степени, чтобы пойти брата просить возлюбленную оцифровать. Да и как «оцифровать»? Ждать, пока она состарится и своей смертью умрёт? Или с оцифратором за ней бегать, пока она где-то от передоза не скопытится? Не, бред, бред, пурга, отставить, куда это меня понесло? А, во, Рома чего-то говорит.

— …это ж просто, чё ты. Вон у тебя голосина какой, я аж обсираюсь.

Бляха-муха… Я — рэп?! Ладно, мёртвые сраму не имут.

— Чё делать-то надо? — проворчал я, убрав гитару в инвентарь — ясно, что пока не понадобится. Пока я брату дроздюлей не выпишу, чтоб музыкальный магазин в городе открыл. Я тут уже год сижу, а он, падла, не чешется.

— Главное — тон, — оживился Рома. — Давай порепетируем. Нужно так, с напрягом, понимаешь? Ну, прикинь, как ты лоха прессуешь на улице?

— Слышь, ты, сука! — рявкнул я.

Рома вздрогнул и почему-то побледнел.

Харизма: +1

— Н-не так жёстко, — промямлил Рома. — Давай… Ну, давай, как будто ты у своего кента бухой на дискаче сигу просишь.

— Слышь, ты, сука!!! — с готовностью изобразил я.

Харизма: +2

Рома, охерев, попятился. А поскольку репетиция проходила в моей комнате, места пятиться было немного. Под колени ему ткнулась кровать, на неё Ромыч, вскрикнув, и повалился. А с кровати что-то, заорав, подпрыгнуло.

— Б***ь! — внёс и я лепту в общее дело. — Сандра! Ты какого хрена тут делаешь?

— В смысле? — аж привзвизгнула Сандра, прикрывая грудь простынёй. — Ты ушёл за чаем примерно миллион лет назад! Я ждала, ждала и уснула! А этот лузер что тут делает?!

— Здравствуйте, — пробормотал Рома, осторожно выбираясь из постели.